Nowa droga Julii: od osądu do zrozumienia
Zofia ledwo wysiadła z autobusu. Nogi miała jak z waty, stawy bolały, a walizka zdawała się ważyć dwa razy tyle. Pasażerowie gwałtownie rozbierali swoje rzeczy i rozchodzili się, zostawiając za sobą tylko szelest kroków i warkot odjeżdżającego pojazdu. Zofia, jak zwykle, się nie spieszyła. W domu nikt na nią nie czekał. Stanęła trochę z boku, głęboko wciągnęła powietrze, pachnące mokrymi liśćmi, i po raz pierwszy od dawna poczuła, iż wraca nie tylko do mieszkania — wraca do siebie.
Jej szkolna przyjaciółka od dawna namawiała ją na wizytę. Spędziły razem tydzień na działce – przyroda, spokój, długie rozmowy. Ale pod koniec Zofia zrozumiała: brakowało jej własnego łóżka, ulubionego kubka do herbaty, a choćby cichego tykania kuchennego zegara.
Mąż zmarł siedem lat temu. Na początku nie wiedziała, jak żyć sama. Potem się przyzwyczaiła. Córka wyszła za mąż, wyjechała do Warszawy – dzwoni rzadko. Samotność stała się zwyczajna, jak stary szal, którym okrywa się zimowymi wieczorami.
— Proszę pani, to pański? — kierowca wskazał na walizkę stojącą samotnie przy autobusie.
— Mój — skinęła głową Zofia i pociągnęła ją w stronę przystanku miejskiego.
Autobus pędził po mokrym asfalcie, a w kałużach odbijały się kawałki nieba. Miasto witało znajomymi budynkami, znanymi widokami, siwymi topolami przy drodze. Tutaj dorastała, wyszła za mąż, urodziła córkę – i teraz wracała, jakby po wielkim kole, z powrotem do tego samego miejsca.
Przed klatką, jak zwykle, siedziały dwie niezmienne strażniczki – Grażyna i Danuta. Obie okrągłe jak pączki, wiecznie coś omawiały i podejrzliwie przyglądały się każdemu przechodzącemu.
— Skąd to wracasz, Zosiu? — wtopiły w nią wzrokiem jak szpikulce.
— U przyjaciółki byłam — odparła krótko, sięgając już do drzwi, ale zatrzymały ją.
— Jak cię nie było, u was się porobiło…
— Do czterdziestego drugiego wprowadziła się! Dziewczyna chuda jak patyk, aż strach!
— Meble nowe wnosiła! Samochód drogowy podjechał! Kot biały, puchaty!
— Pewnie jakieś dziwne interesy… Stary facet przyjeżdża, mógłby być jej ojcem!
Zofia wysłuchała w milczeniu – sąsiadki, jak zawsze, wiedziały wszystko. Gdyby spytać je o kogoś na cmentarzu, i tak by znalazły odpowiedź. Najważniejsze, iż remont zrobili bez niej – ściany nie trzęsły się od wiertarki.
Mieszkanie powitało ją ciszą i zapachem znanego kurzu. Czajnik na kuchence, ciepły prysznic, ulubiony kubek – wszystko na swoim miejscu. Ledwo usiadła przed telewizorem, gdy zadzwoniono do drzwi.
Na progu stała ta „patykowata”. Dziewczyna była rzeczywiście olśniewająca: opalona, jasne włosy, krótkie spodenki, smukłe ramiona. Ale w jej oczach było coś więcej – zmęczenie, ostrożność, smutek.
— Dzień dobry, jestem nową sąsiadką. Usłyszałam kroki, pomyślałam, iż się przedstawię. Nazywam się Julia.
Imię zabrzmiało zaskakująco zwyczajnie. Nie Marcelina, nie Angelika – po prostu Julia.
Zofia zaprosiła ją na herbatę. Dziewczyna okazała się dobrze wychowana, bystra. Bez sztucznych uśmiechów, bez zadęcia.
— Pewnie już pani o mnie nasłuchała się różnych rzeczy? — zapytała z lekkim uśmiechem Julia.
— Co nieco słyszałam — przyznała Zofia. — Ale wierzę własnym oczom.
Julia powoli zaczęła się otwierać. Opowiedziała swoją historię: o ojcu pijaku, o ucieczce z rodzinnej wioski, o mężczyźnie, który dał jej dach nad głową i pomógł się uczyć. Jedynego mężczyznę w jej życiu. Tak, był żonaty. Ale ona niczego nikomu nie zabrała.
— Ludzie patrzą na opakowanie — cicho powiedziała Zofia. — A do środka nie zaglądają. Nie przejmuj się, rozumiem cię.
Powoli między nimi zrodziła się nić porozumienia – cicha, ciepła, prawie rodzinna. Zofia zaprosiła choćby Julię na swoje urodziny. Sąsiadki prychnęły: „I ją zaprosiłaś?” – ale potem same przyszły. W błyszczących sukienkach, z zakąskami, z podejrzliwością.
Julia pomagała kroić sałatki, była w zwykłych spodniach i bluzce. Śpiewała „Sto lat”, a potem „Hej, sokoły!”, a wszyscy podchwycili. Pod koniec wieczoru, już po paru kieliszkach, mąż jednej z nich komplementował wszystkie trzy. Ale nikt się nie obraził. Tego wieczoru były prawie przyjaciółkami.
Potem zaczęło się prawdziwe życie. Julia znalazła pracę, wyszła za mąż, urodziła córeczkę. Grażyna czasem pomagała z dzieckiem, a Danuta przynosiła bigos.
Przeszłość odeszła w niepamięć. Została tylko ciepła, prawdziwa kobieta o imieniu Julia – z dobrym sercem, z szczerym spojrzeniem. I czy to nie jest najważniejsze?
Każdy zasługuje na szansę. A czasem – na kogoś, kto po prostu powie: „Rozumiem cię”.
