Pomyliła się raz — płaci za to całe życie
Aniela szła jesienną ulicą Warszawy, wlokąc za sobą ciężką walizkę. Wiatr szarpał jej włosy, mżył zimny deszcz, a każdy krok wywoływał ból w nogach — szpilki obtarły skórę do krwi. ale najbardziej bolało serce.
— Jak to się stało… — szepnęła, wpatrując się w kałuże. — Jak mogłam być tak naiwna?
Sześć lat z Władysławem. Obietnice, wspólne wyjazdy, mieszkanie w jego apartamencie, prezenty, kwiaty… A teraz — walizka, ulica, puste konto i ani grosza od tego, który przysięgał, iż zawsze się o nią zatroszczy. Po prostu wyrzucił. Powiedział tylko: „Poznałem inną”.
Aniela nie płakała. Była zbyt dumna, by się upokarzać. Ale w środku czuła tylko pustkę.
Przechodząc obok przytulnej kawiarni, nie wytrzymała — zapragnęła choć odrobiny ciepła i spokoju. Weszła do środka, zamówiła czarną kawę i parę ptysiów. Usiadła przy oknie. Pierwszy raz od rana — usiadła. Rozejrzała się. W lokalu było gwarno: kobiety z przyjaciółkami, zakochani, starsze małżeństwo. A przy oknie — mężczyzna w drogim garniturze, z laptopem, biznesowy, skupiony.
Aniela aż drgnęła, omal nie upuszczając filiżanki. To był on. Piotr.
Ten sam Piotr, którego porzuciła siedem lat temu dla Władka. Wtedy mieszkał z babcią, chodził w znoszonych koszulach, zbierał na kurs programowania i prosił, by jeszcze poczekała — twierdził, iż wszystko przed nimi. A ona nie chciała czekać. Nie chciała żyć w starej kamienicy, wśród tykających zegarów i zapachu ziół. Chciała „żyć pięknie”. Chciała natychmiast.
I teraz Piotr — dojrzały, pewny siebie, elegancki. Wyglądał na człowieka, któremu się udało. Aniela wpatrywała się w niego, zapominając o kawie i deserze. Przed oczami przewijały się wspomnienia: ich wieczory, gdy siedzieli w kuchni i pili herbatę; jego babcia, cicha i ciepła; Piotr, który smażył dla niej jajecznicę i nazywał ją „moją księżniczką”.
Zaciśnięte usta. To była szansa. Może nie był żonaty? Może ją pamiętał? Może wybaczyłby?
Wstała. Przeszła połowę sali. Serce waliło, nogi się uginały. ale wtedy zatrzymał ją dźwięczny głosik:
— Tato! Tatusiu!
Piotr podniósł się i odwrócił. Do niego biegła pięcioletnia dziewczynka. Za nią — piękna kobieta z długimi włosami. Przytulił córkę, pocałował żonę. I poprowadził je do swojego stolika.
Aniela zastygła. Potem odwróciła się, wróciła w milczeniu na swoje miejsce. Walizka, ptysie, zimna kawa. Serce ściskało się tak mocno, iż chciało się wyć.
Pomyłka. Ta jedna, najważniejsza. Gdy porzuca się człowieka, który kocha, dla iluzji. Dla kogoś, kto pięknie mówi — ale łatwo zdradza.
Teraz Piotr był szczęśliwy. A ona — nikim. Bez mieszkania, bez miłości, bez przyszłości. Tylko wspomnienia i walizka w ręce.
Wyszła z kawiarni, zatrzasnęła drzwi i nagle zrozumiała: prawdziwe błędy nie są wtedy, gdy wybiera się niewłaściwą osobę, ale gdy nie docenia się tych, którzy kochali naprawdę.
