List z babcinego kufra: tajemnica, która zmieniła wszystko

Sekret z babcinej skrzyni: list, który wszystko zmienił

Małgorzata smażyła naleśniki, gdy do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.

— Mamo! Mamo! — zawołała z przejęciem Weronika. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tamtą ciężką skrzynię przy ścianie!

— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do udźwignięcia! — zdziwiła się Małgorzata, zmniejszając ogień pod patelnią.

— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — pociągnęła ją za rękę dziewczynka.

Małgorzata, zaniepokojona tonem córki, wyłączyła kuchenkę i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły koperta. Weronika delikatnie podała ją matce.

— Zobacz, co jest w środku.

Małgorzata otworzyła kopertę. Wewnątrz znajdował się list, napisany starannym, ale lekko drżącym pismem. Gdy przeczytała pierwsze słowa, osunęła się na krawędź kanapy. Serce waliło jak oszalałe.

— Mamo… — szepnęła. — Dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?

Helena Nowak, matka Małgorzaty, od dawna mieszkała sama w małym trzypokojowym mieszkaniu na przedmieściach Krakowa. Mąż zmarł, nie mieli dzieci, a jedyna krewna, siostrzenica Kinga, coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem staruszka siadała przy oknie, wspominając męża, jesienne spacery po parku, i zastanawiała się — co po niej zostanie?

Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Katarzyna — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dziewczyna, mająca około dwudziestu pięciu lat. Jej historia wstrząsnęła Heleną: porzucona przez mężczyznę, oszukana, wyrzucona po sprzedaży rodzinnego domu, w obcym mieście została z niczym. Wtedy staruszka przygarnęła ją — po prostu z dobroci serca.

Katarzyna była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Helena po raz pierwszy od wielu lat czuła, iż nie jest sama. Dziewczyna stała się dla niej niemal jak wnuczka. Prawie. Bo przecież nie miała rodziny… A może jednak miała?

Pewnego dnia Helena zobaczyła w albumie Katarzyny starą fotografię — znajomą twarz. Jej mąż. Młody, w sanatorium. Na zdjęciu obejmował kobietę podobną do babci Katarzyny. Wtedy wszystko się wyjaśniło. Burzliwy romans, którego nigdy nie uznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Katarzyna. Ona. Jej dziecko.

Nie potrafiła powiedzieć tego na głos. Nie chciała, by dziewczyna myślała, iż przygarnięto ją z litości. Dlatego Helena po prostu napisała list. Prosty, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Katarzynie coś rodzinnego. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.

Zdążyła jeszcze wydać Katarzynę za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego, dobrego, który z szacunkiem odnosił się do staruszki. Helena odeszła spokojnie. Z uśmiechem.

Wiele lat później, w dzień urodzin babci, mała Weronika — córka Katarzyny — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.

— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała dziewczynka poważnie.

Małgorzata przeczytała i zapłakała. Gorąco, gorzko. Dlaczego ta, którą nazywała po prostu „sąsiadką”, nigdy nie wyjawiła jej prawdy?

— Bo pokochała cię na długo, zanim dowiedziała się, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.

Na niebie, w białych obłokach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie przepadły. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.