Raz się pomyliłam — płacę za to całe życie
Agnieszka szła jesienną ulicą Warszawy, ciągnąc za sobą ciężką walizkę. Wiatr targał jej włosy, mżył zimny deszcz, a każdy krok odbijał się bólem w stopach — szpilki obtarły je do krwi. Ale najboleśniejsze było jej serce.
„Jak to się stało…” — szeptała, wpatrując się w kałuże. „Jak mogłam uwierzyć w takie kłamstwa?”
Sześć lat z Władysławem. Obietnice, wspólne wyjazdy, życie w jego mieszkaniu, prezenty, kwiaty… A teraz — walizka, ulica, zero na koncie i ani grosza od człowieka, który przysięgał, iż zawsze się nią zaopiekuje. Po prostu ją wyrzucił. Zwykłe: „Poznałem inną”.
Agnieszka nie płakała. Miała zbyt dużo dumy, by się upokarzać. Ale w środku czuła tylko pustkę.
Mijając przytulną kawiarnię, nie wytrzymała — zapragnęła choć odrobiny ciepła i spokoju. Weszła, zamówiła czarną kawę i parę eklerów. Usiadła przy oknie. Pierwszy raz od rana mogła odpocząć. Rozejrzała się. W środku było gwarno: kobiety z przyjaciółkami, zakochane pary, starsze małżeństwo. I przy oknie — mężczyzna w eleganckim garniturze, z laptopem, skupiony na pracy.
Agnieszka o mało nie upuściła filiżanki. To był on. Piotr.
Ten sam Piotr, którego porzuciła siedem lat temu dla Władka. Wtedy mieszkał z babcią, chodził w znoszonych koszulach, zbierał na kurs programowania i prosił ją, by trochę poczekała — mówił, iż wszystko będzie. Ale ona nie chciała czekać. Nie chciała żyć w starym mieszkaniu z tykającym zegarem i zapachem leków. Chciała „żyć pięknie”. Chciała natychmiast.
A teraz Piotr — dojrzały, pewny siebie, stylowy. Sądząc po wyglądzie — zamożny. Agnieszka wpatrywała się w niego, zapominając o kawie i deserze. Przed oczami przesuwały się wspomnienia: ich wieczory, gdy siedzieli w kuchni i pili herbatę; jego babcia, cicha i życzliwa; Piotr, który smażył dla niej jajecznicę i nazywał ją „moją księżniczką”.
ZaciUkryła łzy w dłoniach i zrozumiała, iż największym błędem nie jest wybór złej drogi, ale brak odwagi, by zawrócić.
