«Kim teraz dla mnie jesteś?» — trzydzieści lat później ojciec wraca do mojego życia i trafia do szpitala…

“Kim teraz dla mnie jesteś?” — po trzydziestu latach ojciec wrócił do mojego życia… i od razu trafił do szpitala.

Tomasz wracał z pracy do domu. Wjechał na podwórko blokowiska w jednej z dzielnic Łodzi, zaparkował samochód, otworzył bagażnik, wyciągnął dwie ciężkie torby z zakupami i ruszył w stronę klatki schodowej. Właśnie miał wcisnąć kod domofonu, gdy nagle usłyszał, jak ktoś woła jego imię.

— Tomek? To ty?!

Odwrócił się. Na ławce siedział starszy mężczyzna — zaniedbany, w podartej kurtce, z siwą, splątaną brodą i przygaszonym wzrokiem. Wyglądał na bezdomnego. Tomasz zmarszczył brwi.

— Przepraszam, pan do mnie?

— Tomek… Ja jestem Bogdan. Twój ojciec. Naprawdę mnie nie poznajesz?

Tomasz cofnął się, jakby dostał cios w pierś. Ojciec. Ten sam, który porzucił ich z matką prawie trzydzieści lat temu, gdy miał zaledwie dziewięć lat. A teraz siedział tutaj, jakby nigdy nic.

— Adres dowiedziałem się od Anny, przyjaciółki twojej nieżyjącej matki… Powiedziała mi, iż Krysia odeszła. A ja nie wiedziałem. Nic nie wiedziałem. Boże, jak ona musiała cierpieć, a ja byłem gdzie indziej…

— Gdzie ty byłeś? — przerwał mu gniewnie Tomasz. — Gdzie byłeś, kiedy mama płakała po nocach? Kiedy ja robiłem jej herbatę, bo znowu poszedłeś „na piwo”? Kiedy podniosłeś na nią rękę… i na mnie?! Zapomniałeś? Ja nie.

— Synu, po co teraz to wspominać? Z Ewą też nie było łatwo. Najpierw wesoło — piliśmy, cieszyła się, iż odszedłem. A potem… wszystko się zmieniło. Pieniądze, awantury. Nie mieliśmy swoich dzieci. A jej córka wyrzuciła mnie na bruk. I tyle. Teraz jestem nikim. A pamiętasz, jak woziłem cię do parku? Jak kupowałem ci oranżadę?

— Serio?! Myślisz, iż jedna butelka oranżady wszystko zmazuje? Zapomniałeś, jak zabrałeś nam ostatnie pieniądze z szafki przed wyjściem? Jak plułeś mamie w twarz, gdy odchodziłeś do „lepszego życia”? Zapomniałeś?! Ja nie!

Tomasz odwrócił się gwałtownie i wszedł do klatki, zostawiając ojca na ławce. On sam trząsł się ze złości. W domu czekała na niego żona — Małgorzata.

— Co się stało? Wyglądasz jak widmo…

— Mój ojciec. Przyszedł. Przypałętał się. Siedział pod blokiem — brudny, obdarty. Mówi, iż nie ma już nikogo i prosi o pomoc. Trzydzieści lat milczał, a teraz nagle przypomniał sobie, iż ma syna!

— Może chociaż z nim porozmawiasz?

— On dla mnie nie istnieje! Ani odrobiny litości!

Małgorzata nie odezwała się więcej. Tomasz poszedł do sypialni, ale spać nie mógł. Wracał wspomnieniami do dziecięcych krzyków, łez matki, wieczoru, gdy ojciec wyciągnął walizkę i zatrzasnął za sobą drzwi…

Po trzech dniach pod blokiem znów czekał ojciec. W milczeniu, pełen nadziei.

— Synu… Rozumiem. Ale ty teraz masz swoje życie… Naprawdę nie masz dla mnie kąta, chociaż trochę jedzenia?

— A gdzie ty byłeś, gdy brakowało mi butów do szkoły?! Gdzie byłeś, gdy mama chorowała?! Nikt mi wtedy nie pomógł. I ja tobie też nic nie jestem winien. Znikaj!

Ojciec spuścił wzrok, nie mówiąc już ani słowa.

Następnego ranka zapukano do drzwi. Młoda dziewczyna w stroju pielęgniarki:

— Dzień dobry, pan Tomasz? Pański ojciec jest w naszym szpitalu. Pobili go na ulicy, podobno pokłócił się z kimś. Prosił, żeby pana powiadomić. Nie ma już nikogo innego…

— I co teraz? Nie jestem jego rodziną. On dla mnie nikim nie jest!

— Ale… mówił, iż ma syna, którego kocha… Przepraszam.

I już w drzwiach dodała:

— Jest w miejskim szpitalu numer dwa, na trzecim oddziale…

Małgorzata słyszała całą rozmowę.

— Tomku… Może pójdziemy? Choć zobaczymy, co z nim…

Godzinę później byli już w szpitalu. Torba z jedzeniem, czyste ubrania. Lekarz powitał ich krótkim spojrzeniem:

— Stan ciężki. Wątroba. Pił latami, wszystko zaniedbane. Nie zostało mu wiele czasu…

W sali ojciec spojrzał na Tomasza — a jego oczy wypełniły się łzami.

— Przyszedłeś… Wiedziałem. A to Małgorzata? Moja synowa… Macie córkę? Chociaż raz chciałbym zobaczyć…

Po dwóch dniach przyszli z dziewczynką. Starzec patrzył na nią jak na cud. Gładził jej rękę, płakał.

— Boże… Jesteś żywą kopią babci. Taka piękna… Żyj szczęśliwie, wnuczko…

Czwartego dnia wezwał Tomasza do siebie.

— Przepraszam cię, synu… Za wszystko. Za to, iż nie kochałem. Za to, iż matkę zamęczyłem. Wybacz…

Tomasz ujął jego dłoń. Mocno. W milczeniu. To był jedyny sposób, by powiedzieć: „Wybaczam”.

Tydzień później ojca nie było. Tomasz sam zorganizował pogrzeb. Pochował go obok matki. Na pożegnaniu nie było nikogo poza nim. Ale po raz pierwszy od lat w piersi poczuł spokój.

Nic mu nie był winien. Ale zrobił wszystko, co należało — po ludzku.