Nikomu nie mów, iż wychowywał mnie samotny ojciec: na moim weselu będą sami bogaci

Igor Witkowski przez całe swoje dorosłe życie poświęcił się tylko jednemu — wychować godnego człowieka ze swojej jedynej córki. Po tym, jak nieszczęście odwróciło się od ich rodziny i jego żona zmarła na udar, mała Weronika została pod jego opieką. Miał wtedy zaledwie trzydzieści kilka lat i od tamtej pory ani razu nie pomyślał o sobie. Cała siła, wszystkie zarobki, cała dusza — wszystko zostało oddane córce.

Mieszkali na przedmieściach Łodzi, w starym domu jego rodziców. Pieniędzy zawsze brakowało — Igor pracował na budowie, dorabiał jako magazynier, nocami pilnował budynków. Ale robił wszystko, by Weronika miała dzieciństwo. Czasem brał pożyczki, by kupić jej ładną sukienkę na szkolne przedstawienie, innym razem nie jadł całymi dniami, tylko po to, by miała nowe buty do szkoły. I za każdym razem, widząc jej radosny uśmiech, czuł, iż jego życie ma sens.

Najbardziej zapamiętał Boże Narodzenie — Weronika zawsze nie mogła się go doczekać. W szkole były konkursy na najlepsze stroje, wspólne kolędowanie, prezenty. Igor robił wszystko, by córka nie czuła się gorsza od innych. Pewnego razu oddał ostatnie oszczędności za śnieżnobiałą sukienkę dla śnieżynki, i tego wieczoru Weronika błyszczała na scenie jak prawdziwa księżniczka. Przytulała ojca i szeptała: „Jesteś najlepszy na świecie.”

Ale czas płynął. Weronika skończyła szkołę z wyróżnieniem i wyjechała do Warszawy na studia. Wszystko według marzeń. Mieszkała w akademiku, uczyła się, dorabiała — jak każdy. Jednak życie w stolicy zaczęło ją zmieniać. Najpierw paznokcie, markowe ubrania, potem — znajomości z mężczyznami „z pieniędzmi”. Były kolacje w drogich restauracjach, ekskluzywne salony. Ojciec przez cały czas wysyłał pieniądze, paczki, dzwonił, martwił się, prosił, by przyjeżdżała, ale Weronika coraz rzadziej odbierała telefon.

Aż pewnego dnia nadszedł jej SMS. Bez powitania, bez uśmiechu. „Tato, proszę, nie przyjeżdżaj na moje wesele. Będą tam tylko zamożni goście, a ty… po prostu nie będziesz pasował.” Koniec. Żadnych wyjaśnień, zaproszenia, ani choćby śladu wdzięczności.

Igor Witkowski czytał te słowa raz za razem. Serce ścisnęło mu się w piersi. Całe życie ciągnął ją, jak tylko mógł. Nie narzekał, nie wymagał. Kochał. A ona… wstydziła się go. Wstyd za ojca, który może nie potrafi trzymać kieliszka „po warszawsku”, ale trzymał ją na rękach, gdy miała czterdzieści stopni gorączki.

Mimo bólu, wsiadł do pociągu i pojechał. Nie mógł nie pojechać — nie po to, by jeść tort z gośćmi, ale by po raz ostatni spojrzeć jej w oczy. Na samej ceremonii stał z boku, skromnie, w wytartej marynarce, z bukietem ogrodowych róż owiniętym w gazetę.

Gdy młodzi przyjmowali życzenia, cicho podszedł, podał jej kwiaty, pocałował w policzek i powiedział:
— Szczęścia, córeczko. Żyj godnie.

I odszedł. Nie czekał na podziękowania ani wyjaśnienia. Nie chciał się upokarzać.

Weronika zastygła. Jakby czas się zatrzymał. Jej narzeczony coś mówił, goście się śmiali, grała muzyka, a ona stała i patrzyła na oddalającą się postać ojca. Tego samego, który oddał jej wszystko, a ona… odrzuciła.

Łzy spłynęły nagle. Zerwała się z miejsca, wybiegła za nim. Dogoniła go przy wyjściu.
— Tato, wybacz. Wybacz, nie wiem, co we mnie wstąpiło… Byłam głupia. Myślałam, iż kogoś zawstydzę. A zawstydziłam tylko siebie. Proszę, wybacz mi. Ty jesteś moją rodziną, moim najbliższym człowiekiem.

Nic nie odpowiedział. Tylko przytulił ją. Mocno, w milczeniu. I w tej chwili Weronika zrozumiała, iż żadne miliony nie zastąpią tych rąk. Że w pogoni za cudzymi oczekiwaniami o mało nie zŻadne drogie suknie, żadne luksusy nie mogły dać jej tego, co w tamtej chwili poczuła — prawdziwego ciepła rodzinnego domu.