Studniówka.
Dla większości dziewczyn z liceum to noc, o której marzą — suknia, fryzura, taniec, wspomnienia. I dla mnie miało być tak samo. Oszczędzałam miesięcznie, odkładając pieniądze z urodzin, doglądając dzieci w weekendy, choćby rezygnując z kawy, by zebrać potrzebną sumę. Wymarzona suknia była bladoróżowa, pokryta delikatnym brokatem, a ja już dwukrotnie przymierzałam ją w salonie.
Właśnie wyszłam z butiku w centrum miasta po kolejnej przymiarence. Powiedziałam sprzedawczyni, iż wrócę za tydzień, by ją kupić — miałam oszczędności schowane w szufladzie, starannie zapakowane w kopertę. Serce podskakiwało mi z ekscytacji.
Ale życie potrafi zaskakiwać.
Wszystko zaczęło się pewnego chłodnego popołudnia na początku marca. Szłam na przystanek, gdy minęłam mężczyznę opartego o ceglaną ścianę obok piekarni. Jego ubranie było zniszczone i niepasujące do siebie. Dłonie miał zaczerwienione od zimna. Przed nim leżał kartonowy napis:
„Starając się wrócić do domu. Każda pomoc się liczy. Bóg zapłać.”
Zwykle pewnie przeszłabym obojętnie, może rzuciłabym uprzejmy uśmiech. Ale coś mnie powstrzymało. Nie błagał, nie krzyczał, nie był agresywny. Wyglądał po prostu… na zmęczonego. Smutnego, ale nie załamanego.
Zawahałam się, podeszłam i uśmiechnęłam się najcieplej, jak umiałam.
„Cześć. Chciałbyś kanapkę albo coś ciepłego?” — zapytałam.
Mrugnął, wyraźnie zaskoczony. „Byłoby wspaniale. Dziękuję.”
Wskoczyłam do piekarni, kupiłam kanapkę z szynką, gorącą herbatę i ciastko. Gdy mu to podałam, spojrzał na mnie z niedowierzaniem.
Wziął jedzenie ostrożnie, jakby było ze szkła. „Nie musiałaś tego robić.”
Usiadłam na krawężniku obok niego. „Wiem. Ale chciałam.”
Nazywał się Bartosz. Miał koło pięćdziesiątki, a życie ostatnio nie było dla niego łaskawe. Stracił żonę na raka, a rok później pracę. Bez bliskich i z rosnącymi długami skończył na ulicy. Ale nie był zgorzkniały. Mówił cicho, jak ktoś, kto pogodził się z losem.
Rozmawialiśmy może piętnaście minut. Musiałam łapać autobus, ale zanim odeszłam, dałam mu swoje rękawiczki i kilka złotych.
Tej samej nocy, czesząc włosy, patrzyłam na kopertę z oszczędnościami na studniówkę — prawie 1200 złotych. Tyle miesięcy odkładałam. Ta różowa suknia z tiulem wydawała się trofeum za przetrwanie liceum.
Ale przed oczami miałam tylko spierzchnięte dłonie Bartosza.
Nazajutrz powiedziałam mamie:
„Chyba chcę użyć tych pieniędzy, by mu pomóc.”
Przez chwilę patrzyła na mnie w milczeniu. „Kochanie… jesteś pewna? Tak długo marzyłaś o tej sukni.”
„Wiem. Ale to tylko materiał. On nie ma choćby skarpet.”
Mama miała łzy w oczach. „To najpiękniejsza rzecz, jaką słyszałam. Jestem z ciebie dumna.”
Tak powstał plan.
Dwa dni później wróciłam do Bartosza. Przyniosłam więcej jedzenia, a on opowiedział mi więcej. Spytałam, skąd jest. „Z Poznania” — odparł. „Próbuję wrócić. Mam tam kuzyna. Obiecał mi pomoc, jeżeli tylko się tam dostanę.”
Wzięłam głęboki oddech. „A gdybym pomogła ci tam dotrzeć?”
Oczy mu się rozszerzyły. „Jak to?”
„Oszczędzałam na suknię. Chcę kupić ci bilet na pociąg. Może też jakieś cieplejsze ubrania.”
Przez dłuższą chwilę milczał, a potem łzy napłynęły mu do oczu.
„Dlaczego robisz to dla obcego człowieka?”
Uśmiechnęłam się. „Bo gdybym to ja była na twoim miejscu, też chciałabym, żeby ktoś we mnie uwierzył.”
Spędziliśmy kolejne godziny, planując. Zaprowadziłam go do lumpeksu, gdzie wybrał porządną kurtkę, spodnie, czapkę i torbę. Kupiłam mu też telefon na kartę z doładowaniem. Potem poszliśmy na dworzec i wykupiłam bilet do Poznania — odjeżdżał następnego ranka.
Trzymał go, jakby to był skarb.
Tej nocy napisałam post na Facebooku — nie dla poklasku, ale by świat zobaczył Bartosza takim, jakim ja go widziałam. Dodałam zdjęcie (za jego zgodą) i wyjaśniłam, dlaczego wykorzystałam oszczędności, by pomóc nieznajomemu.
Następnego dnia odprowadziłam go na dworzec. Gdy wsiadał do pociągu, odwrócił się i mocno mnie przytulił.
„Dałaś mi nie tylko bilet” — szepnął. „Dałaś mi nowe życie.”
Patrzyłam, jak pociąg znika za zakrętem, z łzami w oczach.
Nie oczekiwałam nic w zamian.
Ale mój post?
Stał się viralem.
Tego wieczoru miałam setki komentarzy od obcych ludzi z całej Polski. Wielu chwaliło ten gest, nazywając go wzruszającym. Ale stało się coś jeszcze dziwniejszego.
Ludzie pisali, pytając, jak mogą pomóc. Jedna kobieta z Wrocławia napisała: „Pracuję w butiku — chętnie podaruję ci suknię, jeżeli jeszcze chcesz iść na studniówkę.” Lokalna fryzjerka zaoferowała darmową stylizację, a fotograf — sesję zdjęciową.
Co więcej — ludzie zaczęli organizować zbiórki, by pomagać innym bezdomnym. Niektórzy z mojej szkoły pakowali paczki z niezbędnikami. Jeden chłopak wyznał: „Nigdy wcześniej o nich nie myślałem. Ale twój post to zmienił.”
Byłam przytłoczona — ale w najlepszy sposób.
Dwa tygodnie później przyszedł do mnie paczka. W środku była najpiękniejsza suknia, jaką widziałam. Nie ta wymarzona — ta była jeszcze lepsza. Jasnozłota, z subtelnym połyskiem i wysoką szyją, elegancka i ponadczasowa. Dołączona była karteczka:
„Dla dziewczyny ze złotym sercem — zasługujesz, by błyszczeć.”
Nadszedł wieczór studniówkowy. Włożyłam suknię, uczesane włosy, spotkałam się z przyjaciółmi pod girlandami świateł w sali gimnastycznej, migoczącymi jak gwiazdy. Ale ta noc nie była wyjątkowa przez suknię czy taniec. Była wyjątkowa, bo czułam się inna. Zmieniona.
Pomoc Bartoszowi przypomniała mi, iż studniówka to jeden wieczór. A dobro? Dobro zostaje na zawsze.
Kilka miesięcy później odebrałam telefon z nieznanego numeru. To był Bartosz.
„J„Jestem w Poznaniu, znalazłem pracę w warsztacie, a mój kuzyn pomógł mi wynająć małe mieszkanie — chciałem tylko podziękować ci jeszcze raz.“
