Znów do niej
Znowu do niej idziesz?
Klaudia zadała pytanie, choć odpowiedź była jej dobrze znana. Michał kiwnął głową, nie patrząc w jej stronę. Zarzucił kurtkę, sprawdził kieszenie klucze, telefon, portfel. Wszystko na swoim miejscu. Można wychodzić.
Klaudia czekała na cokolwiek. Choćby jedno słowo. Przepraszam lub zaraz wracam. Ale Michał tylko otworzył drzwi i wyszedł. Zamek cicho kliknął, delikatnie, prawie tak, jakby przepraszał za właściciela.
Klaudia podeszła do okna. Podwórko w dole oświetlane było przez słabe światła latarni, więc bez problemu wypatrzyła znajomą sylwetkę. Michał szedł szybko, pewnym krokiem. Jak człowiek, który doskonale wie, dokąd zmierza. Do niej. Do Ewy. Do ich siedmioletniej Basi.
Klaudia oparła czoło o zimną szybę.
…Wiedziała przecież od początku, na co się pisze. Gdy się poznali, Michał był jeszcze żonaty. Formalnie. Pieczątka w dowodzie, wspólne mieszkanie, dziecko. Ale z Ewą już nie mieszkał wynajmował pokój, wracał tylko dla córki.
Ona mnie zdradziła, powiedział wtedy Michał. Nie potrafiłem jej wybaczyć. Złożyłem pozew o rozwód.
I Klaudia uwierzyła. Boże, jak łatwo uwierzyła. Bo chciała wierzyć. Zakochała się głupio, szalenie, jak nastolatka. Randki w kawiarniach, długie telefony, pierwszy pocałunek pod jej klatką w trakcie deszczu. Michał patrzył na nią wtedy, jakby była jedyną kobietą na świecie.
Rozwód. Ich ślub. Nowe mieszkanie, wspólne plany, rozmowy o przyszłości.
A potem zaczęło się.
Najpierw telefony. Michał, przywieź Basi lekarstwa, szybko, jest chora. Michał, cieknie kran, nie wiem, co robić. Michał, córka płacze, chce cię zobaczyć, przyjedź zaraz.
Michał jechał. Zawsze.
Klaudia starała się zrozumieć. Dziecko to świętość. Mała nie jest winna rozstaniu rodziców. On musi być blisko, pomagać, uczestniczyć.
Czasem Michał słuchał Klaudii, próbował wyznaczyć granice z byłą żoną.
Ale Ewa zmieniała wtedy taktykę.
Nie przyjeżdżaj na weekend. Basia nie chce cię widzieć.
Nie dzwoń, bo ją to zasmuca.
Pytała, czemu tata nas zostawił. Nie wiedziałam, co powiedzieć.
I Michał łamał się. Za każdym razem. Gdy próbował odmówić kolejnej pilnej prośbie Ewa uderzała w najczulszy punkt. Po tygodniu Basia zaczynała powtarzać słowa matki: Już nas nie kochasz. Wybrałeś panią zamiast nas. Nie chcę cię widzieć.
Siedmioletnie dziecko nie wymyśla takich rzeczy samo.
Michał wracał po takich rozmowach załamany, winny, z pustym wzrokiem. I znów biegł do byłej na każdy jej telefon byle córka nie patrzyła na niego obcymi, chłodnymi oczami.
Klaudia rozumiała. Naprawdę rozumiała.
Ale miała dość.
Sylwetka Michała zniknęła za rogiem bloku. Klaudia oderwała czoło od szyby, mimowolnie potarła miejsce, gdzie pozostał czerwonawy ślad.
Puste mieszkanie przygniatało.
Było prawie północ, gdy w zamku zaskoczył klucz.
Klaudia siedziała w kuchni, przed nią dawno wystygnięta herbata. Nie ruszyła jej tylko patrzyła, jak na powierzchni tworzy się ciemna warstwa. Trzy godziny. Trzy godziny czekała, wsłuchując się w każdy odgłos na klatce.
Michał wszedł cicho, zdjął kurtkę, powiesił na wieszaku. Ruszał się ostrożnie, jakby próbował przemknąć niepostrzeżenie.
Co tym razem się stało?
Klaudia zdziwiła się, iż jej głos wybrzmiał tak spokojnie. Trzy godziny powtarzała tę frazę, a o północy emocje wypaliły się do zera.
Michał zawahał się chwilę.
Piecyk się zepsuł. Trzeba było go naprawić.
Klaudia powoli podniosła spojrzenie. Stał w drzwiach kuchni, wahając się, czy wejść. Patrzył gdzieś obok niej, w ciemne okno.
Przecież nie potrafisz naprawiać piecyków.
Wezwałem fachowca.
A musiałeś czekać? Klaudia przesunęła kubek. Nie mogłeś wezwać go stąd? Przez telefon?
Michał zmarszczył się, skrzyżował ręce. Milczenie narastało: gęste, nieznośne.
Może przez cały czas ją kochasz?
Dopiero teraz spojrzał. Nagłe, z gniewem i urazą.
Co ty wygadujesz? Wszystko robię dla Basi! Dla córki! Ewa nie ma z tym nic wspólnego!
Wszedł do kuchni, Klaudia mimowolnie cofnęła się razem z krzesłem.
Przecież wiedziałaś, w co się pakujesz, iż będę tam bywał. Wiedziałaś, iż mam dziecko. I co teraz? Za każdym razem awantura, gdy jadę do córki?
Zagryzła gardło. Chciała odpowiedzieć ostro i godnie, ale zamiast tego zaszczypało ją w oczach, a po policzku popłynęła pierwsza łza.
Myślałam urwała, przełknęła ślinę. Myślałam, iż chociaż będziesz udawał, iż mnie kochasz. Choćby przez chwilę.
Klaudia, już wystarczy
Mam dość! krzyk wyrwał się z gardła, sama przestraszyła się własnego głosu. Mam dość bycia choćby nie na drugim miejscu! Na trzecim! Za twoją byłą, za jej humorami, za naprawami w środku nocy!
Michał uderzył dłonią w framugę drzwi.
Czego ode mnie oczekujesz?! Żebym porzucił córkę? Przestał ją odwiedzać?!
Chcę, żebyś choć raz wybrał mnie! Klaudia zerwała się z miejsca, kubek się zachwiał, herbata rozlała na stół. Choć raz powiedział nie! Nie mnie jej! Ewie!
Mam dość twoich awantur!
Michał się odwrócił, chwycił kurtkę z wieszaka.
Dokąd idziesz?
Zamiast odpowiedzi trzasnęły drzwi.
Klaudia stała pośrodku kuchni, herbata kapała ze stołu na linoleum, a w uszach wciąż dzwoniło. Chwyciła telefon, wybrała jego numer. Sygnał, drugi, trzeci. Abonent niedostępny.
Jeszcze raz. I znów.
Cisza.
Klaudia powoli usiadła na krześle, przytuliła telefon do piersi. Dokąd poszedł? Do niej? Znowu do niej? Czy snuje się nocą po mieście, wściekły i rozżalony?
Nie wiedziała. I właśnie ta niewiedza bolała najbardziej.
Noc dłużyła się bez końca.
Klaudia siedziała na łóżku, telefon w ręku ekran gasł i znów się rozświetlał. Wybrać numer, posłuchać sygnałów, rozłączyć. Napisać wiadomość: Gdzie jesteś?. Potem kolejną: Odpowiedz, proszę. I jeszcze: Boję się. Wysłać i patrzeć, jak pod każdą pojawia się samotna, szara ptaszka. Niedostarczona. Albo dostarczona, ale nieprzeczytana. Jaka to w sumie różnica.
O czwartej nad ranem Klaudia przestała płakać. Łzy po prostu się skończyły, wyparowały gdzieś głęboko, zostawiając dziwną, bolesną pustkę. Wstała, zapaliła światło w sypialni i otworzyła szafę.
Dość.
Ma dosyć.
Walizka leżała na pawlaczu, zakurzona, ze starą etykietą jeszcze z czasów dawnej podróży. Klaudia zrzuciła ją na łóżko i zaczęła wrzucać rzeczy. Swetry, dżinsy, bieliznę. Bez porządku, bez myślenia po prostu upychała wszystko, co wpadło jej pod rękę. Skoro jemu obojętne jej też. Niech wraca do pustego mieszkania. Niech dzwoni, pisze wiadomości, których już nie przeczyta.
Niech poczuje, jak to jest.
O szóstej rano Klaudia stała w przedpokoju. Dwie walizki, torba przez ramię, źle zapięta kurtka jeden poła dłuższy od drugiego. Spojrzała na pęk kluczy w ręce. Trzeba zdjąć swój, zostawić na szafce.
Palce nie chciały współpracować.
Klaudia szarpała kółko, próbowała podważyć paznokciem, ale klucz nie dawał się wyciągnąć i ręce jej drżały, a łzy znów napływały do oczu, choć powinny się już skończyć
Cholera jasna!
Pęk kluczy uderzył o płytki, zadzwonił donośnie. Klaudia patrzyła na niego przez kilka sekund po czym klapnęła na walizkę, objęła się ramionami i rozszlochała się. Głośno, nieładnie, z szlochem i spazmatycznym oddechem, jak kiedyś, gdy stłukła ulubiony wazon mamy i myślała, iż świat się kończy.
Nie usłyszała, gdy otworzyły się drzwi.
Klaudia
Michał uklęknął przed nią, prosto na zimnych kafelkach w przedpokoju. Pachniał dymem i nocnym miastem.
Klaudia, przepraszam. Przepraszam cię, naprawdę.
Podniosła głowę. Twarz mokra, zapuchnięta, tusz rozmazany w czarne plamy. Michał ostrożnie ujął jej dłonie.
Byłem u mamy. Całą noc. Dała mi wykład uśmiechnął się krzywo. Doprowadziła mnie do pionu, można powiedzieć.
Klaudia milczała. Patrzyła na niego, niepewna czy wierzyć, czy nie.
Złożę wniosek przeciwko Ewie. Zażądaję oficjalnego, jasnego grafiku spotkań z Basią. Przez sąd, przez komornika, jak trzeba. I już nie będzie nie będzie tak manipulować, nastawiać córki przeciwko mnie.
Jego palce mocniej zacisnęły się na dłoniach Klaudii.
Wybieram ciebie, Klaudia. Słyszysz? Ciebie. Ty jesteś moją rodziną.
W jej piersi coś drgnęło. Maleńka iskierka nadziei, uparta i głupia, którą całą noc próbowała z siebie wyrwać.
Naprawdę?
Naprawdę.
Klaudia zamknęła oczy. Uwierzy Michałowi. Uwierzy ostatni raz. A potem, co ma być, to będzie.
