**Mięsarka przeznaczenia, czyli jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny**
— Krzysiu, a co to za wielka skrzynia? — Julia patrzyła zdumiona na ciężkie pudełko owinięte w błyszczący papier z zimowymi choinkami.
— Otwieraj, no! — Krzysztof nerwowo pocierał dłonie, jego oczy biegały, a usta drżały z napięcia. — Myślę, iż ci się spodoba.
Julia powoli zdjęła opakowanie, delikatnie rozdarła wstążkę… i zastygła. Na dnie leżała stara, zmatowiała od czasu metalowa mięsarka. Taka… babcina. Z rdzą na śrubach i korbą, która skrzypiała choćby w bezruchu.
— To… jakiś żart? — zapytała cicho, niemal nie wierząc własnym oczom.
— Nie, Julka… ty po prostu nie wiesz… To nie zwykła mięsarka. Ma historię. To…
— Czekaj — przerwała. — Najpierw porozmawiajmy o innym prezencie. O voucherze do „Sosnowego Dworku”. Tym luksusowym. Trzy tygodnie. Z zabiegami.
Krzysztof zbladł.
— Skąd wiesz…
— Od Agnieszki. Ona w księgowości — głos Julii był spokojny, ale palce miażdżyły serwetkę na strzępy. — Voucher wystawiony na Wandę. Twoją byłą żonę. A dla mnie — antykwaryczną mięsarkę.
— Julka, posłuchaj…
— Nie, Krzysztof, teraz ty mnie posłuchaj! — Zerwała się, przewracając kieliszek szampana, który z brzękiem rozprysnął się na tysiące iskrzących odłamków. — Nie chodzi o pieniądze! Chodzi o szczerość! Dlaczego dowiaduję się o tym od innych?!
— Chciałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Po jej powrocie? A może, gdy sama wpadłabym na to?
Za oknem grzmiały noworoczne fajerwerki, błyskały światełka, a w ich przytulnej kuchni powietrze było cięższe niż zimowa noc.
— A ta mięsarka… — Julia podniosła ją z pudełka. — To co? Pocieszenie? Czy próba uśpienia sumienia?
— Nie rozumiesz. Ona naprawdę jest… wyjątkowa…
— Mimo wszystko, Krzysztofie — rzekła Julia już w progu sypialni — wyjadę. Na jakiś czas. Żeby zrozumieć, po co w ogóle zostałam.
Trzy dni minęły w ciszy. Żadnych wyrzutów, żadnych łez — tylko uprzejme frazy, jak między sąsiadami. Julia omijała to pudełko, jakby to był pomnik. Czwartego dnia nie wytrzymała. Zadzwoniła do przyjaciółki.
— Aga, słuchaj, co jeszcze było w tym przelewie, poza voucherem?
— Hmm… chyba coś z leczeniem, jakieś zabiegi. Wanda ma poważne problemy ze zdrowiem. Wiesz, co się stało z matką Krzysztofa?
— Co masz na myśli? — Julia zesztywniała.
— Nie wiedziałaś? — głos Agnieszki stał się ostrożny. — Jego mama rok temu miała wylew. Prawie nie wstaje z łóżka. A Wanda… codziennie u niej była. Karmiła, zmieniała pościel, woziła na rehabilitację. choćby gdy jej własna matka trafiła do szpitala, nie porzuciła teściowej. Chociaż od lat nie jest już rodziną.
— Ale dlaczego mi o tym nie powiedział?
— A jakbyś to odebrała? „Moja była codziennie opiekuje się moją mamą, bo ja nie daję rady”? Brzmi co najmniej niezręcznie, prawda? Ale uwierz, to nie ma nic wspólnego z miłością. To zwykła ludzka przyzwoitość.
Julia odłożyła telefon. Świat nagle się przewrócił. Nie wiedziała, co gorsze — gniew czy wstyd.
Spojrzenie padło na mięsarkę. „Wyjątkowa”. Wzięła ją w dłonie, przyjrzała się. Na spodzie był śrubokręt. Inny niż pozostałe. Przekręciła. Klik. Ukryta przegroda. W środku — starodawna aksamitna szkatułka i kartka. Z drżącymi rękami rozwinęła list.
*”Moja droga Julio.*
*Wybacz, iż nie powiedziałem wszystkiego od razu. Masz pełne prawo być zła.*
*Ale historia tej mięsarki jest dłuższa i głębsza, niż myślisz. Podarowała ją mojej babci jej teściowa, w dzień, gdy dziadek wrócił z wojny. Wtedy była symbolem pokoju, ciepła, rodzinnego gniazda. Ale przede wszystkim — symbolem prze— Dziś mamy lepić pierogi z tej właśnie mięsarki — powiedziała Julia, dotykając kółeczka na palcu, podczas gdy śmiech i zapach cynamonu wypełniały dom nowym początkiem.
