„Kiedy przywiozłam chorą mamę do siebie, mąż zażądał: ‘Sprzedaj jej mieszkanie i niech się wyprowadza’”

Kiedy przywiozłam chorą mamę do siebie, mój mąż oświadczył: „Wynajmij jej mieszkanie i niech się wyprowadza”.

Poznaliśmy się z Igorzem zaraz po szkole. Wydawało mi się, iż los sam mnie poprowadził w jego ramiona. To była pierwsza miłość — olśniewająca, bezgraniczna, niemal jak z bajki. Nie zastanawialiśmy się długo i wzięliśmy ślub, urządzając huczne wesele w dworku pod Warszawą. Trzy dni zabawy, muzyka do białego rana, setki gości. Mama promieniała ze szczęścia — wreszcie jej jedyna córka znalazła swoją drugą połówkę.

Na prezent ślubny przekazała mi mieszkanie. Spadek po babci. Tak, wymagało remontu, ale było w nowym budynku, w dobrej dzielnicy. Najważniejsze, iż to był nasz z Igorem kąt. Nasz początek.

Mama na tym nie poprzestała. Oddała nam wszystkie oszczędności, byśmy mogli zrobić porządny remont, kupić meble, urządzić każdy kącik. Jej wkład w naszą przyszłość był ogromny. Czułam się najszczęśliwszą kobietą. Wydawało się, iż stoimy na mocnym fundamencie — miłości i dobroci.

Ale wszystko runęło niespodziewanie.

Na naszym weselu tata poznał młodą kobietę. Zakochał się jak nastolatek. Po kilku tygodniach odszedł z domu, zostawiając mamę. Potem — załatwił papiery, wyrejestrował ją, sprzedał mieszkanie, które dzielili przez dziesięciolecia. Mama została z niczym. Bez dachu nad głową, bez oparcia.

Trzymała się. Uśmiechała, była przy mnie, choćby gdy sama ledwo stała na nogach z bólu. A potem stało się najgorsze — wylew. Została częściowo sparaliżowana. Ledwo mówiła, ledwo się poruszała. I była zupełnie sama.

Od razu wiedziałam — nie ma innego wyjścia. Zabieram mamę do siebie. W naszym mieszkaniu z Igorem — dwa pokoje, 70 metrów, starczy miejsca. Mama zawsze była cicha, skromna, nikomu nie będzie przeszkadzać.

Przywiozłam ją ze szpitala do domu. Pościeliłam czystą pościel, postawiłam szafkę przy łóżku, zaparzyłam herbatę. Chciałam, żeby poczuła, iż teraz będzie inaczej. Ciepło. Bezpiecznie. Z miłością.

Ale stało się coś, czego nie przewidziałam choćby w najgorszym śnie.

Igor, zobaczywszy mamę w naszym domu, oświadczył zimno i twardo:
— Słuchaj, Kasia. Twoja mama nie może tu zostać. Szukaj jej mieszkania. Wynajmij to stare — niech za te pieniądze sobie coś wynajmie.

Oniemiałam.
— Co ty powiedziałeś?..
— Nie podpisywałem się pod tym. Nie potrzebuję człowieka, którym trzeba się opiekować. To twoja matka — twój problem.

Zapomniał, czyimi rękami powstało to mieszkanie. Zapomniał, iż oddała nam wszystko, co miała. Zapomniał, iż powinien chociaż odrobinę wdzięczności.

Nie krzyczałam. Nie robiłam scen. Po prostu spakowałam jego rzeczy i wystawiłam za drzwi. Bez histerii. Bez łez. Spokojnie. Jak chirurg odcinający zgniłą tkankę. To był koniec. I nie zrobiło mnie to nieszczęśliwą — wręcz przeciwnie, stało się początkiem czegoś uczciwego i czystego.

Bo mężczyzna, który w pierwszym trudnym momencie odrzuca twój ból, nie jest twój. A jeżeli tak łatwo wymazuje człowieka, który wam pomagał, jak tylko mógł — to już nie mężczyzna, tylko pomyłka.

Teraz jesteśmy z mamą we dwie. Tak, jest ciężko. Bardzo. Nie chodzi, ledwo mówi. Opiekuję się nią, karmię, myję, wycieram łzy. Nie będzie już taka jak dawniej — głośna, radosna, z ciastami i ciepłymi uściskami. Ale to moja mama. I biorę za nią odpowiedzialność. Powinnam być przy niej — nie tylko w radości, ale i w chorobie.

I wiecie co? Dziękuję losowi. Że nie zaszłam w ciążę. Że Igor pokazał swoje prawdziwe oblicze teraz, a nie gdybyśmy mieli dziecko.

Tata zniknął. Mąż odszedł. Zostały tylko ja i mama. I cisza, w której uczę się oddychać na nowo. Jest mi ciężko. Ale nie jest mi wstyd. Bo jestem córką, która nie zdradziła.