„Od dziś wszystko będzie inaczej!” — jak pewna kobieta postawiła na swoim muża i syna
Nie jestem ze stali. Jestem zwykłą kobietą, która też może mieć dość. Której boli głowa, która jest zmęczona, która pracuje na płatny etat, a wieczorem dźwiga ciężkie torby z zakupami, bo w domu czekają dwaj mężczyźni — wysocy, syci i wyraźnie przekonani, iż jedzenie magicznie pojawia się w lodówce. Gdy siły w końcu się kończą, zostaje tylko jedno — powiedzieć głośno to, co od dawna krzyczało w środku.
Ten dzień był wyjątkowo trudny. W pracy chaos, szef od rana w złym humorze, ledwo doczekałam się końca zmiany. Już stojąc na przystanku, zrozumiałam, iż muszę jeszcze wpaść do sklepu — w lodówce pusto, a w domu czekają mąż Marek i syn Jakub. Marek ma czterdzieści dwa lata, postawny, z apetytem godnym swojego wzrostu. Jakub — piętnaście, trenuje piłkę nożną, po treningach znika z talerzy wszystko, co znajdzie.
Szłam do domu, zgarbiona pod ciężarem siatek, przeklinając moment, w którym wzięłam tyle rzeczy. W skroniach pulsował ból, każdy krok odbijał się echem w głowie. Ale nie miałam wyboru — bo jeżeli nie ja, to kto?
Gdy w końcu otworzyłam drzwi, Marek już był w domu. Leżał na kanapie, gapił się w telewizor. Żadnego „Jak minął dzień?”, żadnego spojrzenia — jakbym była powietrzem. Jakub jeszcze trenował. W milczeniu przeszłam do sypialni, połknęłam tabletkę i położyłam się. Choćby na kwadrans — złapać oddech, ochłonąć.
Głowa trochę odpuściła, ale nie całkiem. I tak czułam się jak rozbita. Wstałam i poszłam do kuchni. Tylko moje kroki i stukot garnków przerywały szum telewizora. gwałtownie ugotowałam makaron z sosem mięsnym, pokroiłam sałatkę. Prostota, sytość. Nie czas na finezje.
Jakub wrócił później. Zawołałam wszystkich do stołu. Usiadłam i usłyszałam coś, co ścięło mi krew w żyłach.
— Znowu makaron? — warknął Marek. — Mogłabyś coś lepszego ugotować.
— Ja bym wolał schabowego — dodał Jakub, grzebiąc widelą w sałatce.
Żaden nie spytał, jak się czuję. Żaden nie podziękował. Wiedzieli, iż boli mnie głowa. Widzieli, jak taszczyłam zakupy. Słyszeli, jak wzdychałam, ledwo trzymając się na nogach. A jedyne, co mieli się odnieść — „nam nie smakuje”.
Odłożyłam widelec, spojrzałam na nich. I wtedy coś we mnie pękło.
— Nie smakuje? Nie jedzcie. Od dziś wszystko się zmienia. Mam dość bycia służącą. Chcesz schabowego? Sam go usmaż. Chcesz barszcz? Sam go ugotuj. Koniec z noszeniem zakupów, sprzątaniem i słuchaniem pomruków. Od dziś gotuję — tak, dla wszystkich. Ale jeden z was zmywa, drugi sprząta. Jak się podzielicie — wasza sprawa. Pieram tylko to, co jest w koszu. Brudne skarpety pod łóżkiem? Nie mój problem.
Raz w tygodniu — w sobotę — idziemy razem po zakupy. Nie jestem robotem. Nie jestem tragarą. Nie jestem kucharką na zawołanie.
Wstałam, poprawiłam włosy i wyszłam do łazni. Obróciłam się w drzwiach:
— Idę pod prysznic i spać. Kto zmywa — zdecydujcie sami. Ale uwaga: jeżeli rano zastanę brudną kuchnię — śniadania nie będzie. To wszystko. Dobranoc.
Wyszłam. Za plecami — cisza. choćby telewizor ktoś wyłączył. Nie odwróciłam się. Wiedziałam, iż siedzą i gapią się za mną. Zaskoczeni. Może zmieszani. A może — pierwszy raz od lat — zaczęli myśleć.
I wiesz co? Nie poczułam winy. Tylko ulgę. Bo czasem, żeby cię usłyszeli, trzeba przestać szeptać. Mówić wyraźnie. I bez przepraszania.
