**«Mieszkanie, w którym już nie jesteśmy mile widziani»: gdy matka zamieniła dom w pole bitwy**
Siedziałem w gabinecie, gdy zadzwonił telefon. Na ekranie – żona. Zaskoczyło mnie to, bo rzadko dzwoniła w środku dnia.
– Cześć, Weronika. Coś się stało? Jestem trochę zajęty – odpowiedziałem, odrywając wzrok od monitora.
– Stało się – jej głos był łamiący się, pełen drżenia – Wykopali nas. Nie mamy gdzie mieszkać!
– Co?! – zerwałem się z krzesła – Z mieszkaniem coś się stało? Pożar? Włamanie?
– Z mieszkaniem wszystko w porządku… po prostu nie wolno nam tam już żyć – szepnęła.
– Jak to „nie wolno”? Kto niby ma prawo nam zabronić mieszkać w naszym własnym domu?!
– Kto by inny… twoja matka! – wybuchnęła, a w jej głosie słychać było ból, żal, rozpacz.
Dawno temu, wiele lat wcześniej, przeprowadziliśmy się z Weroniką do Warszawy z dziećmi. Starsza miała siedem lat, młodsza pięć. Zaczynaliśmy od wynajmu, harowaliśmy bez wytchnienia. W końcu los się do nas uśmiechnął: ojciec Weroniki niespodziewanie odziedziczył mieszkanie po dalekim krewnym.
– Mieszkajcie – powiedział wtedy staruszek – ja jestem emerytem, podatki nie gryzą, własność jest na mnie, ale wam nie będziemy przeszkadzać.
Zrobiliśmy remont, kupiliśmy meble. Żyliśmy. Już uważaliśmy to mieszkanie za swoje – choć formalnie nie było nasze. Tylko Weronika wciąż nosiła w sobie niepokój.
– Wszystko tu włożyliśmy, a nie mamy na to papierów – mówiła mi.
– Nie martw się. Ania u rodziców, my tutaj. Kto nas wyrzuci? Nie jesteśmy obcy.
Ale stało się gorzej – wyrzucili nas. I to nie obcy, a bliscy.
Punktem zapalnym był jubileusz ojca. Przyjechaliśmy, świętowaliśmy. A nazajutrz teściowa oznajmiła:
– Zdecydowaliśmy: Kacper, nasz bratanek, będzie u was mieszkał. Dostał się na studia, w akademiku ciasno. Macie przestronne mieszkanie. A poza tym – dodała – mieszkanie jest w końcu nasze, to my decydujemy, kto w nim będzie.
Weronika mało nie połknęła języka. A ja tylko skinąłem głową:
– Żaden problem. Miejsce się znajdzie.
Chciała krzyczeć, ale się powstrzymała. Nie miejsce. Nie czas. Ale coś w niej pękło.
Kacper wprowadził się – jak pan domu. Jadł na kanapie, klął, nie sprzątał. Psuł wszystko, czego dotknął. A potem przyjechali moi rodzice. „W odwiedziny do wnuka”. I zaczęło się.
– Kacper ma brudne buty! – strofowała teściowa. – Dlaczego kurtka nie wyprana?! Gdzie pierogi?!
Rozkazywała jak generał. Gotowała, prała, myła. A potem – prosto w twarz Weronice:
– Nie rozumiem, jak mój syn może żyć z kimś takim jak ty! Lepiej, żebyś sobie poszła. Zostaw mieszkanie.
– Dokąd mam iść? Córki mają swoje rodziny, wynajem drogi…
– To nie mój problem. Pakuj się.
Gdy Weronika odmówiła, teściowa rzuciła:
– Wszystko wyjaśnię Marianowi. On podpisze pozew o rozwód.
Weronika w milczeniu pakowała rzeczy i płakała.
Ja dowiedziałem się i natychmiast rzuciłem wszystko.
– Mamo, co to ma znaczyć?! Wyrzuciliście moją żonę?!
– Jest tu zbędna. A do tego – pije!
– Co?!
– Słyszałam dźwięk butelek w reklamówce. Coś ukrywasz? Nie pozwolę na takie rzeczy pod moim dachem. Mieszkanie jest moje – ja decyduję.
– Mamo, to Kacper wyrzucał śmieci!
– Nie zrzucaj winy na dziecko! jeżeli ona się tu jeszcze pokaże – nie licz na litość.
– W takim razie ja też z nią idę.
– Tym lepiej. Kacper ma dziewczynę, będzie miał gdzie mieszkać.
Zaciśni”Następnego dnia, gdy zadzwoniła do mnie po raz kolejny, milcząco odłożyłem słuchawkę, bo w końcu zrozumiałem, iż czasami najtrudniejsze rozstania są tymi, które niosą ulgę.”
