„Powinnaś pomagać — jesteś żoną, a nie obcą kobietą!” — te słowa padły tydzień przed naszą rocznicą…
Poranek w czerwcu zaczynał się spokojnie. Na przestronnej kuchni Jadwiga powoli parzyła kawę, wdychając aromat, który wypełniał każdy zakątek ich warszawskiego mieszkania. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął od niej wymagać więcej, niż była w stanie dać.
Marek, jej mąż, pojawił się w progu, jak zawsze elegancki, z nutą zmęczenia w oczach. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i dopiero po pierwszym łyku oznajmił:
— Mama pyta, czy możesz zawieźć ją jutro do przychodni. Ma wizytę u lekarza rano.
Jadwiga zastygła. Jutro miała być prezentacja, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej brak oznaczałby koniec szans na awans.
— Marek, przecież wiesz, iż to niemożliwe…
— To tylko mama — przerwał, z wyraźnym wyrzutem. — Jesteś żoną, a nie obcą osobą. Rodzinie się pomaga.
Najpierw była prośba teściowej. Potem telefon od Hani, siostry Marka. „Pilnie potrzebuje przerwy od dzieci” — akurat wtedy, gdy Jadwiga planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— Proszę cię — jęczała Hania. — Jesteś taka dobra. Swoich rodziców odwiedzisz później.
Jadwiga znów ustąpiła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Wojciech:
— Jadziu, mój samochód się zepsuł. Pożyczysz mi swój na tydzień, może dwa?
— Ale jak będę dojeżdżać do pracy? Mam spotkania w drugim końcu miasta…
— Metro zawiezie. Młoda jesteś. Rodzina to rodzina.
I znów — „powinnaś”. I znów — „jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją opowiedziała o tym Markowi, marząc o podróży, ten tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice robią remont. Kasia ma niedługo ślub. Skoro teraz zarabiasz więcej, na pewno pomożesz?
Jadwiga nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znowu wszystko odkładamy dla twoich? To były nasze marzenia…
— A kto, jak nie my? Nie jesteś obca.
Te słowa dźwięczały w jej głowie coraz głośniej. W tym „nie jesteś obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż pewnego dnia, na tydzień przed rocznicą, Marek przekroczył granicę:
— Musisz pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Jadwiga milczała. Patrzyła na mężczyznę, dla którego nie była partnerką, ukochaną, ale narzędziem do zaspokajania potrzeb innych.
Tej nocy nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkanka, które kupiła dawno za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Marek zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odparła.
Nie pojął najważniejszego. Nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek. ale to, iż przestał widzieć w niej człowieka. Wszystko, co było — troska, wsparcie, rodzina — rozpłynęło się w morzu żądań, gdzie ona była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Jadwiga tego dnia kupiła sobie bukiet piwonii, przeszła się po Starym Mieście, a wieczorem, siedząc na ławce nad stawem, po raz pierwszy od dawna poczuła, jak powietrze w płucach staje się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Ale dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Rzymu. Samotnie. Bo nie musiała już być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
