Mój mąż odszedł ode mnie do mojej przyjaciółki z liceum po moim poronieniu – trzy lata później spotkałam ich na stacji benzynowej i nie mogłam przestać się uśmiechać…
Kiedy mój mąż zaczynał się ode mnie oddalać, zwróciłam się o wsparcie do najlepszej przyjaciółki. Powiedziała, iż przesadzam. Nie miała racji. Trzy lata później los pozwolił mi zobaczyć skutki ich zdrady. Zawsze myślałam, iż zdrada zdarza się komuś innemu – można o niej przeczytać w dramatycznych historiach lub usłyszeć szeptem podczas kolacji. Ale nie mnie. Nie nam.
Przez pięć lat z Michałem budowaliśmy wspólne życie. Nie było luksusowe, ale było nasze – wieczory filmowe na kanapie, niedzielne poranne wyjazdy po kawę, żarty znane tylko nam. I zawsze była Ania – moja najlepsza przyjaciółka od szkoły, siostra we wszystkim oprócz krwi. Była obecna przy każdym ważnym momencie, w tym na moim ślubie, stojąc obok jako druhna, ściskając moje ręce i płacząc ze szczęścia.
Kiedy zaszłam w ciążę, myślałam, iż to po prostu kolejny rozdział naszej idealnej historii. Ale potem Michał się zmienił. Najpierw to były drobiazgi – zaczął zostawać dłużej w pracy, jego uśmiech przestał sięgać oczu. Potem było gorzej. Prawie na mnie nie patrzył. Rozmowy sprowadzały się do monosylab. Nocami odwracał się do mnie plecami, jakby mnie w ogóle nie było. Nie rozumiałam, co się dzieje. Byłam wyczerpana, w późnej ciąży, desperacko próbując naprawić to, co się zepsuło między nami.
Dlatego zwróciłam się do Ani. – Nie wiem, co się dzieje – szlochałam do słuchawki, zwinięta w kłębek w ciemności, podczas gdy Michał spokojnie spał obok. – Mam wrażenie, iż już odszedł. – Hela, przesadzasz – powiedziała łagodnie. – On cię kocha. To tylko stres. Chciałam jej uwierzyć.
Ale ciągłe napięcie – bezsenne noce, niepokój, samotność, mimo iż miałam męża – niszczyły mnie. A potem któregoś ranka obudziłam się z tępym bólem w brzuchu. Wieczorem byłam już w szpitalu, patrzyłam, jak poruszają się usta lekarza, ale nie słyszałam ani słowa.
Brak bicia serca. Brak dziecka. Mówią, iż żałoba przychodzi falami. Moja przygnębiła mnie jak lawina. Poronienie mnie zniszczyło, ale Michał? Już go straciłam. Siedział obok w szpitalu, zimny, milczący, nie wziął mojej ręki, nie powiedział żadnego słowa pocieszenia. Po prostu siedział, jak człowiek czekający na autobus, a nie osoba opłakująca stratę dziecka.
Miesiąc później w końcu powiedział słowa, które wydawało się, iż ćwiczył od tygodni. – Nie jestem już szczęśliwy, Helena.
I to było wszystko. Bez wyjaśnień, bez emocji. Pusta wymówka. W dniu, kiedy Michał odszedł, nie było kłótni, krzyków, łez. Tylko lodowata cisza. – Nie jestem już szczęśliwy, Helena. Mrugnęłam, siedząc naprzeciw niego przy kuchennym stole. Jego słowa naciskały mi na piersi jak kamień. – Co? – mój głos drżał. Westchnął ciężko, pocierając skronie, jakby to ja byłam problemem. – Po prostu… nic już nie czuję. Od dawna.
Od dawna. Przełknęłam ślinę. – Od kiedy straciłam dziecko? Jego szczęka się napięła. – To nie o to chodzi. Kłamstwo było prawie śmieszne. Patrzyłam na niego, mając nadzieję zobaczyć cokolwiek – skruchę, winę, jakąkolwiek emocję. Ale on po prostu siedział, nie podnosząc oczu.
– Więc to tak? Pięć lat i po prostu odchodzisz? – moje ręce zacisnęły się w pięści pod stołem. Ponownie westchnął, tym razem z irytacją. – Nie chcę się kłócić, Helena. – Nerwowo się zaśmiałam — tym śmiechem, który wyrywa się, gdy jesteś na skraju. – Och, nie chcesz się kłócić? Śmieszne, bo ja nie miałam wyboru w całej tej sytuacji.
Wstał, chwycił klucze. – Zostanę u znajomych. Zanim zdążyłam cokolwiek powiedzieć, trzasnął drzwiami. Ania, moja najlepsza przyjaciółka, niedługo poszła za nim. Była moim oparciem, kołem ratunkowym. A potem po prostu zniknęła. Nie odbierała telefonów. Ignorowała wiadomości. A potem – zablokowała mnie wszędzie. Nie rozumiałam, dopóki nie zrozumiałam.
Mama dowiedziała się pierwsza. Pewnego wieczoru zadzwoniła do mnie, jej głos był napięty. – Helena, kochanie… spójrz na to. Wysłała mi link do instagrama Ani. I tam byli. Michał i Ania. Przytuleni na plaży, śmiejący się, wyglądający jakby byli zakochani od lat. Przewijałam dalej, ręce mi drżały. Zdjęcie po zdjęciu, tydzień po tygodniu. Drogie restauracje, kurorty narciarskie, romantyczne wieczory przy kominku. Publikowała je otwarcie, swobodnie – podczas gdy ja wciąż byłam jego prawowitą żoną.
Zdrada paliła mnie jak kwas. Ale jeżeli myśleli, iż po prostu się załamię, mylili się. Wzięłam swój ból i przekształciłam go w siłę. Michał był nieostrożny, zbyt pochłonięty swoją fantazją, by kryć swoje ślady. W sądzie jego zdrada stała się moim asem w rękawie. W końcu wyszłam z domu, połową jego pieniędzy i satysfakcją, iż musiał zacząć od zera.
Odebrał mi zaufanie. Wzięłam to, co mi się należało. Rozpoczęcie od nowa nie było łatwe. Ale życie nagradza wytrwałość. Rok później poznałam Daniela.
Nie tylko różnił się od Michała – był wszystkim, czym Michał nie był. Dobrym. Uważnym. Nigdy nie udawał, iż moje uczucia są zbyteczne. Zbudowaliśmy życie. Prawdziwe, a nie na pokaz dla portali społecznościowych. A niedługo potem urodziła się nasza córka – moja kopia z jego uśmiechem.
A potem los przyniósł mi najlepsze zakończenie. Pewnego wieczoru wjechałam na stację benzynową. I zobaczyłam ich. Michał i Ania. Ale tym razem bez drogich ubrań, bez szczęśliwych zdjęć. Ich samochód – zardzewiały grat, kłótnia na cały sklep, płaczące dziecko, pusta karta bankowa.
– Nie mamy choćby na benzynę? – syknęła Ania. – Wiedziałaś, iż jest krucho z pieniędzmi – odburknął Michał.
Ania zaśmiała się. – Myślę, iż Helena wyszła z tej historii zwycięsko.
Włączyłam samochód i pojechałam do domu. Do mojego prawdziwego szczęścia.
