Dzisiaj zrozumiałem, jak bardzo słowa mogą ranić.
— Dla mnie jesteś nikim! — krzyknęła Kinga, trzasnąwszy drzwiami tak mocno, iż zatrzęsły się szyby w kredensie. W domu zapadła cisza jak makiem zasiał. Ewa opadła na krzesło, ściskając w dłoniach kubek, w którym herbata dawno już ostygła.
— Mamo, co się stało? — zajrzała do kuchni młodsza Zosia.
Ewa tylko pokręciła głową. W jej oczach szkliły się łzy.
— Znowu Kinga awanturuje?
— Dzwoniła wychowawczyni… — szepnęła kobieta. — To nic ważnego…
Zosia podeszła bliżej i objęła matkę za ramiona:
— Mamusiu, nie martw się. Wszystko się ułoży. — Mimo iż Zosia miała ledwie trzynaście lat, w jej zachowaniu było coś niezwykle dojrzałego. Czasem wydawało się, iż jest starsza od swojej piętnastoletniej przyrodniej siostry.
Po pół godzinie z pracy wrócił Piotr. W domu rozniósł się zapach kolacji. Wszyscy, oprócz Kingi, zasiedli do stołu.
— A gdzie ona? — zapytał, spoglądając na puste krzesło.
— Obraziła się — odparła Zosia, delikatnie mieszając rosół.
Piotr spojrzał na żonę. Ta ze wstydem odwróciła wzrok.
— Wychowawczyni dzwoniła. Kinga ma problemy ze wszystkimi przedmiotami. Próbowałam z nią porozmawiać… — Ewa urwała, walcząc ze łzami.
Piotr wstał i skierował się do pokoju córki. Zapukał.
— Nie wchodź! — dobiegło z środka.
— Jestem sam. Mogę?
Drzwi uchyliły się i Kinga, upewniwszy się, iż za nim nikogo nie ma, niechętnie wpuściła ojca.
— Co tu się dzieje? — rzucił okiem na porozrzucane ubrania i puste opakowanie po zupce chińskiej.
— Ewa znowu… — zaczęła dziewczyna, ale ojciec przerwał:
— Sam rozmawiałem z panią Martą. Naprawdę masz kłopoty z nauką. Co się dzieje, Kinga?
Milczała. Pakowała książki do plecaka.
— Nie wymagam, żebyś kochała Ewę, ale mogłabyś ją choć szanować. Ranisz ją codziennie.
— A ona mnie nie rani? Zabierałaś Zosię do galerii, a ja siedziałam sama w domu!
— Zapomniałaś, iż ukarałem cię za ucieczkę w nocy do koleżanki?
— Oczywiście! Ja jestem zła, a Zosia święta!
— Przestań! — głos Piotra stał się ostry. — Przesadzasz!
Wyszedł bez słowa. W kuchni Ewa siedziała, ściskając dłonie. Słowa więzły jej w gardle. Gdy spojrzała na męża, nic nie powiedziała. Dopiero po chwili wyszeptała:
— Nie wiem już, co robić. Kinga odpycha mnie, zazdrości mi ciebie. Starałam się… ale nigdy nie stałam się dla niej kimś ważnym.
— Wiem, kochanie — Piotr objął żonę. — Ale co możemy zrobić?
— Powinniśmy się wyprowadzić. Na jakiś czas — z trudem wypowiedziała Ewa.
— Co? — odsunął się. — Mówisz poważnie?
— Może jeżeli poczuje, iż jesteś tylko dla niej, coś się w niej zmieni…
Kinga słyszała każde słowo, ukryta za drzwiami. W jej sercu zapłonęła nadzieja. „Tata znów będzie tylko mój”.
Następnego ranka Piotr oznajmił córce, iż przenoszą się do starego mieszkania. Zosia wybuchnęła płaczem. Wpadła do pokoju Kingi i krzyknęła:
— Nienawidzisz mojej mamy i zabierasz mi tatę! — po czym wybiegła, trzaskając drzwiami.
Kinga nie spodziewała się, iż tak to się skończy. Cieszyła się, dopóki nie zrozumiała, jak ciężko żyje się bez Ewy. Nikt nie gotował. Nikt nie pomagał w lekcjach. Ojciec był w pracy, a ona musiała sama gotować makaron i prać skarpetki. Stał się surowy, wymagający, niecierpliwy. Nie taki jak Ewa, która cierpliwie tłumaczyła, choćby gdy krzyczała jej w twarz.
Zbliżały się urodziny. Kinga postanowiła upiec tort. Znalazła przepis, przygotowała ciasto… ale nie dopilnowała. Biszkopt się spalił. Gdy wrócił ojciec, zastał córkę płaczącą nad spalonym ciastem.
— Tato… wróćmy do domu — szepnęła, wtulając się w niego. — Przepraszam. Kocham cię… i Ewę… i Zosię…
— Ja też cię kocham, córeczko. Ale wrócić nie jest łatwo. Zraniliśmy je. Najpierw musimy zapytać, czy zechcą nas przyjąć.
Kinga milczała. Było jej wstyd. Bardzo wstyd.
— Musisz zrozumieć — powiedział Piotr — Ewa może nie jest twoją matką, ale zasługuje na szacunek. I jeszcze jedno — musisz przeprosić.
Całą noc Kinga nie mogła zasnąć. Po raz pierwszy od dawna nie czuła złości. Tylko wstyd i ból. Rano sama poprosiła ojca, by zawiózł ją do Ewy i Zosi.
Przeprosiła. Szczerze. Ze łzami. Przed Ewą. Przed Zosią. A kilka dni później po raz pierwszy w życiu szepnęła: „Mamo… wybacz mi”.
I nikt nie wiedział, która z nich w tamtej chwili płakała mocniej.
Dzisiaj zrozumiałem, iż czasem trzeba stracić, by docenić to, co się miało. I iż przeprosiny to nie słabość, ale odwaga.
