**Brat, o którym milczeli**
— Ola, kto to jest z tobą na zdjęciu? Jakiś gach w skórzanej kurtce! — Wiktor Nowak wskazał palcem pożółkłą fotografię leżącą w starym rodzinnym albumie ze zniszczoną skórzaną okładką.
Nowe mieszkanie Nowaków, do którego wprowadzili się w zeszłym tygodniu, pachniało świeżą farbą, tekturą z pudeł i waniliowym odświeżaczem powietrza, który Ania postawiła na parapecie. W salonie, zasłanym pudłami z naczyniami, książkami i starymi kocami, stał dębowy stół, na którym Ania, ich dwudziestoczteroletnia córka, przeglądała album znaleziony za stosem ręczników. Na zdjęciu młoda Ola w kwiecistej sukience, z długim warkoczem, stała obok nieznajomego mężczyzny w skórzanej kurtce. Oboje się uśmiechali, a za nimi widać było stary fontannę w parku miejskim, otoczoną kwiatami. Wiktor, w pomiętej koszuli w kratę i z rozczochranymi siwymi włosami, zmarszczył brwi, okulary zsunęły mu się na nos, a dłonie się zaciśnięły.
Ola, która pakowała porcelanę, wyprostowała się z trzaskiem w plecach. Jej jasne włosy, lekko przyprószone siwizną, były spięte w niedbały kucyk, a dżinsy i szary sweter pokryły się kurzem. Jej twarz spięła się, gdy spojrzała na zdjęcie.
— Wiktor, na serio? — powiedziała ostrym, zirytowanym głosem. — To stare zdjęcie, miałam wtedy ze dwadzieścia lat! Po co rozdrapywać przeszłość?
Ania, w czarnej koszulce z logo swojego uniwersytetu i dżinsowych szortach, przewracała strony albumu. Jej pierścionek zaręczynowy z małym diamentem błyszczał w świetle lampy. Za miesiąc miała ślub i wyglądała na spiętą, jej ciemne włosy wymykały się z warkocza.
— Tato, nie zaczynaj — powiedziała, kręcąc pierścionkiem. — To tylko zdjęcie sprzed wieków. Mamo, powiedz, kto to, i tyle, nie kłóćmy się.
Wiktor skrzyżował ramiona, jego głos stał się głośniejszy, a brew się zmarszczyła.
— Powiedzieć? Ola, pierwszy raz widzę tego faceta! — uderzył palcem w album. — Kim jest? Twój były kochanek?
Ola rzuciła zakurzoną szmatą na stół, pył uniósł się jak śnieg, a jej oczy zabłysły.
— Kochanek? Witek, kompletnie cię pogięło! — warknęła, ręce oparła na biodrach. — To moja przeszłość, nie twoja sprawa! A ty mi nie ufasz, tak? Po trzydziestu latach małżeństwa!
Ania zerwała się, jej głos zadrżał, a album zatrząsł się w dłoniach.
— Dosyć tego krzyku! — powiedziała. — Mam zaraz ślub, a wy tu odgrywacie kryminały! Rozłóżmy te pudła i zapomnijmy o zdjęciu!
Fotografia nie była już tylko obrazem, ale iskrą, która rozpaliła rodzinny konflikt, w którym każdy widział własne lęki i urazy.
Wieczorem kłótnia rozgorzała na nowo. Salon, oświetlony ciepłym światłem starej lampy z frędzlami, huczał od sporów. Ola sortowała naczynia, jej ruchy były gwałtowne, a porcelana dzwoniła jak protestujący chór. Wiktor pił herbatę z kubka z napisem „Najlepszy Tato”, podarku od Ani z ubiegłych urodzin. Gazeta leżała zmięta na stole. Ania układała fotografie na kanapie, ale jej palce drżały, a pierścionek zaczepiał się o strony.
— Ola, nie jestem głupi — Wiktor odstawił kubek z brzękiem. — Nigdy nie wspominałaś o tym typie! Co to za sekrety? Trzydzieści lat jesteśmy razem, a ty mi coś takiego podsuwasz!
Ola odwróciła się, jej twarz była czerwona, a dłonie ściskały popękany talerz.
— Sekrety? Witek, to ty sobie je wymyślasz! — krzyknęła, głos jej zadrżał. — To tylko zdjęcie, a ty mnie o coś oskarżasz! Może ja zapytam, z kim jeździłeś w dziewięćdziesiątych do Warszawy na te swoje delegacje?
Ania zerwała się, warkocz się rozluźnił, a głos stał się błagalny.
— Mamo, tato, dość, proszę! — oczy jej zabłysły. — To tylko fotka! Mamo, powiedz, kto to, i zamknijmy temat. Nie chcę, żebyście przez to zepsuli mi ślub!
Wiktor prychnął, okulary zaparowały, a gazeta spadła na podłogę.
— Zepsuć? Ania, to twoja matka trzyma tajemnice! — powiedział. — Haruję dla rodziny, ciągnę tę emeryturę, a ona mi nie dogaduje!
Ola rzuciła talerz na stół, ten pękł z głośnym brzękiem, a odłamki rozleciały się po ceracie.
— Harujesz? A ja to niby co robiłam? — warknęła, oczy jej zaczerwieniły się. — Dom trzymałam, Anię wychowałam, obiady gotowałam, a teraz czuję się jak starucha, bo ty wiecznie marudzisz i podejrzewasz!
Ania chwyciła album, ręce jej drżały, a głos się załamał.
— Dosyć! — krzyknęła. — Oboje mnie już macie dość! Chcę ślub, nie wasze awantury! — W ferworze szarpnęła albumem, Wiktor próbował go przytrzymać, i strona z fotografią rozdarta się z ostrym trzaskiem, spadając na podłogę w dwóch kawałkach.
Cisza opadła na salon jak ciężka kotara. Ola westchnęła, dłoń przycisnęła do piersi, a oczy wypełniły się łzami.
— Aniu… — szepnęła. — To był nasz album. Nasz z Szymonem. A teraz… wszystko poszło w kawałki.
Wiktor osunął się na krzesło, twarz mu zbladła, a głos stał się chrapliwy.
— Cholera — zdjął okulary. — Przepraszam. Nie chciałem. Ola, Ania, ja… przesadziłem.
Ania płakała, przyciskając album do piersi, pierścionek zadrapał okładkę.
— To moja wina — łkała. — Chciałam tylko, żebyśmy byli rodziną, a nie wrogami.
Album na stole stał się symbolem ich rozdźwięku, a podarta fotografia — ich niezdolności do zaufania, odsłaniając stare rWieczorem, gdy usiedli razem przy stole, Ola w końcu opowiedziała o swoim bracie Szymonie, którego utraciła dawno temu, a łzy, które spływały po jej twarzy, były jednocześnie bólem i ulgą.
