Pięć lat moich synów nie było u mnie, ale gdy tylko postanowiłam przepisać mieszkanie na siostrzenicę — nagle się pojawili.
Mam dwóch synów, troje wnuków, dwie synowe — a mimo to żyłam jak sierota. Wystarczyło, iż wspomniałam o przekazaniu mieszkania mojej siostrzenicy, a nagle wszyscy przypomnieli sobie, iż mają matkę. Przybiegli, urządzili awanturę. Stało się jasne — chodzi im tylko o moje cztery ścięn.
Gdy urodzili się moi chłopcy, cieszyłam się, myślałam, iż będą oparciem na starość. Otóż myliłam się. To nie moje dzieci się mną opiekują, ale siostrzenica — która, nawiasem mówiąc, ma własnych rodziców: mojego brata i jego żonę.
Pewnie gdzieś popełniliśmy błąd z mężem, nie potrafiliśmy wychować godnych synów. Dopóki żył ich ojciec, czasem mnie odwiedzali. Ale gdy go zabrakło — zniknęli. Minęło pięć lat, odkąd ich nie widziałam.
Mieszkają przecink w tym samym mieście. Może nie za rogiem, ale tylko czterdzieści minut autobusem. Obaj żonaci, obaj z rodzinami. Mam dwóch wnuków i wnuczkę, której nigdy choćby nie trzymałam na rękach. A sama ledwo daję radę — z wiekiem bolą mnie nogi, po urazie ledwo chodzę. Dodzwonienie się do nich to heroiczny wyczyn. Zawsze te same obietnice: „Wpadniemy wkrótce, pomożemy”, ale na słowach się kończy.
Gdy sąsiedzi zalali mi kuchnię, postanowiłam w końcu poprosić o pomoc. Wystarczyło tylko poprawić sufit. Zadzwoniłam do starszego — obiecał. Do młodszego — też obiecał. Nikt nie przyszedł. Musiałam wezwać fachowca. Zapłaciłam bez żalu — pieniądze to nie wszystko. Ale serce pękało: czy naprawdę stałam się obca własnym dzieciom?
Potem zepsuła się lodówka. Nie znam się na tym, a sprzedawcy lubią oszukiwać emersonki. Poprosiłam synów, żeby poszli ze mną, pomogli wybrać. Odpowiedź była prosta: „W sklepie ci wszystko wytłumaczą”. Zadzwoniłam do brata — przyjechała jego córka z mężem, załatwili sprawę.
A potem nadeszła pandemia. Synowie zaczęli dzwonić raz w miesiąc, pytali: „No i jak tam?” — i tyle. Rzucali rady: „Nie wychodź, zamawiaj jedzenie z dostawą”. Ale jak to robić — nie wyjaśnili. Siostrzenica sama mi pokazała. Dzwoni do swoich rodziców codziennie, zamawia im jedzenie, leki, dba o nich. I o mnie też nie zapomniała.
Gdy zrozumiała, iż moje dzieci zostawiły mnie samą, zaczęła dzwonić, odwiedzać. Pomagała w domu, sprzątała, gotowała, siedziała przy mnie, gdy chorowałam. Przychodziła choćby po to, by napić się herbaty i pogadać. Na wszystkie święta zapraszała mnie do siebie: ma rodzinę, brata, rodziców — i mnie. Jej córeczka nazywa mnie babcią.
I pomyślałam: dlaczego nie miałabym zostawić mieszkania właśnie jej? Nie prosi o nic, a robi wszystko z serca. Chcę odpłacić dobrem za dobro. To nie „prezent”, to wdzięczność.
Gdy już szykowałam się do notariusza, zadzwonił starszy syn. Spytał, dokąd idę. Odpowiedziałam szczerze. I zaczęło się: krzyki, wyrzuty, oskarżenia, iż oszalałam. Wysłuchałam — i poszłam dalej.
A wieczorem — dzwonek do drzwi. Stoją obaj synowie. Przyprowadzili wnuczkę. Przynieśli placek. Cud? Nie. Chodziło tylko o interes. Od razu przystąpili do rzeczy: przekonywali, iż siostrzenica mnie wyrzuci. Że to nie rodzina, a oni — moje dzieci, i jak mogę przepisywać mieszkanie obcym?
Spojrzałam na nich, wysłuchałam — i powiedziałam: „Spasiba za troskę, ale sama zdecyduję”. Wściekli się, trzasnęli drzwiami. Na odchodne rzucili, iż więcej nie zobaczę wnuków i nie mam co liczyć na ich pomoc.
A ja i nie liczę, kochani. Pięć lat was nie było — i nic. A teraz pojawiliście się tylko dlatego, iż mieszkanie chcieliście podzielić. To wy staliście mi się obcy. Zrobię, jak postanowiłam: mieszkanie dostanie siostrzenica. A jeżeli pewnego dnia naprawdę mnie wyrzuci — trudno, mój wybór. Ale w nią wierzę. Ma serce. Nie to, co wy…
Nauczyłem się jednego: czasem ci, którzy powinni być najbliżej, są najdalsi. A ci, których nie spodziewasz się znaleźć w swoim życiu — stają się rodziną. Warto doceniać tych, którzy są, a nie tych, którzy powinni być.
