—Matko, ty zupełnie zwariowałaś?
Słowa córki uderzyły Lidę boleśnie, jak cios w brzuch.
Ból.
Milcząco kontynuowała obieranie ziemniaków.
—Wszyscy już na nas palcami wytykają, matka się zabawia, ojciec to jeszcze pół biedy, ale ty? Kobieta! Strażniczka domowego ogniska. Nie wstyd ci?
Łza potoczyła się po policzku Lidy, zawisła na chwilę i spadła na dłoń. Za nią druga… niedługo łzy lały się nieprzerwanie, podczas gdy córka wciąż wybuchała.
Konrad, mąż Lidy, siedział na krześle, przygarbiony, z wywiniętą dolną wargą.
—Tata jest chory, co ty robisz? Potrzebuje opieki! — Konrad łkał. — Tak się postępuje? Mamo? On ci oddał całą młodość, razem go wychowaliście, a teraz co?
Gdy zachorował, postanowiłaś wymigać się? Nie, moja droga, tak się nie robi…
—A jak się robi? — spytała Lida.
—Co? Żartujesz sobie? Patrz, tata… ona sobie żarty stroi.
—Ty, Aniu, traktujesz mnie jak wroga, nie jak matkę… Aż tak się ojca czepiłaś…
—Mamo! Co ty opowiadasz, dlaczego się tak wykręcasz? Nie mogę już tego słuchać… zaraz zadzwonię do babci, niech ona się z tobą rozprawi, co to za wstyd!
—Wyobraź sobie — odwróciła się do ojca Anna — idę z uczelni, a oni… spacerują alejką, pod rękę… on jej pewnie wiersze czyta, pewnie własnego autorstwa, co? O miłości, prawda?
—Jesteś zła, Aniu, zła i głupia. Młoda, to wszystko…
—I zero skruchy, no dobrze… dzwonię do babć, niech przyjdą i z tobą pogadają, bo ja z tatą już nie mamy siły.
Lida milcząco wyprostowała się, wygładziła fałdy na domowej sukience, strzepnęła niewidzialne okruchy. Wstała.
—Dobrze, moje drogie, idę już.
—Gdzie, Lidka?
—Odchodzę od ciebie, Konradzie…
—Jak to odchodzisz? Gdzie… A ja? A co ze mną?
Córka w tym momencie, rzucając matce złowrogie spojrzenia, emocjonalnie coś mówiła do telefonu.
—Aniu, Aniu — zawodził Konrad, jakby nad trumną — Anno…
—Co? Co z tatą? Plecy? Gdzie boli?
—Oj, oj… Aniu… ona… matka… odchodzi.
—Jak to odchodzi? Dokąd? Matko, co ty znów wymyśliłaś? Na stare lata?
Lida uśmiechnęła się gorzko.
Spokojnie pakowała rzeczy do walizki.
Już wcześniej chciała odejść, ale Konrad zachorował, zaostrzyła się rwa kulszowa, jak on się męczył, jak jęczał…
—Lida… chyba mam przepuklinę…
—Na rezonansie nie było widać.
—E, tam, co oni tam widzą… Oni specjalnie, wiesz, nie mówią od razu.
—Tak? Po co?
—No… żeby więcej pieniędzy wyciągnąć, u Kowalskiego z pracy tak samo… najpierw rwa, maści, tabletki, a potem nagle przepuklina, i to jakaś straszna, nazwa dziwna…
Wtedy Lida milcząco zajęła się swoimi sprawami — nie odeszła, nie potrafiła zostawić biedaka.
A teraz…
—Ile jeszcze tego życia, Liduś — usłyszała głos przyjaciółki Ewy — ty harujesz dla nich jak niewolnica. Co dobrego dostałaś od swojego Konrada?
Ni-c! — Ewa uderzyła dłonią w stół.
—Całą młodość się zabawiał, jak pies… choćby tę, jak ona… fryzjerkę, cholera… jak?
—Milena.
—A, no tak, Milenę, jak krowę na czekoladzie, ciągał za sobą, pamiętasz? Ty na dwóch etatach, jeszcze dorabiasz, a Konrad na kanapie.
Konrad musi do sanatorium, bo plecy go bolą? Konradek leci nad morze, a Lidka najpierw do teściowej, potem do swojej mamy, i tak w kółko?
A to, iż Lida w wieku czterdziestu lat ledwo nogi za sobą ciągnie, to nic? Normalne?
—No, Ewuś — broniła się wtedy Lida — Konrad to…
—Co on? Z innej gliny ulepiony? Aaa… tak, on jest mężczyzną, świętym stworzeniem. Spójrz na innych facetów — oni się przecież rozpadają, żeby rodzinie niczego nie brakowało. A u was na odwrót — ty się rozpadasz, a ten… pasożyt.
—Ewo — cicho spojrzała na przyjaciółkę Lida — zawsze chciałam cię zapytać, czy ty go nie lubisz? Jakbyś miała do niego żal… Całe życie unikasz go, na święta się nie spotykamy…
Zadała pytanie, ale bała się odpowiedzi — a nuż okaże się, iż Ewa kiedyś coś do niego czuła…
—Dobra, powiem…
Lida się skurczyła.
—Nie mam za co lubić twojego malca, rozumiesz? Całe życie pamiętam i nie umiem zapomnieć, jak on swoimi lepkimi łapkami po mnie łaził.
Pamiętasz, jak młoda byłam, spaLida wzięła głęboki oddech, spojrzała przez okno na pierwsze promienie wiosennego słońca i uśmiechnęła się lekko, bo w końcu poczuła, iż życie należy tylko do niej.
