Bez winy, czy tak miało być?

Żaden Winny, czyli Tak się gwiazdy złożyły

Jan przytrzymał drzwi restauracji, przepuszczając żonę przodem. Drzwi za nimi cicho się zamknęły, tłumiąc rytm muzyki i gwar pijanych głosów. W oddali migotała nierówna linia miejskich świateł, przez ciemność ciągnęła się kręta serpentyna latarni.

— Jesteś blady… Może jednak weźmiemy taksówkę? — zapytała Basia.

— Nie trzeba, damy radę. Po prostu duszno było w środku. Zaraz mi przejdzie i pojedziemy. — Jan objął żonę.

— Ale piłeś… — Basia nie dawała za.

— Ledwie kilka kieliszków, i to na początku wieczoru. Już wywietrzało. Zresztą ruch nocą niewielki. Nie przejmuj się — uspokoił ją Jan.

— Mama dzwoniła. Jacek bez nas nie idzie spać, czeka — westchnęła Basia. — Jestem zmęczona.

— To może już ruszamy? Pół godziny i jesteśmy w domu. — Jan wybrał z kieszeni marynarki kluczyki, nacisnął przycisk.
Głęboko na parkingu ich Skoda odpowiedziała sygnałem i mrugnęła światłami.

Jan wyprowadził samochód z parkingu modnej podwarszawskiej restauracji, pewnie skierował auto w stronę miasta. Na sąsiednim fotelu Basia wyciągnęła zmęczone nogi, oparła głowę o zagłówek — już nie musiała pilnować fryzury.

— Fajne wesele miał Krzysiek, co? Ale nasze było lepsze — powiedział Jan, spoglądając w lusterko na oddalające się światła restauracji.

— Szczerze? Słabo je pamiętam — odparła Basia, przymykając oczy.

— Ja też — przyznał się Jan.

— Swojego wesela nikt nie pamięta. Może dlatego wydaje się lepsze niż cudze — mruknęła Basia.

— Masz rację — uśmiechnął się Jan.

— Myślę, iż mama powinna u nas zostać. Zanim dojedziemy, zanim pojedziesz ją odprowadzić… — Basia ziewnęła.

— Jasne, niech zostanie. Też ledwie zipię.

— Mówiłam, żeby wziąć taksówkę. Nigdy mnie nie słuchasz — powiedziała cicho Basia.

— Za późno, już jedziemy. Nie chcę jutro wracać po auto.

Basia nie odpowiedziała. Siedziała z zamkniętymi oczami, marząc, by jak najszybciej dotrzeć do domu, przebrać się, zrzucić ciasne buty, które porządnie obcierają nogi, włożyć miękkie kapcie, wziąć prysznic…

Gdyby otwarła oczy, zauważyłaby, jak Jan kurczowo ściska kierownicę, wytężając wzrok w biegnącą naprzeciw nitkę drogi. Jego blade czoło pokryła pot, oddech stał się nierówny. Basia tego nie widziała.

Jan nie przyznał się, ale już żałował, iż usiadł za kółkiem. Człowiek czuł, jak serce kurczy się do bólu, tłocząc krew przez żyły. Z każdym uderzeniem ból narastał, oddech stawał się coraz trudniejszy. Zatrzymać się? Nie, lepiej dojechać do domu i położyć się…

Wzdłuż drogi czarną ścianą stały drzewa, a miasto drażniło, nie przybliżając się, wręcz zdając się oddalać. Jan dodał gazu, ale w tej samej chwili ból rozdarł mu klatkę, w oczach pociemniało. Huk wstrząsnął obrzeżami śpiącego miasta — Jan tego już nie usłyszał.

Kierowca ciężarówki wyskoczył z kabiny i podbiegł do zgniecionego pod kołami auta. Od razu wiedział, iż kierowca nie żyje. Obok siedziała kobieta. Spróbował otworzyć drzwi — zablokowane. Wsunął rękę przez rozbite okno, próbując namacać tętno. Gdzie tam. Palce za bardzo mu drżały.

Zadzwonił po karetkę i czekał.

Uniewinniono go. We krwi zmarłego znaleziono alkohol, sekcja wykazała, iż zmarł na rozległy zawał jeszcze przed zderzeniem, wysyłając auto na przeciwny pas…

Kierowca TIR-a przyszedł do szpitala zapytać o tę kobietę. Przeszła dwie operacje, ale potrzebowała kolejnej — wymiany zmiażdżonego stawu biodrowego na sztuczny. Inaczej nie będzie chodzić, zostanie inwalidką. Ale sztuczny staw kosztuje.

***

— Kamil, nareszcie. Znalazłam świetne mieszkanie. Wszystko, o czym marzyliśmy: piąte piętro, winda towarowa, centrum miasta, układ idealny. Remont oczywiście potrzebny, ale zbiłam cenę. Jutro jedziemy oglądać. Ile mamy na koncie? jeżeli nie ruszałeś, powinno starczyć — szczebiotała radośnie Ewa, gdy Kamil się rozbierał, mył ręce w łazience.

Stała mu na drodze, łapiąc jego wzrok.

— Poczekaj, Ewa — odsunął ją lekko i wyszedł z łazienki.

— Na co czekać? Takie mieszkanie gwałtownie zniknie. Namówiłam właściciela, żeby nikomu więcej nie pokazywał. Nie mogłam się do ciebie dodzwonić — wyłączyłeś telefon — Ewa krok w krok szła za mężem.

— Jak prowadzę, nie odbieram, wiesz — Kamil usiadł przy stole. — Daj lepiej jeść — powiedział cicho, odwracając wzrok.

Ewa wzięła talerz znad zlewu, odkryła patelnię i zastygła z łyżką w ręce.

— Co, rozmyśliłeś się z kupnem? — Odwróciła się gwałtownie. — Może plany się zmieniły? Rzuciłeś dobrze płatną robotę, jeździsz taksówką za grosze… Masz inną? Dlaczego milczysz?

— Nie gadaj głupot. Nikogo nie mam. Pieniędzy też nie — dodał cicho Kamil.

— Jak to? — Ewa usiadła z pustym talerzem, wpatrując się w męża. — Gdzie one są? Kupiłeś mieszkanie kochance?

— Przestań! — Kamil podniósł głos. — Dałem je tej kobiecie, a raczej szpitalowi, żeby zrobić jej operację.

— Tej, której mąż zginął w wypadku? Ale ty co do tego? Cię uniewinnili. Nie rozumiem.

— Ja nie winny. On nie winny. Po prostu pechowo znaleźliśmy się nie tam, gdzie trzeba. Mąż nie żyje, ona inwalidka, a ma syna…

— Więc ją pożałowałeś. A mnie nie? Nas nie? Całe życie oszczędzaliśmy, ty harowałeś na trasach. Wiecznie w kawalerce. Ja szukałam tego mieszkania, oglądałam meble. Taki deal… Nie, oszalałeś. — Ewa zerwała się, z hukiem rzuciła talerz na stół i wybiegła.

Kamil westchnął, poszedł za nią. Siedziała na sofie, skrzyżowane ręce, wzrok w ciemniejące okno. Dotknął jej ramienia.Po roku Kamil i Ewa spotkali się przypadkiem na ślubie wspólnego znajomego, gdzie wymienili zdawkowe uśmiechy, ale żadne z nich nie miało już w sercu goryczy, tylko cichą zgodę na to, iż czasem los pisze dziwniejsze scenariusze niż ludzkie pragnienia.