Nie przyjeżdżaj na mój ślub, tam będą tylko bogaci”: tak powiedziała córka swojemu starszemu ojcu, który samotnie ją wychowywał.

Jerzy Nowak przez całe swoje dorosłe życie poświęcił się tylko jednemu – wychowaniu córki na porządnego człowieka. Po tym, jak nieszczęście odwróciło się od ich rodziny i jego żona zmarła na udar, mała Weronika została pod jego opieką. Miał wtedy ledwie trzydzieści kilka lat i od tamtej pory nigdy nie pomyślał o sobie. Cała jego siła, zarobione pieniądze, cała dusza – wszystko oddał córce.

Mieszkali na przedmieściach Poznania, w starym domu po jego rodzicach. Pieniędzy zawsze brakowało – Jerzy pracował na budowie, dorabiał jako magazynier, a nocami był stróżem. Ale robił wszystko, by Weronika miała dzieciństwo. Czasem zaciągał długi, żeby kupić jej piękną sukienkę na przedszkolne przedstawienie, czasem całymi dniami nie jadł, tylko po to, by miała nowe buty do szkoły. A kiedy widział jej radosny uśmiech, czuł, iż jego życie ma sens.

Najbardziej zapamiętał Boże Narodzenie – Weronika zawsze nie mogła się go doczekać. W szkole były konkursy na stroje, wspólne kolędowanie, prezenty. Jerzy nie szczędził wysiłku, by córka nie czuła się gorsza od innych. Raz oddał ostatnie oszczędności za śnieżnobiałą sukienkę śnieżynki, i tego wieczoru Weronika lśniła na przedstawieniu jak prawdziwa księżniczka. Przytulała ojca i szeptała: „Jesteś najlepszy na świecie”.

Ale czas mijał. Weronika skończyła szkołę z wyróżnieniem i wyjechała do Warszawy na studia. Wszystko, o czym marzyła. Mieszkała w akademiku, uczyła się, dorabiała – jak każdy. Ale życie w stolicy zaczęło ją zmieniać. Najpierw manikiur, markowe ubrania, potem znajomości z „ludźmi z klasą”. Zaczęły się wyjścia do drogich restauracji, ekskluzywnych salonów. Ojciec przez cały czas przesyłał pieniądze, paczki, dzwonił, martwił się, prosił, żeby wracała, ale Weronika coraz rzadziej odbierała telefon.

Aż pewnego dnia przyszedł od niej SMS. Bez powitania, bez uśmiechu. „Tato, proszę, nie przyjeżdżaj na moje wesele. Będą tam tylko zamożni goście, a ty… po prostu nie pasujesz”. To wszystko. Żadnych wyjaśnień, zaproszenia, choćby śladu wdzięczności.

Jerzy czytał te słowa raz za razem. Serce ścisnęło mu się w piersi. Całe życie dźwigał ją, jak tylko potrafił. Nie narzekał, nie wymagał. Kochał. A ona… wstydziła się go. Wstyd za ojca, który może nie umie trzymać kieliszka „po warszawsku”, ale trzymał ją na rękach, gdy miała czterdzieści stopni gorączki.

Mimo bólu wsiadł w pociąg i pojechał. Nie mógł nie pojechać – nie po to, by jeść tort z gośćmi, ale by spojrzeć jej w oczy ostatni raz. Na samej ceremonii stał z boku, skromnie, w wytartej marynarce, z bukietem ogrodowych róż owiniętych gazetą.

Gdy młodzi przyjmowali życzenia, cicho podszedł, podał jej kwiaty, pocałował w policzek i powiedział:
— Szczęścia, córko. Żyj godnie.

I odszedł. Nie czekał na podziękowania ani wyjaśnienia. Nie chciał się upokarzać.

Weronika zastygła. Jakby czas się zatrzymał. Jej narzeczony coś mówił, goście się śmiali, grała muzyka, a ona stała i patrzyła na oddalającą się postać ojca. Tego samego, który oddał jej wszystko, a ona… odrzuciła.

Łzy popłynęły nagle. Zerwała się, wybiegła za nim. Dogoniła przy wyjściu z sali.
— Tato, przepraszam. Nie wiem, co mną kierowało… Byłam głupia. Myślałam, iż kogoś zawstydzę. A zawstydziłam tylko siebie. Wybacz mi, proszę. Ty jesteś moją rodziną, moim najbliższym człowiekiem.

Nic nie odpowiedział. Tylko mocno ją przytulił. W ciszy. I w tym momencie Weronika zrozumiała, iż żadne miliony nie zastąpią tych rąk. Że w pogoni za cudzymi oczekiwaniami o mało nie straciła najważniejszego – miłości kogoś, kto kocha ją po prostu. Zawsze.