„Kim jesteś teraz dla mnie?” — po trzydziestu latach ojciec wrócił do mojego życia… i trafił prosto do szpitala

**Dzisiejszy wpis w dzienniku:**

*„Kim dla mnie jesteś?”* — po trzydziestu latach ojciec wrócił do mojego życia… i od razu trafił do szpitala.

Wracając z pracy do domu, Krzysztof wjechał na podwórko bloku na warszawskim Ursynowie. Zaparkował, otworzył bagażnik, wyciągnął dwie ciężkie siatki z zakupami i ruszył w stronę klatki. Właśnie miał wpisać kod do domofonu, gdy nagle usłyszał swoje imię.

— Krzysiu? To ty?!

Odwrócił się. Na ławce siedział starszy mężczyzna — zaniedbany, w podartej kurtce, z siwą, zmierzwioną brodą i przygaszonym wzrokiem. Wyglądał na bezdomnego. Krzysztof zmarszczył brwi.

— Przepraszam, pan do mnie?

— Krzysiu… Ja jestem Jan. Twój ojciec. Naprawdę mnie nie poznajesz?

Krzysztof cofnął się, jakby dostał w twarz. Ojciec. Ten sam, który porzucił ich z matką prawie trzydzieści lat temu, gdy miał zaledwie dziewięć lat. A teraz siedział tu, jakby nigdy nic.

— Dowiedziałem się twojego adresu od Wandy, przyjaciółki twojej nieżyjącej mamy… Powiedziała mi, iż Elżbieta umarła. A ja nic nie wiedziałem. Głupiec ze mnie… Gdzie ja wtedy byłem?

— Gdzie ty byłeś?! — przerwał mu ostro Krzysztof. — Gdzie byłeś, gdy mama płakała po nocach? Gdy ja gotowałem jej herbatę, bo ty znów poszedłeś się „rozerwać”? Gdy podniosłeś na nas rękę?! Zapomniałeś? Ja nie.

— Synu, po co rozdrapywać rany? Z Kasią też nie było łatwo. Najpierw zabawa, picie, cieszyła się, iż odszedłem. A potem… kłótnie, brak pieniędzy. Dzieci nie mieliśmy. Jej córka wyrzuciła mnie na bruk. I koniec. Nie mam nikogo. Ale pamiętasz, jak jeździliśmy do parku? Jak kupowałem ci oranżadę?

— Poważnie?! Myślisz, iż jedna butelka oranżady wszystko zmazała? Zapomniałeś, jak zabrałeś nam ostatnie pieniądze z szuflady? Jak splunąłeś mamie w twarz, gdy odchodziłeś do „lepszego życia”? Zapomniałeś?! Ja nie!

Krzysztof odwrócił się gwałtownie i wszedł do klatki, zostawiając ojca na ławce. Trząsł się ze złości. W domu czekała na niego żona — Ewa.

— Co się stało? Wyglądasz jak widmo…

— Mój ojciec. Przyszedł. Czekał pod blokiem — brudny, obdarty. Mówił, iż nie ma nikogo i prosi o pomoc. Trzydzieści lat milczał, a teraz przypomniał sobie, iż ma syna!

— Może jednak z nim porozmawiasz?

— On dla mnie nie istnieje! Zero litości!

Ewa nie odpowiedziała. Krzysztof poszedł do sypialni, ale nie mógł zasnąć. W głowie wirowały obrazy: krzyki z dzieciństwa, łzy matki, wieczór, gdy ojciec wyciągnął walizkę i zatrzasnął za sobą drzwi…

Trzy dni później ojciec znów czekał pod blokiem. Pokorny, pełen nadziei.

— Synu… Rozumiem. Ale ty masz teraz swoje życie. Czy naprawdę nie masz dla mnie kąta, choćby kawałka chleba…

— A gdzie ty byłeś, gdy brakowało mi butów do szkoły?! Gdzie byłeś, gdy mama chorowała?! Nikt mi wtedy nie pomógł. I ja tobie też nic nie jestem winien. Zniknij!

Ojciec spuścił wzrok, nie odezwał się więcej.

Następnego ranka zapukano do drzwi. Młoda dziewczyna w kitlu:

— Dzień dobry, pan Krzysztof? Pański ojciec leży w naszym szpitalu. Pobili go, podobno pokłócił się z kimś na ulicy. Prosił, żeby pana powiadomić. Nie ma już nikogo…

— I co z tego? Nie jestem jego rodziną. On dla mnie nie istnieje!

— Ale… mówił, iż ma syna, którego kocha… Przepraszam.

I już w drzwiach:

— Jest w szpitalu przy ulicy Szaserów, na trzecim oddziale…

Ewa słyszała rozmowę.

— Krzysiu… Może pójdziemy? Choć zobaczymy, co z nim…

Godzinę później byli w szpitalu. Mieli ze sobą jedzenie i czyste ubrania. Lekarz powitał ich:

— Stan ciężki. Wątroba. Pił latami, wszystko zaniedbane. Nie zostało mu dużo czasu…

W sali ojciec spojrzał na Krzysztofa — i oczy zaszły mu łzami.

— Przyszedłeś… Wiedziałem. A to Ewa? Moja synowa… Macie córkę? Chciałbym chociaż raz ją zobaczyć…

Po paru dniach przyprowadzili córkę. Starzec patrzył na nią jak na cud. Gładził jej dłoń, płakał.

— Boże… Jesteś jak babcia. Taka piękna… Żyj szczęśliwie, wnuczko…

Czwartego dnia wezwał Krzysztofa.

— Wybacz mi, synu… Za wszystko. Że nie kochałem. Że matkę zmarnowałem. Wybacz…

Krzysztof ujął jego dłoń. Mocno. W milczeniu. To był jedyny sposób, by powiedzieć: *„Przebaczam”*.

Tydzień później ojca nie było. Krzysztof sam zajął się pogrzebem. Pochował go obok matki. Na pożegnanie nie przyszedł nikt. Ale po raz pierwszy od lat czuł w piersi spokój.

Nic mu nie był winien. A jednak zrobił to, co należało — zgodnie z sumieniem.

**Lekcja na dziś:** Nienawiść jest ciężarem. Czasem przebaczenie to nie dar dla winnego, ale uwolnienie dla siebie.