Na kuchni unosił się zapach smażonych kotletów. Kasia zręcznie przewracała je na patelni, czekając, aż nabiorą idealnie złocistej, chrupiącej skórki. Mały Bartuś cicho pochrapywał w łóżeczku w sąsiednim pokoju. Dzień był wyjątkowo męczący — nieprzespana noc, pranie, sprzątanie, gotowanie, znów pieluchy. I to wszystko sama.
Nagle — płacz. Ten szczególny krzyk, od którego matkom serce zamiera w piersi.
— Tomek, zajmij się Bartusiem! — krzyknęła Kasia, nie odwracając się, ale mając nadzieję na reakcję męża.
Cisza.
Rzuciła łopatkę, zostawiła patelnię na gazie i pobiegła do pokoju. Wzięła synka na ręce, utuliła, uspokoiła. Gdy wróciła, poczuła — kotlety przypaliły się. Gorzki aromat wypełnił kuchnię.
— No cóż, kotlety do kosza. Dziękuję, Tomek — powiedziała z goryczą.
Syn znów zaczął płakać. A Tomek? Siedział jak przyklejony przed telewizorem, gdzie leciał jego ukochany mecz.
— Tomek! Nic nie ogarniam! Zajmij się dzieckiem! — krzyknęła Kasia, podnosząc głos. W tym momencie z pokoju rozległ się męski wrzask:
— BRAMKAAAA!!!
Od tego krzyku Bartuś rozpłakał się jeszcze głośniej.
Kasia ponownie rzuciła się do synka, przytuliła go mocno. Nie czuła już zmęczenia — w środku wrzało. Wróciła do kuchni, usiadła przy stole, zakrywając twarz dłońmi. Potem podeszła do męża.
— Tomek, proszę. Weź Bartusia na spacer. Muszę skończyć w kuchni, a po prostu… złapać oddech.
— Nie widzisz, iż jestem zajęty?! — odparł, choćby nie spoglądając na nią.
— Wystarczy. Mam dość — powiedziała zimno. — Ciesz się swoją wolnością, Tomku. Wychodzę. Do mamy.
Spakowała rzeczy, zebrała malucha. W wyjściu z wózkiem pomógł sąsiad — właśnie wychodził z klatki. Po godzinie Kasia stała pod drzwiami rodzinnego domu.
— Mamo, pobędziemy z Bartusiem u ciebie. Troszkę. — Głos jej drżał, ale w oczach była stanowczość.
— Zostańcie, jak długo potrzeba — odparła matka. — Pokałóciliście się?
— Nie, po prostu jestem wykończona. Ty masz urlop — pomożesz mi trochę, dobrze?
Wieczorem zadzwonił telefon. Na wyświetlaczu — „Tomek”.
— Kasia, gdzieś ty poszła? — zapytał zdezorientowany.
— Wszystko ci powiedziałam, wychodząc. Czy może piłka była ważniejsza?
— Nic nie słyszałem… — burknął.
— I właśnie w tym problem. Nie słyszysz. Mnie. Naszego syna. Tylko siebie i piłki.
— Znowu się zaczyna — mruknął i rozłączył się.
Godzinę później — kolejny telefon:
— A gdzie obiad? Dlaczego nie zrobiłaś?
— A dlaczego ty mi nie pomogłeś? Nie zdążyłam. Wiesz dlaczego? Bo wszystko spada na mnie.
— No i kiedy wrócisz?
— Nie wiem. Może za miesiąc. Może za dwa.
— To po co w ogóle wychodziłaś za mąż, skoro od mamusi odejść nie potrafisz?!
— Po co? — podniosła głos. — Żeby gotować, sprzątać, prać i słuchać o twojej piłce? Całe dzieciństwo o tym marzyłam! Prawdziwa bajka!
— A ty chcesz, żebym ja się „babskimi” sprawami zajmował? Nie doczekasz! Wolałbym się rozwieść, niż być pod pantoflem!
— No to się rozwiedź. — Rozłączyła się.
Matka, siedząca obok, podeszła:
— Jednak pokłóciliście się?
— Mamo… ja nie jestem służącą. Mam nieprzespane noce. Nie proszę o wiele — tylko o pomoc. A on wrzeszczy: „Rozwód!” Niech się wali.
— Kasia, nie działaj pod wpływem emocji. Owszem, on nie ma racji. Ale dziecko też potrzebuje ojca. Może nie wszystko stracone.
Minął tydzień. Kolejny telefon.
— Kasia, tęsknię… Przyjedź — głos Tomka brzmiał żałośnie.
— Dopiero zaczęłam dochodzić do siebie. Dzięki mamie.
— Czyli nie wrócisz? — nagle zmienił ton.
— Wrócę. jeżeli pomożesz. Nie proszę, żebyś wstawał w nocy. Ale w weekendy — proszę. Jesteś ojcem.
— Nie doczekasz! Jestem mężczyzną, nie babą! Kobiece zajęcia — niech kobiety je robią!
Minął miesiąc. Bartuś wreszcie przesypiał noce. Kasia odetchnęła. W pewną sobotę zwróciła się do matki:
— Mamo, pojadę do Tomka. Spróbuję pogadać. Potem razem przyjedziemy po Bartka.
— Najwyższy czas, córeczko. Spróbuj jeszcze raz.
Kasia wróciła do domu. Klucz wciąż miała. Otworzyła drzwi. Zdejmowała buty, gdy nagle zobaczyła w przedpokoju damskie pantofle.
Serce zamarło.
Weszła do sypialni. Tam, na łóżku, był on. I nie sam.
Bez słowa odwróciła się, blada.
— Kasia! Czekaj! To nic poważnego! Ja… Tylko ciebie kocham! — rzucił się za nią zdezorientowany.
Nawet się nie odwróciła. Te słowa już nic nie znaczyły.
Mogłaby wybaczyć wiele — obojętność, lenistwo, choćby jego piłkarskie szaleństwo. Ale nie zdradę. Nie przy żywym dziecku. Nie w domu, do którego chciała wrócić z nadzieją.
Czasem kobieta potrzebuje tylko, by ją zrozumiano. Nie dla krzyków. Dla ciszy, w której dziecko śpi spokojnie. Dla domu, gdzie nie dźwiga wszystkiego sama. Dla mężczyzny, który nie boi się wziąć na ręce i dziecka, i żony.
Ale jeżeli zamiast odpowiedzialności mężczyzna trzyma pilota — nie dziw się, iż pewnego dnia odejdzie. I nie wróci.
Nawet jeżeli kotlety już dawno nie przypalają się na patelni.
