Jeden błąd, całe życie konsekwencji

Pomyliłam się raz — płacę za to całe życie

Agnieszka szła jesienną ulicą Warszawy, ciągnąc za sobą ciężką walizkę. Wiatr targał jej włosy, mżył zimny deszcz, a każdy krok odbijał się bólem w nogach — buty na obcasach obtarły skórę do krwi. Ale najbardziej bolało serce.

— Jak to się mogło stać… — szeptała, wpatrując się w kałuże. — Jak mogłam być tak naiwna?

Sześć lat z Dominikiem. Obowietnice, wspólne wyjazdy, życie w jego mieszkaniu, prezenty, kwiaty… A teraz — walizka, ulica, zero na koncie i ani grosza od tego, który przysięgał, iż zawsze się o nią zatroszczy. Po prostu wyrzucił. Po prostu powiedział: „Spotkałem inną”.

Agnieszka nie płakała. Była zbyt dumna, by się upokarzać. Ale w środku czuła tylko pustkę.

Mijając przytulną kawiarenkę, nie wytrzymała — zapragnęła ciepła i spokoju. Weszła, zamówiła czarną kawę i parę eklerów. Usiadła przy oknie. Pierwszy raz od rana — usiedziała. Rozejrzała się. W lokalu było tłoczno: kobiety z przyjaciółkami, kilka par, starsze małżeństwo. A przy oknie — mężczyzna w drogi garniturze, z laptopem, skupiony, biznesowy.

Agnieszka o mało nie upuściła filiżanki. To był on. Piotr.

Ten sam Piotr, którego porzuciła siedem lat temu dla Dominika. Wtedy mieszkał z babcią, chodził w znoszonych koszulach, oszczędzał na kurs programowania i prosił, by jeszcze poczekała — mówił, iż wszystko przed nimi. A ona nie chciała czekać. Nie chciała żyć w starym mieszkaniu z tykającymi zegarami i zapachem leków. Chciała „żyć pięknie”. Chciała od razu.

A teraz Piotr był dojrzały, pewny siebie, elegancki. Sądząc po wyglądzie — zamożny. Agnieszka wpatrywała się w niego, zapominając o kawie i deserze. Przed oczami męłły wspomnienia: ich wieczory, gdy siedzieli we dwoje w kuchni i pili herbatę; jego babcia, cicha i życzliwa; Piotr, który smażył dla niej jajecznicę i mówił: „moja księżniczko”.

Zacisnęła usta. Oto jej szansa. Może nie jest żonaty? Może ją pamięta? Może wybaczy?

Wstała. Przeszła pół sali. Serce waliło, nogi się uginały. Ale wtedy zatrzymał ją dźwięczny głosik:

— Tato! Tatku!

Piotr wstał i odwrócił się. Biegła do niego może pięcioletnia dziewczynka. Za nią — piękna kobieta z długimi włosami. Przytulił córeczkę, pocałował żonę. I zaprowadził je do swojego stolika.

Agnieszka zdrętwiała. Potem zawróciła, w milczeniu wróciła na swoje miejsce. Walizka, eklerzy, zimna kawa. Serce ściskało tak mocno, iż chciało jej się wyć.

Błąd. Ten jeden, najważniejszy. Gdy porzucasz kogoś, kto cię kocha, dla iluzji. Dla kogoś, kto ładnie mówi — ale łatwo zdradza.

Teraz Piotr jest szczęśliwy. A ona — nikim. Ani mieszkania, ani miłości, ani przyszłości. Tylko wspomnienia i walizka w dłoni.

Wyszła z kawiarni, zamknęła za sobą drzwi i nagle zrozumiała: prawdziwe błędy to nie wtedy, gdy wybierasz niewłaściwą osobę, ale wtedy, gdy nie doceniasz tych, którzy kochali cię naprawdę.