Może tylko prawdziwe mamy zasiadają z przodu, ale mój syn pokazał, co to znaczy

*Zapis z mojego pamiętnika*

Kiedy poślubiłam mojego męża, Kacper miał zaledwie sześć lat. Jego matka odeszła, gdy miał cztery — żadnych telefonów, listów, tylko ciche wyjście w środku mroźnej lutowej nocy. Mój mąż, Tomek, był złamany. Poznałam go rok później, oboje próbowaliśmy poskładać rozbite kawałki naszych żyć. Kiedy wzięliśmy ślub, nie chodziło tylko o nas dwoje. Chodziło też o Kacpra.

Nie urodziłam go, ale od chwili, gdy zamieszkaliśmy w tym domu ze skrzypiącymi schodami i plakatami piłkarskimi na ścianach, był mój. Jego macocha, tak — ale także jego budzik, robiąca kanapki z masłem orzechowym, pomocnik przy projektach z przyrody i ta, która wieźła go na pogotowie o drugiej w nocy z wysoką gorączką. Siedziałam na każdym szkolnym przedstawieniu i krzyczałam jak szalona na każdym meczu. Zostawałam do późna, żeby przepytywać go przed sprawdzianami, i trzymałam za rękę, gdy przeżył pierwsze złamane serce.

Nigdy nie próbowałam zastąpić jego matki. Ale robiłam wszystko, by mógł na mnie liczyć.

Gdy Tomek zmarł nagle na udar, tuż przed szesnastymi urodzinami Kacpra, byłam zdruzgotana. Straciłam partnera, najlepszego przyjaciela. Ale choćby w żałobie wiedziałam jedno na pewno:

Nie odejdę.

Od tamtej pory wychowywałam Kacpra sama. Bez więzów krwi. Bez rodzinnego majątku. Tylko z miłością i wiernością.

Patrzyłam, jak wyrasta na wspaniałego człowieka. Byłam tam, gdy dostał list z przyjęciem na studia — wpadł do kuchni, wymachując nim jak złotym biletem. Zapłaciłam za egzaminy, pomogłam się spakować i rozpłakałam się, gdy żegnaliśmy się przed akademikiem. Oglądałam, jak kończy studia z wyróżnieniem, a moje policzki ściekały łzami dumy.

Gdy powiedział mi, iż zaręczył się z dziewczyną o imieniu Kinga, cieszyłam się razem z nim. Wyglądał tak szczęśliwie — lżejszy, niż widziałam go od lat.

„Mamo” — powiedział (tak, nazywał mnie mamą) — „chcę, żebyś była przy wszystkim. Przy wyborze sukni, kolacji próbnej, przy wszystkim”.

Nie oczekiwałam pierwszoplanowej roli. Wystarczało mi, iż jestem zaproszona.

Na ślub przybyłam wcześniej. Nie chciałam zamieszania — tylko wesprzeć mojego chłopca. Miałaś niebieską sukienkę, kolor, który kiedyś powiedział, iż przypomina mu dom. W torebce niosłam małe aksamitne pudełko.

W środku były srebrne spinki do mankietów z wygrawerowanymi słowami: „Chłopiec, którego wychowałam. Mężczyzna, którym się dumam”.

Nie były drogie, ale niosły moje serce.

Gdy weszłam do sali, zobaczyłam kwieciarki, kwartet smyczkowy strojący instrumenty, organizatorkę nerwowo sprawdzającą listę.

Wtedy podeszła do mnie — Kinga.

Wyglądała pięknie. Elegancko. Wysmakowanie. Suknia leżała na niej, jakby była stworzona tylko dla niej. Uśmiechnęła się, ale nie sięgnął oczu.

„Cześć” — powiedziała cicho. — „Jak miło, iż przyszłaś”.

Uśmiechnęłam się. — „Nie przegapiłabym tego za nic”.

Zawahała się. Spojrzała na moje dłonie, potem znów w twarz. Dodała:

„Tylko mała uwaga — pierwszy rząd jest zarezerwowany dla prawdziwych mam. Mam nadzieję, iż rozumiesz”.

Słowa nie od razu do mnie dotarły. Myślałam, iż może chodzi o tradycję rodzinną czy logistykę miejsc. Ale wtedy zobaczyłam — napięcie w jej uAle wtedy zobaczyłam napięcie w jej uśmiechu, tę wyrachowaną uprzejmość, i zrozumiałam – mówiła dokładnie to, co myślała.