Przyszedł, by zostać
Marek Kowalski szedł w gości po raz pierwszy od bardzo dawna. adekwatnie to szedł do kobiety, która coraz częściej zaprzątała jego myśli. A przecież kiedyś przysiągł sobie: żadnych rodzin. Żadnej miłości, żadnych małżeństw, żadnego bólu.
Po rozwodzie jego życie się rozpadło. Żona zabrała ich trzyletniego syna i wyjechała do innego miasta. Marek próbował walczyć. Nie wierzył, gdy szeptano mu o jej zdradach. Aż w końcu usłyszał to od niej samej, patrząc jej w oczy: „Odchodzę do innego — bo z nim czuję to, czego nigdy nie czułam z tobą…”.
Marek nie prosił, by została. Ale bez syna nie wyobrażał sobie życia. Przecież od samego narodzin sam zajmował się chłopcem — wstawał w nocy, karmił butelką, prał pieluchy, uczył go chodzić. Byli jednością. A teraz — po prostu go wymazali. Syna wywieźli tysiąc kilometrów. I gdy Marek, w przypływie rozpaczy, tam przyjechał, chłopiec, nie patrząc na prezenty, po prostu wdrapał mu się na kolana, ścisnął jego dłoń i milczał. A gdy ojciec zaczął się zbierać do wyjścia, malec ubrał się i stanął w drzwiach:
— Chcę do taty. Pójdę z tatą.
Powstrzymano go. Marka wypchnięto za próg. A dziecięcy głos jeszcze długo rozbrzmiewał na klatce schodowej: „Chcę do taty!”
Koniec. Zakaz spotkań. Tylko rzadkie telefony, przelewy i paczki. Dla syna stał się kimś w rodzaju ducha. Gdzieś tam jest, ale tak naprawdę go nie ma…
Marek zamknął się w sobie. Kobiety się zdarzały, ale gdy tylko rozmowa zbaczała na poważniejsze tory — znikał. Bał się. Nie o siebie. O tego chłopca, którego mu odebrano.
A potem zobaczył Martę. Na spotkaniu w pracy. Skromna czarna sukienka, rude włosy, poważne spojrzenie. Jakby się obudził. Zebrał o niej informacje: nie zamężna, ma syna, trzy lata, mieszka z matką, nie spotyka się z mężczyznami. Piękna, inteligentna, zasadnicza.
Zaczął szukać pretekstów, by się spotykać. „Przypadkiem” pojawiał się pod biurem, koło sklepu. Marta nie odtrącała go, ale trzymała dystans. Ich relacja rozwijała się powoli. I w końcu — zaprosiła go do domu. Poznać syna i matkę. To był znak.
Marek starannie się przygotował: płaszcz, szalik, perfumy, prezent — ogromny zestaw klocków. Denerwował się: czy chłopiec go zaakceptuje? Czy znajdą wspólny język?
Zadzwonił do drzwi.
— Kto tam? — rozległ się dziecięcy głos.
— Marek Kowalski — odpowiedział.
Drzwi się otworzyły. W progu stał poważny chłopiec w białej koszuli i muszce.
— Dzień dobry. Proszę wejść! Mama zaraz wróci ze sklepu. Powiedziała, żebym pana przyjął. Tylko cicho, proszę — babcia śpi. Boli ją głowa. Proszę wejść! Tylko… proszę zdjąć spodnie.
— Przepraszam? — Marek osłupiał.
— No bo pan z ulicy! Mama mówi, iż w spodniach z ulicy są zarazki. Jak nie zdejmiemy, wszyscy zachorujemy. Trzeba ściągać od razu, w przedpokoju. U nas ciepło — nie zmarznie pan.
Chłopiec był absolutnie poważny. Ewidentnie powtarzał słowa dorosłych. Marek zawahał się.
— A mogę nie zdejmować? Są nowe, czyste. Nie bawiłem się w nich w samochody. Chcesz — wyczyszczę szczotką. Mam na imię Marek, a ty?
— Kacper. Na pamiątkę po dziadku. Miło mi pana poznać. No dobrze, może pan wejść w spodniach, ale mama będzie zła. Proszę kapcie. Koniecznie trzeba włożyć!
— Koniecznie. Podłoga to podstawa.
— Mama kupiła je specjalnie dla pana. A ja nie mogę chodzić w butach. Tylko jak bardzo trzeba — wtedy idę przy ścianie i przeskakuję przez dywan. U nas w domu jest czysto nie dlatego, iż się sprząta, ale dlatego iż się nie śmieci. Tak mówi babcia.
Marek się uśmiechał. Chłopiec był bystry, pełen życia i wyraźnie starał się zrobić wrażenie. Spojrzał Markowi w oczy z dziecięcą otwartością — i mężczyzna poczuł, jak coś ciepłego ściska go w piersi.
— Przyniosłem ci prezent. Klocki. Lubisz budować?
— Lubię, ale nie za bardzo mi wychodzi. Mama mówi, iż się nauczę. Za niedługo skończę cztery lata.
— No to zbudujemy razem. Dasz radę?
— A pan nie przyszedł tak tylko w gości? Pan… zostanie na zawsze?
Marek przykucnął, spojrzał Kacprowi prosto w oczy.
— Bardzo bym chciał zostać. Przyjmiesz mnie?
— Jasne.
— W takim razie na pewno ożenię się z twoją mamą.
— Zastanów się! Ona każe panu zdejmować spodnie w przedpokoju. Ona jest straszna!
— Dogadamy się. Może i dla ciebie wyproszę ulgę.
Śmiali się. Męska dłoń objęła dziecięcą rączkę. Zaufanie między nimi pojawiło się od razu.
Gdy Marta wróciła, nie od razu weszła do pokoju. Usłyszała głos syna:
— I teraz przykręcamy tę śrubkę, i samochód gotowy!
Marta uśmiechnęła się — w drzwiach stała jej matka, obserwując tę scenę.
— No cóż, córeczko… — szepnęła matka. — On jest dobry. Widać od razu. Nie każde dziecko tak od pierwszej chwili obdarza zaufaniem. No dalej, zawołaj ich do stołu. Niech ci się uda. Czas, byś znów zaczęła żyć. Wczesne wdowieństwo się skończyło. Co było — niech zostanie w przeszłości. Naprzód, moja droga. Przed tobą — tylko światło.
Marta skinęła głową i otarła łzy. Przed nią naprawdę rozbłyskiwało coś ciepłego. Życie toczyło się dalej. I zaczynało się nowe — z tymi, którzy przyszli, by zostać.
