Od zdrady do szczęścia: historia, w którą nikt by nie uwierzył, gdyby nie zobaczył na własne oczy
Marek stał na wąskiej uliczce w centrum Wrocławia, a przed nim płakała zrozpaczona kobieta. Patrzył na nią zimnym, obojętnym wzrokiem, a w głowie kołatała mu się tylko jedna myśl: „Ależ ty mnie męczysz, Kinga. Daj mi już spokój.”
Od miesięcy starał się jej unikać. Najpierw dyskretnie, potem coraz otwarciej. Ale Kinga żyła w swoim własnym świecie. Śledziła go — pod domem, pod biurem ojca, pod uniwersytetem. Wczoraj pojawiła się na gospodarstwie, gdzie odbywał praktykę, i błagała, by do niej wrócił. Teraz znów klęczała przed nim:
— Marku, kocham cię, słyszysz? Zrobię dla ciebie wszystko! Ona nie jest dla ciebie, sam to wiesz!
Odsunął się gwałtownie, zaciśniętą pięść przycisnął do biodra i przez zęby syknął:
— Ocknij się. Nie kocham cię. Nigdy nie kochałem. Oświadczyłem się Agnieszce, za tydzień bierzemy ślub. Przestań mi niszczyć życie.
— A co z tamtym wieczorem w Zakopanem? A z imprezą u Kasi? Przecież przysięgałeś, iż mnie nie zostawisz!
— Byłem pijany. A pijani, jak wiadomo… — nie zdążył dokończyć, gdy Kinga rzuciła się na niego, próbując go pocałować. Marek odepchnął ją tak gwałtownie, iż zatoczyła się.
— Nie waż się tego więcej robić. Nie chcę, przez ciebie miałem problemy z Olą. Między nami koniec. Na zawsze. I jedyne, co mogę ci zaoferować, to przyjaźń. jeżeli ci to odpowiada, dobrze. jeżeli nie — żegnam.
— A jeżeli kupię ci ten samochód? Terenówkę, o której marzyłeś? W końcu twój ojciec ci go nie kupił…
— Nie potrzebuję samochodu od ciebie. I nigdy nie będę potrzebował. Do widzenia.
Odwrócił się i odszedł. W głowie pulsowała złość, w piersi — gorzki osad. Wydawało mu się, iż zrzucił ciężar, ale w rzeczywistości dopiero się zaczynało.
W domu ojciec — Stanisław Kazimierz — od razu wyczuł, iż coś jest nie tak.
— Co się stało, Marek? Wyglądasz, jakbyś dźwigał świat.
— Wszystko w porządku, tato. Z Agnieszką dobrze, ślub zgodnie z planem.
— Dobrze. Bardzo dobrze. Cieszę się, iż wreszcie stałeś się mężczyzną, wybrałeś porządną dziewczynę. Jestem z ciebie dumny, synu.
I rzeczywiście, Marek się zmienił. Z klubowego imprezowca powoli przeistaczał się w człowieka zainteresowanego rodzinnym biznesem. choćby przychodził do biura, uczył się od ojca, zagłębiał w sprawy. Ojciec był zadowolony. Ale też niepokoił się — czy to nie przeminie? Czy tamten stary Marek nie wróci?
Ślub miał się odbyć za sześć dni, gdy do ich domu wtargnął ojciec panny młodej. Mężczyzna był wściekły.
— Nie możesz poślubić mojej córki! — rzucił i cisnął na stół pendrive’a. — Obejrzyj to, a wszystko zrozumiesz!
Stanisław Kazimierz włączył nagranie, a jego twarz zbladła.
Na ekranie — Marek, w klubie nocnym, pijany, rozwydrzony, lejący szampana, obejmujący się z półnagimi kobietami. Data na nagraniu wskazywała „wczoraj”. Ale Marek rozpoznał tę noc — to było rok temu. Zanim poznał Agnieszkę. Zanim wszystko się zaczęło.
— To fałszywka! — wykrztusił. — To stare nagranie! Ktoś zmienił datę…
— Zamknij się — przerwał mu ojciec. — Zhańbiłeś mnie. Wynoś się. Nie jesteś już moim synem.
Marek się nie sprzeciwił. Po prostu wyszedł. Chciał wsiąść do samochodu, ale ochrona go zatrzymała. Zabrali kluczyki. Dom przestał być jego. Wszystko, co uważał za swoje, przepadło w jednej chwili.
Poszedł do najlepszego przyjaciela. Krzysiek. Jedyny, komu mógł ufać.
Lecz gdy otworzył drzwi… w przedpokoju stali Krzysiek i Agnieszka. W szlafrokach. Na ich twarzach malowało się poczucie winy, ale nie żal.
— Naprawdę myślałeś, iż ona na ciebie czeka? — zapytała Agnieszka. — Nie zamierzam się poniżać. Od dawna jesteśmy z Krzyśkiem. Byłeś tylko wygodny.
Marek wyszedł. Świat wirował mu przed oczami. Zaufanie — martwe. Miłość — kłamstwo. Przyjaciele — zdrada.
Szedł poboczem drogi. Pomyślał — jeden krok do przodu, i będzie ciszej. Spokój. Bez bólu.
Zgrzyt hamulców. Krzyk.
— Oszalałeś?! Chcesz się zabić?!
Mężczyzna około sześćdziesiątki wyskoczył z samochodu. Chwycił Marka za ramię.
— Chodź, chłopcze. Jedziemy do mnie. Opowiesz mi wszystko.
Marek się nie opierał. Po prostu wsiadł.
Dom, do którego przyjechali, stał na odludziu, na Dolnym Śląsku. Niewielki wiejski domek z ogrodem.
— Skromnie — powiedział starszy mężczyzna. — Ale tu nikt ci nie zagrozi.
Dziewczyna na wózku spotkała ich w progu.
— Ania, to Marek. Z takimi jak on trzeba delikatnie. Jest teraz bardzo kruchy.
— Kruchy? — zaśmiała się Ania. — Przecież żyje, jest cały, przystojny. A ja? Jestem niepełnosprawna. A jednak żyję. Uczę się. choćby się śmieję.
Marek po raz pierwszy od wielu dni się uśmiechnął. Ona była… inna. Nie narzekała. Nie udawała bohaterki. Po prostu żyła. Po prostu świeciła.
Został. Wiktor Janowicz, gospodarz, zaproponował:
— Chcesz — zostań. Ale będziesz pracował. Mamy tu gospodarstwo, ręk— W porządku — odparł Marek, spoglądając na Anię, która już na zawsze miała stać się jego światłem w najciemniejszych chwilach.
