Kim Teraz Jesteś? – Po Trzydziestu Latach Ojciec Wrócił i Trafił do Szpitala

*Ojej, słuchaj, mam taką historię do opowiedzenia…*

*”Kim ty dla mnie jesteś?”* — po trzydziestu latach ojciec wrócił do mojego życia… i od razu trafił do szpitala.

Krzysztof wracał z pracy do domu. Wjechał na podwórko blokowiska na warszawskim Targówku, zaparkował, otworzył bagażnik, wyciągnął dwie ciężkie siatki z zakupami i ruszył w stronę klatki. Właśnie miał wcisnąć kod do domofonu, gdy nagle usłyszał, iż ktoś go woła.

— Krzysiu? To ty?!

Obrócił się. Na ławce siedział starszy mężczyzna — zaniedbany, w podartej kurtce, z siwą, splątaną brodą i przygaszonym wzrokiem. Wyglądał jak bezdomny. Krzysztof zmarszczył brwi.

— Przepraszam, pan do mnie?

— Krzysiu… Ja jestem Ireneusz. Twój ojciec. Naprawdę mnie nie poznajesz?

Krzysztof cofnął się, jakby dostał w twarz. Ojciec. Ten sam, który zostawił go z matką prawie trzydzieści lat temu, gdy miał zaledwie dziewięć lat. A teraz siedział tu, jak gdyby nigdy nic.

— Dowiedziałem się twojego adresu od Danuty, przyjaciółki twojej zmarłej mamy… Powiedziała mi, iż Halinka odeszła. A ja nie wiedziałem. Nic nie wiedziałem. Boże, jak ona musiała cierpieć, a ja byłem gdzieś…

— Gdzie ty byłeś?! — przerwał mu ostro Krzysztof. — Gdzie ty byłeś, gdy mama płakała po nocach? Gdy ja gotowałem jej herbatę, bo ty znów poszedłeś „na piwo”? Gdy podniosłeś na nią rękę… i na mnie?! Zapomniałeś? Ja nie zapomniałem.

— Synku, no co teraz rozdrapywać? Z Kasią też nie było łatwo. Najpierw było fajnie — piliśmy, cieszyła się, iż odszedłem. A potem… zmieniło się. Pieniądze, awantury. Dzieci razem nie mieliśmy. A jej córka później wyrzuciła mnie na ulicę. I tyle. Teraz jestem nikim. A pamiętasz, jak jeździliśmy do parku? Jak kupowałem ci oranżadę?

— Serio?! Myślisz, iż jedna butelka oranżady wszystko zmazała? Zapomniałeś, jak zabrałeś ostatnie pieniądze z szuflady przed wyjściem? Jak plułeś mamie w twarz, gdy odchodziłeś do „lepszego życia”? Zapomniałeś?! Ja nie zapomniałem!

Krzysztof gwałtownie odwrócił się i wszedł do klatki, zostawiając ojca na ławce. Trząsł się ze złości. W domu czekała na niego żona — Kinga.

— Co się stało? Wyglądasz jak widmo…

— Mój ojciec. Przyszedł. Wypatrzył mnie. Siedział pod blokiem — brudny, obdarty. Mówił, iż nie ma już nikogo i prosi o pomoc. Trzydzieści lat milczał, a teraz sobie przypomniał, iż ma syna!

— Może chociaż z nim porozmawiasz…?

— On dla mnie nikim nie jest! Ani grama litości!

Kinga zamilkła. Krzysztof poszedł do sypialni, ale nie mógł zasnąć. Przypominały mu się krzyki z dzieciństwa, łzy matki, wieczór, kiedy ojciec wywlókł walizkę i zatrzasnął za sobą drzwi…

Trzy dni później pod blokiem znów czekał ojciec. Pokornie, z nadzieją.

— Synu… Wszystko rozumiem. Ale ty masz teraz życie, dom… Czy naprawdę nie znajdzie się u ciebie dla mnie kąta, choć trochę jedzenia…

— A gdzie ty byłeś, gdy brakowało mi butów do szkoły?! Gdzie ty byłeś, gdy mama chorowała?! Wtedy nikt mi nie pomógł. I ja tobie nic nie jestem winien. Zniknij!

Ojciec spuścił wzrok, nie odezwał się już ani słowem.

Następnego ranka zapukała do drzwi młoda dziewczyna w mundurze pielęgniarki:

— Dzień dobry, pan Krzysztof? Pański ojciec jest w naszym szpitalu. Pobili go, podobno pokłócili się na ulicy. Prosił, żeby wam przekazać. Nie ma już nikogo innego…

— I co z tego? Ja dla niego nie jestem rodziną. On dla mnie nikim nie jest!

— Ale… mówił, iż ma syna, którego kocha… Przepraszam.

I już w drzwiach dodała:

— Jest w Szpitalu Wolskim, na trzecim oddziale…

Kinga słyszała rozmowę.

— Krzysiu… Może pójdziemy? Choć zobaczmy, co z nim…

Godzinę później byli w szpitalu. Torby z jedzeniem, czyste ubrania. Lekarz ich przywitał:

— Stan ciężki. Wątroba. Długo pił, wszystko zaniedbane. Nie zostało mu wiele…

W sali ojciec spojrzał na Krzysztofa — i oczy zalały mu się łzami.

— Przyszedłeś… Wiedziałem. To Kinga? Moja synowa… A macie córkę? Choć raz bym zobaczył…

Po kilku dniach przyszli z córką. Starzec patrzył na nią jak na cud. Głaskał ją po ręce, płakał.

— Boże… Jesteś żywą kopią babci. Taka piękna… Żyj szczęśliwie, wnusiu…

Czwartego dnia wezwał Krzysztofa.

— Wybacz mi, synu… Za wszystko. Że ciebie nie kochałem. Że matkę zamęczyłem. Wybacz…

Krzysztof ujął jego dłoń. Mocno. W milczeniu. To był jedyny sposób, by powiedzieć: „Wybaczam”.

Tydzień później ojca nie było. Krzysztof sam zorganizował pogrzeb. Pochował go obok mamy. Oprócz niego nikt nie przyszedł się pożegnać. Ale pierwszy raz od lat w piersi poczuł spokój.

Nie był nic winien. Ale zrobił wszystko, co powinien — po ludzku.