„Wynoś się!” — jak wyrzuciłam teściową i odzyskałam oddech
Słowo „teściowa” od zawsze wzbudzało we mnie niechęć. Może dlatego, iż w moim otoczeniu nie było ani jednej kobiety, która miałaby dobre relacje z matką męża. Słyszałam dziesiątki historii, w których to właśnie ona niszczyła rodzinę. Wszystko sprowadzało się do jednego: „Od pierwszego wejrzenia mnie nie znosiła — i zaczęła powoli, ale konsekwentnie mnie niszczyć.”
Naiwnie wierzyłam, iż miłość jest silniejsza niż jakiekolwiek intrygi. Że jeżeli uczucie jest prawdziwe, nikt nie stanie między nami. Niestety. Myliłam się.
Nasze pierwsze spotkanie z przyszłą teściową odbyło się krótko przed wysłaniem mojego ukochanego do wojska. Uznałam, iż to dobry moment — pożegnania zbliżają. Myślałam, iż znajdę z nią wspólny język, w końcu jestem dorosła, wykształcona, mam przyjaciółki po pięćdziesiątce — czym ona może się różnić?
Ale już od pierwszej chwili zrozumiałam: ta kobieta mnie nienawidzi. Nie tylko nie lubi — nienawidzi. Za co? Nie miałam pojęcia. Cały dzień pomagałam: zmywałam naczynia, gotowałam, krzątałam się, ale ona patrzyła przeze mnie, jakbym była powietrzem.
Minął rok. Wyprowadziliśmy się razem po wojsku. Od pierwszego dnia stałam się dla niej „głupią nieporadną dziewuchą”. Wszystko nie tak, wszystko źle. Starałam się, jak mogłam, chciałam jej się przypodobać, ale w zamian dostawałam tylko złośliwe komentarze za plecami. A gdy dowiedziałam się, iż obraża mnie przed swoimi koleżankami, coś we mnie pękło.
Rok później wzięliśmy ślub. Bez hucznego wesela, tylko kameralna kolacja z rodziną. Teściowa nalegała — „jak to bez przyjęcia”. Mieszkaliśmy wtedy z ojcem męża — jego rodzice od dawna byli rozwiedzeni. Ale choćby na odległość potrafiła zatruć nam życie.
— Nie doczekałaś się go z wojska!
— Z ciebie żadna gospodyni!
— Nie jesteś wystarczająco dobra dla niego!
A przecież gotowałam zupy, drugie dania, kompoty i desery. Sprzątałam codziennie. Pomagałam jej w domu, gdy była taka potrzeba. Ale nic nie było w porządku.
A potem nagle zapragnęła wnuków. My z mężem jeszcze nie byliśmy gotowi na dzieci. Wtedy posunęła się dalej — zaczęła oskarżać mnie o bezpłodność. Szeptem. W czteryk oczy. Żeby nikt nie słyszał. Powiedziałam mężowi. Wściekły pojechał do niej — wyjaśniać. A ona? Oskarżyła mnie, iż nastawiam go przeciw niej. Że kłamię. „Ona jest zła, odbiera mi ciebie!” — krzyczała.
Pięć lat! Pięć lat żyłam pod tym ciężarem. Zapomniałam, iż mam wyższe wykształcenie, dobrą pracę, przyjaciół. Czułam się jak zero. Płakałam po nocach, unikałam spotkań z nią. Każdy kontakt — jak tortura.
Pewnego dnia przekroczyła granicę. Byłam w ósmym miesiącu ciąży. Ciąża przebiegała ciężko. Leżałam na kanapie, a ona wtargnęła do domu i zaczęła wrzeszczeć. Rzucała oskarżeniami, wspominała moich rodziców, wymachiwała rękami. Wtedy, sama nie wierząc w siebie, wstałam i powiedziałam twardo:
— Wynoś się!
Zdrętwiała. Nie spodziewała się tego. A ja… Poczułam, jak budzę się do życia. Jakby ktoś zdjął ze mnie kajdany. Wyrzuciłam ją za drzwi. Bez krzyku. Spokojnie. Ale z wewnętrzną siłą, której wcześniej we mnie nie było. I zrozumiałam: nie pozwolę już nikomu mnie upokarzać. To moje życie. I ja decyduję, kto w nim będzie.
Tej nocy poważnie porozmawiałam z mężem. Bez histerii. Zrozumiał. Wiedział, jaka jest jego matka. Wybrał — mnie.
Minęły trzy lata. Oddycham. Żyję. Mamy cudowną córeczkę. Teściowa? Widujemy się czasem — kilka razy w roku. Powitania, zdawkowe zdania. Widuje wnuczkę — kiedy i gdzie ja zadecyduję. Nie przeszkadzam, ale też nie wpuszczam do domu.
Nie czuję winy. Mówią — to „nieludzkie”. A ja odpowiadam — to sprawiedliwe. Szanuję ją — za to, iż urodziła mojego męża. Ale nic więcej. Nie jest panią mojego życia. I najważniejsze — dziękuję sobie, iż któregoś dnia zebrałam się na odwagę i powiedziałam: „Dość!”
Pięć lat zostało mi zrabowanych. Ale teraz mam wolność. I to jest najlepszy prezent, jaki mogłam sobie podarować.
