Męż oświadczył, iż jestem nikim w tym domu
— Kim ty w ogóle jesteś, żeby mi rozkazywać? — Tadeusz odwrócił się gwałtownie od lodówki, trzymając w ręku puszkę piwa. — Ty jesteś w tym domu nikim! Zrozumiałaś?
Jadwiga stała przy kuchence, mieszając rosół, i czuła, jak drżą jej ręce. Chochla zadźwięczała o krawędź garnka.
— Nikim? — powtórzyła cicho. — Czy nie jestem twoją żoną?
— Żona! — Tadeusz parsknął i otworzył puszkę. — Jaka tam żona. Sprzątaczka, oto kim jesteś. I to kiepska.
Jadwiga wyłączyła gaz i odwróciła się do męża. Czterdzieści trzy lata wspólnego życia. Czterdzieści trzy lata gotowała mu zupy, prała koszule, prasowała spodnie. Wychowywała dzieci, gdy on robił karierę.
— Sprzątaczka, mówisz? — Jej głos stał się twardszy. — A kto ci pierze koszule? Kto gotuje, sprząta, opiekuje się twoją matką?
— To twój obowiązek! — Tadeusz walnął puszką o stół. — Ja zarabiam, czynsz płacę, a ty co? Zupę gotujesz? Każda baba to potrafi.
— Każda baba — powtórzyła Jadwiga. Coś w niej pękło. — Rozumiem.
Zdjęła fartuch i powiesiła na haczyku. Tadeusz dopijał piwo, stojąc do niej plecami.
— Więc każda baba — mruknęła do siebie. — Zobaczymy.
Przeszła do sypialni i wyjęła z szafy starą walizkę podróżną. Tadeusz usłyszał szelest i zajrzał do pokoju.
— Co ty robisz?
— Pakuję się — spokojnie odpowiedziała, składając ubrania. — Skoro jestem tu nikim, to nie mam tu miejsca.
— Gdzie się wybierasz? — zmarszczył brwi.
— Do Ewy. Odwiedzę ją na trochę.
Ewa była młodszą siostrą Jadwigi. Mieszkała sama w dwupokojowym mieszkaniu, pracowała jako pielęgniarka w przychodni.
— Daj spokój — machnął ręką Tadeusz. — Nie wygłupiaj się. Kto mi obiad ugotuje?
— Czy to ważne? — Jadwiga zapięła walizkę. — Sam powiedziałeś, iż każda baba to potrafi. Znajdź sobie którąkolwiek.
Tadeusz patrzył zdezorientowany, jak żona się ubiera.
— Jadźka, nie kapryś. Nie chciałem cię urazić.
— Oczywiście, iż nie — włożyła płaszcz. — Po prostu powiedziałeś prawdę. Jestem nikim w tym domu.
— No przestań już! — jego głos stał się głośniejszy. — Kto ci pozwolił wychodzić?
Jadwiga zatrzymała się w drzwiach i spojrzała na niego.
— Nikt. Sama sobie pozwoliłam. Czy i na to nie mam prawa?
Wyszła, zostawiając męża z otwartymi ustami.
Na dworze było chłodno, październik dawał o sobie znać. Jadwiga wsiadła do autobusu i pojechała do siostry. Po drodze dzwonił telefon, ale nie odbierała.
Ewa otworzyła drzwi w szlafroku i kapciach.
— Jadziu! Co się stało? — zobaczyła walizkę.
— Mogę u ciebie przenocować?
— Oczywiście, wchodź. Co się wydarzyło?
Usiadły w kuchni, Ewa zaparzyła herbatę. Jadwiga opowiedziała o kłótni.
— Zupełnie mu odbiło? — oburzyła się Ewa. — Nikim jesteś! Po tylu latach!
— Wyobraź sobie — Jadwiga otarła oczy chusteczką. — Całe życie dla niego, dla dzieci. A on mówi, iż każda baba to potrafi.
— Niech znajdzie tę którąkolwiek — prychnęła Ewa. — Zobaczymy, jak sobie poradzi.
Telefon znów zadzwonił. Jadwiga spojrzała na wyświetlacz — Tadeusz.
— Nie odbieraj — poradziła Ewa. — Niech się zastanowi.
Jadwiga odłożyła telefon i nie odebrała.
Rano obudziła się na kanapie. Ewa szykowała się do pracy.
— Zostań, ile potrzebujesz — powiedziała. — Mam zapasowe klucze.
Jadwiga została sama w cudzym mieszkaniu. Nieswojo było nie mieć zajęcia. W domu o tej porze gotowała śniadanie, układała mężowi rzeczy do pracy, planowała dzień.
Telefon milczał. Pewnie mąż uznał, iż sama wróci, gdy ochłonie.
Przygotowała sobie kanapki i usiadła przy oknie z kawą. Czuła dziwną mieszaninę smutku i ulgi. Od ilu lat nie jadła śniadania w ciszy, bez myślenia o obiedzie dla niego?
W południe zadzwoniła córka Kinga.
— Mamo, tata dzwonił. Mówi, iż się pokłóciliście?
— Pokłóciliśmy.
— O co?
— Powiedział, iż jestem nikim w domu. Że to sprzątaczka, i to kiepska.
— Mamo! — Kinga była oburzona. — Jak mógł tak powiedzieć?
— Bardzo prosto. To jego racja.
— Jaka racja? Żyjesz tylko dla rodziny!
— Tak myślałam. Okazuje się, iż jestem sprzątaczką.
Kinga zamilkła.
— Mamo, gdzie teraz jesteś?
— U cioci Ewy.
— Długo tam zostaniesz?
— Nie wiem. Może znajdę pracę. Skoro jestem sprzątaczką, to mam doświadczenie.
— Mamo, nie mów tak! — głos Kingi zadrżał. — Jesteście dorośli, pogódźcie się.
— Pogodzić? — Jadwiga uśmiechnęła się gorzko. — Jak? On powiedział prawdę. Naprawdę jestem nikim.
— Mamo, przestań! Tata się zagalopował. Był zmęczony.
— Zmęczony — powtórzyła. — A ja niby nie? Czterdzieści trzy lata nie jestem zmęczona.
Kinga westchnęła.
— Dobrze, z nim porozmawiam. A ty się zastanów, czy warto niszczyć rodzinę przez jedno zdanie.
— Jedno zdanie? — Jadwiga pokręciła głową. — To nie jedno zdanie. To pierwszy raz, gdy głośno powiedział, co myśli.
Wieczorem Ewa wróciła zmęczona.
— Jak tam? — spytała, zdejmując fartuch.
— W porządku. Dzwoniła Kinga.
— I co?
— Namawia, bym wróciła do ojca.
Ewa usiadła obok.
— A ty co myślisz?
— Nie wiem — odpowiedziała szczerze. — Może ma rację. Może naprawdę jestem nikim.
— Jadziu, co ty pleciesz! — Ewa ścisnęła jej dłoń. — Jesteś wspaniałą żoną, matką, gospodynią. jeżeli tego nie widzi, to głupi.
— Łatwo mówić — Jadwiga westchnęła. — Mam sześćdziesiąt siedem lat. Gdzie się podzieję?
— NieTadeusz został sam w brudnym mieszkaniu, patrząc na pustą kuchnię, i w końcu zrozumiał, iż stracił nie sprzątaczkę, ale kobietę, która przez lata była jego prawdziwym domem.
