Młyn do mięsa przeznaczenia: czyli jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny
— Artur, a co to za potworność? — Julia z niedowierzaniem patrzyła na ciężkie pudeło owinięte w błyszczący papier ze śnieżnymi choinkami.
— Otwieraj już! — Artur nerwowo pocierał dłonie, jego oczy biegały, a usta drżały z podekscytowania. — Myślę, iż ci się spodoba.
Julia powoli zdjęła opakowanie, delikatnie rozdarła wstążkę… i zastygła. Na dnie pudełka leżał stary, wyblakły z upływu czasu metalowy młyn do mięsa. Takie typowo… babcine. Z rdzą na śrubkach i korbą, która skrzypiała choćby bez dotyku.
— To… jakiś żart? — zapytała cicho, niemal nie wierząc własnym oczom, spoglądając na męża.
— Nie, Julka… ty po prostu nie wiesz… To nie jest zwykły młyn. On ma swoją historię. To… —
— Czekaj — przerwała mu. — Najpierw pogadamy o innym prezencie. O voucherze do „Leśnej Chaty”. Tym luksusowym. Trzy tygodnie, zabiegi, SPA.
Artur zbladł.
— Skąd ty…
— Od Anety. Ona pracuje w księgowości — głos Julii był spokojny, ale palce miażdżyły serwetkę na strzępy. — Voucher wystawiony na Iwonę. Twoją byłą żonę. A dla mnie – antyczny młyn do mięsa.
— Julka… posłuchaj…
— Nie, Artur, to ty mnie posłuchaj! — Zerwała się z krzesła, przewracając kieliszek szampana, który z brzękiem roztrzaskał się na podłodze. — Nie chodzi o pieniądze! Chodzi o uczciwość! Dlaczego dowiaduję się o tym od innych?!
— Chciałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Po jej powrocie? A może gdy sama w końcu się domyślę?
Za oknem rozbrzmiewały noworoczne fajerwerki, migotały światełka, ale w ich przytulnej kuchni powietrze było cięższe niż zimowa noc.
— A ten młyn… — Julia podniosła go z pudła — to co? Pocieszenie? Czy próba uśpienia sumienia?
— Nie rozumiesz. On naprawdę jest… wyjątkowy…
— Mimo wszystko, Arturze — powiedziała Julia, stojąc już w progu sypialni — wyjadę. Na jakiś czas. Żeby zrozumieć, po co w ogóle zostałam.
Trzy dni minęły w ciszy. Ani słowa pretensji, ani łez — tylko uprzejme zdania, jak między obcymi. Julia omijała to pudełko, jakby było grobem. Czwartego dnia nie wytrzymała. Zadzwoniła do przyjaciółki.
— Anetka, cześć. Słuchaj, a co jeszcze było w tym przelewie, oprócz vouchera?
— Eee… zaraz. No… chyba jakieś leczenie, zabiegi. Iwona ma problemy zdrowotne. Przecież wiesz, co się stało z mamą Artura?
— Co masz na myśli? — Julia zmartwiała.
— Nie wiedziałaś? — głos Anety stał się ostrożny. — Jego mama rok temu miała wylew. Ledwo chodzi. A Iwonka… Codziennie u niej była. Karmiła, zmieniała pościel, woziła na rehabilitację. choćby jak jej własna matka trafiła do szpitala, nie zostawiła teściowej. Choć formalnie to już nie jej rodzina.
— Ale dlaczego on mi nic nie powiedział?
— A jak byś to przyjęła? „Moja była opiekuje się moją mamą, bo ja nie daję rady”? Brzmi trochę dziwnie, no nie? Ale uwierz, to nie o miłość chodzi. To o zwykłą ludzką przyzwoitość.
Julia odłożyła telefon. Świat wydał się nagle inny. Nie wiedziała, co było cięższe — złość czy wstyd.
Spójrzała na młyn do mięsa. „Wyjątkowy”. Wzięła go w dłonie, przyjrzała się uważnie. Na spodzie – śrubka. Inna niż reszta. Przekręciła. Klik. W środku – ukryta przegródka. A w niej – starodawna aksamitna szkatułka i karteczka. Z drżącymi rękami Julia rozwinęła liścik.
„Moja droga Julko.
Wybacz, iż nie powiedziałem od razu. Masz pełne prawo być zła.
Ale historia tego młyna jest dłuższa i głębsza, niż myślisz. Dostała go moja babcia od teściowej, w dniu, gdy dziadek wrócił z wojny. Wtedy był symbolem pokoju, ciepła, rodzinnego szczęścia. Ale przede wszystkim – przebaczenia i miłości.
Gdy mama zachorowała, nie wiedziałem, co robić. A potem przyszła Iwona. Bez pretensji. Bez wyrzutów. Z ręcznikiem w dłoni i słowami: „Pomogę. To przecież moja mama”.
Voucher to nie wyznanie miłości. To podziękowanie. Nie mówiłem, bo bałem się, iż zobaczysz w tym zagrożenie. Teraz rozumiem, iż tylko pogorszyłem sprawę.
Wybacz mi.
W szkatułce jest pierścionek. Należał do babci. Zostawiła go kobiecie, z którą zechcę nie tylko żyć, ale przejść przez wszystko. Która zrozumie, iż miłość to nie kwiaty i kolacje, ale wytrwanie w trudnych chwilach.
Wyjdziesz za mnie jeszcze raz? Zostaniesz moją żoną?
P.S. Na dnie młyna jest babciny przepis na pierogi. Ale tylko dla tych, którzy gotowi są lepić je razem, śmiać się, kłócić, przebaczać i trzymać się za ręce do końca życia.”
Julia patrzyła na pierścionek. Był prosty, z małym kamieniem. Ale w tej chwili – najcenniejszą rzeczą, jaką kiedykolwiek trzymała.
Do drzwi zapukano.
— Julka? Mogę?
— Zaczekaj chwilę.
Wzięła telefon.
— Iwono? Dobry wieczór. Tu Julia. Wyjeżdżacie w niedzielę, wiem… Możemy się spotkać wcześniej? Potrzebuję twojego przepisu. Na pierogi. Podobno są magiczne…
Rok później. Sylwester.
W przestronnej kuchni nowego mieszkania za oknem kręci się śnieg. W powietrzu unosi się zapach koperku, liścia laurowego i świeżego ciasta.
— Julciu, patrz, ciasto wyrosło! — woła z kuchni Iwona.
— Już idę! — śmieje się Julia, poprawiając fartuch. — Artur, podaj mięso, proszę.
Stary młyn do mięsa mruga w świetle lampek. Na półce – rodzinne zdjęcie: oni we trójkę, a obok – kolejna fotografia, na której Iwona uśmiecha się do… mężczyzny obok. Sławka. Lekarza z sanatorium.
— On przyjedzie dziś, wiesz? — mówi Iwona, wycierając ręce. — Przyniesie ten sos.
— Naprawdę? Miejmy nadzieję, iż młyn go zaakceptuje — szepcze Julia.
— Podobno ma charakter — mruga Artur.
— On zachowuje miłość. I wdzięcznośćPrzy stole, pełnym domowych pierogów i śmiechu, choćby stary młyn wydawał się szemrać z zadowolenia, jakby wiedział, iż jego historia wciąż się pisze.
