**Dziennik osobisty**
Dzisiaj miałem dziwny dzień. Siedziałem w swoim gabinecie, skupiony na pracy, gdy zadzwonił telefon. Na wyświetlaczu – żona. Zaskoczyło mnie, bo rzadko dzwoni w środku dnia.
„Cześć, Karolino. Coś się stało? Jestem trochę zajęty,” powiedziałem, odrywając wzrok od komputera.
„Stało się,” jej głos był drżący, przerywany łkaniem. „Wykopali nas. Nie mamy gdzie mieszkać!”
„Co?!”, zerwałem się z krzesła. „Z mieszkaniem coś nie tak? Pożar? Włamanie?”
„Z mieszkaniem wszystko w porządku… tylko nam już nie wolno tam mieszkać,” szepnęła.
„Jak to – nie wolno? Kto ma prawo nam tego zabronić?!”
„Kto? Twoja matka!”, wybuchnęła, a w jej głosie brzmiała gorycz, ból i rozpacz.
Kiedyś, dawno temu, przeprowadziliśmy się z Karoliną do Warszawy z córkami. Starsza miała siedem lat, młodsza pięć. Zaczynaliśmy od wynajmu, pracując bez wytchnienia. Aż los się do nas uśmiechnął – ojciec Karoliny niespodziewanie dostał w spadku mieszkanie po dalekim krewnym.
„Mieszkajcie,” powiedział wtedy. „Jestem emerytem, podatki mnie nie przytłaczają, mieszkanie na mnie, ale wam nie będziemy przeszkadzać.”
Zrobiliśmy remont, kupiliśmy meble. Żyliśmy tam. Uważaliśmy je za swoje, choć formalnie nie było nasze. Tylko Karolina wciąż się martwiła.
„Wszystko tu włożyliśmy, a na papierze nie mamy nic,” mówiła.
„Nie przejmuj się. Rodzice mają Małgosię, my tu jesteśmy. Kto nas stąd wygoni? Przecież nie jesteśmy obcy.”
Ale stało się gorzej – wyrzucili nas. I nie obcy, a swoi.
Punktem zwrotnym były urodziny ojca. Przyjechaliśmy, świętowaliśmy. A następnego dnia teściowa oznajmiła:
„Postanowiliśmy – nasz bratanek, Marek, będzie u was mieszkał. Dostał się na studia, w akademiku ciasno. Wy macie przestronne mieszkanie.” Po chwili dodała: „A poza tym, mieszkanie jest nasze, więc my decydujemy, kto tam będzie żył.”
Karolina oniemiała. A ja tylko kiwnąłem głową:
„Nie ma problemu. Miejsce się znajdzie.”
Chciała krzyczeć, ale się powstrzymała. Nie czas, nie miejsce. Ale coś w niej pękło.
Marek wprowadził się jak król. Jadł na kanapie, rzucał ubraniami, nie sprzątał. Niszczył wszystko, czego dotknął. A potem przyjechali moi rodzice. Zobaczyć „wnuka”. I zaczęło się.
„Dlaczego Marek ma brudne buty?”, wytykała teściowa. „Czemu kurtka nie uprana? Dlaczego nie ma pierogów?!”
Rozkazywała jak generał. Gotowała, prała, zmywała. A potem rzuciła Karolinie prosto w twarz:
„Nie rozumiem, jak mój syn może żyć z taką jak ty! Lepiej, żebyś sobie poszła. Zostaw mieszkanie.”
„Gdzie mam iść? Córki mają swoje rodziny, wynajem drogi…”
„Nie mój problem. Pakuj się.”
Gdy Karolina odmówiła, teściowa powiedziała:
„Wszystko wytłumaczę Wojtkowi. Podpisze pozew o rozwód.”
Karolina w milczeniu zbierała rzeczy i płakała.
Dowiedziałem się i natychmiast rzuciłem wszystko.
„Mamo, co ty wyprawiasz?! Wyrzuciłaś moją żonę?!”
„Jest tu zbędna. Poza tym – pije!”
„Co?!”
„Słyszałam brzęk butelek w torbie. Coś ukrywacie? Nie pozwolę na to pod moim dachem. Mieszkanie jest moje – ja decyduję.”
„Mamo, to Marek wyniósł śmieci!”
„Nie zwalaj na dziecko! jeżeli jeszcze się tu pojawi – nie licz na litość.”
„W takim razie ja też z nią idę.”
„Tym lepiej. Marek ma dziewczynę, będzie gdzie mieszkać.”
Zaciśnięte pięści mówiły za mnie więcej niż słowa.
„Dobrze. Dwa dni.”
„Karolino, nie płacz. Wszystko zabierzemy – Krzysiek pomoże, mamy garaż. Będzie dobrze. Kupimy własne mieszkanie. Nie takie, o jakim marzyliśmy, ale nasze.”
Po trzech dniach teściowa wróciła z Małgosią – z torbami jak na wojnę. Ryby, mięso, słoiki, worki warzyw…
„Oni… wyprowadzili się?!”, zapytała oszołomiona Małgosia.
„Pusto… Brakuje kuchenki… Lodówki… Meble zniknęły.”
„Wyniesiemy na balkon.”
„Tam pada deszcz! Mamo, choćby nie ma gdzie spać!”
Helena zadzwoniła do mnie – nie odebrałem. Wnuczki też nie odbierały.
„Heleno, to babcia…”, powiedziała do jednej z nich, ale w słuchawce usłyszała tylko:
„Nie dzwoń więcej!”
W mieszkaniu został tylko stary, brudny fotel. I miska w łazience – symbol końca.
Pół roku później Karolina gotowała obiad w nowym mieszkaniu. Zadzwonił telefon. Nieznany numer.
„Synu, to ja… Mama… Nie odbierasz… Żałuję. Wracajcie. Mieszkajcie u nas.”
„Już mieszkamy. We własnym.”
„Własnym? Po wam drugie? Przecież macie nasze!”
„Wasze – to wasze. A nasze – nasze.”
„A wnuczki? One mnie porzuciły!”
„Nic im nie jest. Mamy wszystko, czego potrzeba. O tamtym mieszkaniu nie myślcie. I my też tam nie wrócimy.”
Wcisnąłem „zakończ”. Ten rozdział mojego życia się skończył. I już się nie otworzy.
