Lenka, znowu te szmaty do domu przyniosłaś? zirytowana zapytała matka, stojąc w drzwiach.
To nie szmaty, mamo. To kawałki aksamitu. I tak by je wyrzucili
No i właśnie! Ile razy mam ci powtarzać, iż szycie to nie zawód, tylko fanaberia! Lepiej byś nadgodziny wzięła. Może wreszcie pralkę kupimy.
Lena milczała. Zdejmowała kurtkę i szła do pokoju. Matka dalej mamrotała w kuchni, a jej siostry bliźniaczki Daria i Kornelia chichotały, wpatrzone w telefony.
Znowu bawi się w swoje szmatki! krzyknęła Kornelia.
Panna młoda Yves Saint-Lena! dodała Daria, wybuchając śmiechem.
Lena usiadła przy oknie, wyjęła z torby niebieski aksamit i złotą tiulową wstążkę. Przeciągnęła po nich palcami tkanina była miękka jak woda. Już widziała tę suknię: zwiewną, z obnażonymi ramionami i asymetrycznym dołem. Prawdziwą. Magiczną.
W dzień Lena pracowała w fabryce mebli. Oficjalnie na stanowisku montażystki. Nieoficjalnie nazywano ją miejską dziwaczką: zawsze z szpilkami w kieszeni, ołówkami za uchem i w fartuchu ozdobionym samodzielnie zrobioną broszką.
Lena, znowu sama robiłaś broszkę? spytała kiedyś Weronika, brygadzistka.
Ta. Z plastikowej zaślepki i koralików.
Złote masz ręce. Szkoda, iż nikt tego nie docenia.
Nic nie szkodzi. Ja wiem, czego chcę.
Lena pracowała szybko. Po zmianie szła do przyjaciółki Zosi ta pracowała w studio fotograficznym w galerii handlowej.
Lenka, idealny moment! Akustyka gotowa.
A suknia też.
Na Lenie była ta właśnie z niebieską aksamitną spódnicą. Dół spływał lekko, ramiona odsłonięte, w talii manualnie haftowany pasek. Lena wyglądała w niej nie tylko pięknie była jak z innego świata.
Zosia robiła zdjęcia, szeptała: Wyglądasz jak wróżka!. Potem wrzucała je do swojego bloga.
Jaki hashtag dać?
#fabryczna_księżniczka żartowała Lena. I tak uszyta w hali.
Parę dni później Zosia wpadła do Leny do fabryki.
Lenka! Nie uwierzysz! Projektant z Warszawy napisał! Trafił na twoją suknię w sieci. Chce się z tobą skontaktować!
Serio?! To nie żart?
Patrz! Zosia wcisnęła jej telefon. Nazywa się Artur Walenty. Ma showroom, współpracuje z gwiazdami. Mówi, iż masz świeże spojrzenie, pyta o kontakt.
Lenie zakręciło się w głowie. Serce waliło. To nieprawdopodobne. Ale wiadomość była prawdziwa.
Oszalałaś? Matka stanęła w drzwiach, gdy Lena opowiadała o ofercie. Do Warszawy? Tam cię oszukają! Wrócisz z walizką długów i koniec!
Mamo, to prawdziwa szansa. Mam talent, chcę spróbować.
Masz obowiązki! Nie jesteś sama! Kto nam pomoże? Jesteś najstarsza!
Mam dwadzieścia siedem lat, mamo. Mam prawo żyć po swojemu.
Siostry prychały, ojciec milczał. W końca burknął:
Marzenia to nie zupa. Nie najesz się nimi.
Lena weszła do pokoju. Serce bolało. Chciało się płakać. Ale spojrzała na szkice, maszynę do szycia, stos szmatek. I wiedziała pojedzie.
Artur Walenty spotkał ją na dworcu, w grubym swetrze i adidasach.
Lena? Miło w końcu poznać. Chodź, mamy mnóstwo roboty.
Showroom mieścił się na ostatnim piętrze starejego kamienicy. Jasna przestrzeń, manekiny, tkaniny, lustro w całej postaci. Lena poczuła się jak w filmie.
Chcę, żebyś stworzyła kapsułową kolekcję. Pięć, sześć kreacji. Masz wyczucie tkaniny. To rzadkość. I smak. Resztę nadrobimy.
Na pewno?..
Pewniejszy jestem niż we własne nazwisko.
Lena skinęła głową. Następnego ranka zaczęła szyć. Mieszkała w pokoju przy pracowni, jadła kanapki i prawie nie spała. Tkaniny dzwoniły pod jej palcami. Suknie rodziły się lekkie jak wiatr i śmiałe jak marzenie.
Artur patrzył na nią i uśmiechał się:
Wiesz, ty nie jesteś tylko projektantką. Jesteś poetką tkanin.
Miesiąc później odbył się zamknięty pokaz. Przyszli redaktorzy, blogerzy, kilka gwiazd. Lena stała za kulisami, trzęsąc się jak osika. Ale gdy pierwsza kreacja weszła na wybieg sala zamarła.
Suknie były żywe. Żadnej przesady, krzykliwej sztuczności. Tylko miękkie światło, finezyjne linie i ciepło włożone w każdy ścieg.
Po pokazie podeszła do niej redaktorka modowego magazynu.
To cud. Kim pani jest?
Ja?.. Jestem tylko Lenką z fabryki.
Nie. Jesteś odkryciem.
Wróciła do domu po dwóch miesiącach. Z umową na staż w domu mody i kilkoma publikacjami.
Matka przywitała ją w milczeniu. W końcu powiedziała:
Z Kornelią myślałyśmy, iż może znajdziesz miejsce w sąsiednim oddziale. W końcu to solidna robota, nie to co twoje warszawskie bajki.
Mamo, nie wracam. Przyjechałam po maszynę. Po projekty. I by się pożegnać.
Więc rzucasz rodzinę?!
Nie rzucam. Po prostu idę dalej. Chcę żyć, nie wegetować.
Siostry milczały. Ojciec patrzył w podłogę.
Lenka odezwał się nagle. Wybacz. Po prostu baliśmy się, iż się zgubisz. A ty odnalazłaś.
Przytuliła go. Spakowała maszynę, wzięła szkicownik i wyszła. Drzwi zamknęły się za nią nie z gniewem, ale z cichym zrozumieniem.
Wieczorem była znów w Warszawie. W rękach trzymała kubek herbaty. Obok Artur, który śmiał się z opowieści o Yves Saint-Lenie.
Powinni teraz zobaczyć twój pokaz! chichotał.
Może kiedyś
A na razie będziesz tym, kim zawsze byłaś. Królewną. Tyle iż prawdziwą.
Lena się uśmiechnęła. Wiedziała: to dopiero początek. Ale najważniejsze już się stało.
Wyszła z hali i rozbłysła. I nigdy już nie zgasła.
Minęło pół roku. Lenka teraz już Lena ArLena spojrzała przez okno swojej pracowni na zachodzące słońce, czując, iż każdy kolejny dzień przynosi nowe możliwości, nowe twarze i nowe historie, które razem z nią zaczynają pisać swoje własne, piękne zakończenia.
