— A ty jeszcze tu?! Wynoś się z mojego mieszkania, jestem nową żoną twojego męża! — warknęła do mnie blondynka w progu. Klucz w zamku obrócił się z dziwnym, nienaturalnie twardym zgrzytem.
Pchnęłam drzwi, spodziewając się znajomego zapachu domu — mieszanki moich ulubionych perfum i ledwo wyczuwalnej nuty pasty do podłóg.
Ale w nozdrza uderzyła obca, mdławo-słodka woń.
Zamarłam w progu, nie zapalając światła. Coś tu było nie tak.
Na wieszaku w przedpokoju, obok płaszcza męża, wisiał obcy, jaskrawoczerwony kardigan. Nigdy go nie widziałam.
Moje domowe kapcie, zawsze stojące tuż przy wejściu, były teraz rzucone w najdalszy kąt, a na ich miejscu stały eleganckie szpilki.
Serce podskoczyło nerwowo. Wróciłam z delegacji dzień wcześniej, chciałam zrobić niespodziankę. Wyglądało na to, iż to ja dostałam prezent.
Powoli, starając się nie wydać żadnego dźwięku, przeszłam do salonu. Na stoliku stała waza ze świeżymi liliami — nienawidziłam lilii, byłam na nie uczulona.
Marek doskonale o tym wiedział.
Obok wazy leżała rozłożona książka w błyszczącej okładce. Nie moja.
Wyjęłam telefon. Palce lekko drżały, gdy wybierałam numer męża. Długie, przeciągłe sygnały rozdzierały resztki mojego opanowania. Nie odbierał.
Weszłam do kuchni. Na blacie — ślady niedawnego gotowania. W zlewie stały dwie filiżanki z naszego ślubnego serwisu. Na jednej z nich — ślad jaskraworóżowej szminki.
W głowie narastał pomruk, jak rój rozgniewanych pszczół. To nie mogło być prawdą.
To jakiś okrutny, głupi żart. Może przyjechała jego kuzynka z Poznania, o której czasem wspominał? Ale dlaczego mnie nie uprzedził?
Znów wybrałam jego numer. Znów cisza.
Nagle w zamku znów zaskrzypiał klucz. Cofnęłam się w cień, przyciskając do ściany.
Drzwi się otworzyły i do mieszkania weszła młoda blondynka. Z łatwością, jakby robiła to setki razy, postawiła na podłodze torby z zakupami i zdjęła buty.
Odwróciła się, by zapalić światło, i zobaczyła mnie.
Na jej twarzy nie było strachu. Tylko lekkie zdziwienie, które gwałtownie zmieniło się w chłodne zirytowanie. Zmierzyła mnie wzrokiem od stóp do głów.
— A ty jeszcze tu? — zapytała, jakbym była dawno zapomnianym przedmiotem, który sprzątająca zapomniała odłożyć na miejsce.
Nie odpowiedziałam, tylko patrzyłam na nią, niezdolna wydusić słowa. Powietrze w płucach się skończyło.
Warknęła, krzyżując ręce na piersi. Jej spojrzenie stało się twarde.
— Nie będę powtarzać dwa razy. Zabieraj swoje rzeczy i wynoś się z mojego mieszkania.
Pierwotny szok zaczął ustępować, ustępując miejsca lodowatemu gniewowi. Zrobiłam krok do przodu, wychodząc z cienia.
— Co znaczy „z twojego mieszkania”? O czym ty mówisz? To moje mieszkanie. Moje i mojego męża.
Blondynka się zaśmiała. Krótki, nieprzyjemny śmiech.
— Byłego męża — poprawiła, przeciągając każde słowo. — A mieszkanie jest teraz moje. I jego. Tu teraz mieszkamy. Chyba do ciebie wolno dociera.
Demonstracyjnie przeszła do salonu, zdjęła z kanapy koc, który przywiozłam z Gdańska w zeszłym roku, i z obrzydzeniem rzuciła go na fotel.
— Marek prosił, żeby to załatwić bez histerii. Nie znosi scen. Więc bądź rozsądna: weź, co potrzebne, i idź.
Mój umysł odmawiał przyjęcia rzeczywistości. To było jak absurdalne przedstawienie teatralne.
— Nigdzie nie idę — powiedziałam stanowczo, choć głos zdradziecko zadrżał. — Wezwę policję.
— Proszę bardzo — wzruszyła ramionami obojętnie. — I co im powiesz? Że była żona ma opuścić mieszkanie? Tylko się pośmieją. Wszystkie dokumenty są w porządku.
Podeszła do komody, gdzie stały nasze zdjęcia z Markiem. Wzięła jedno — śmialiśmy się podczas wakacji nad morzem.
— Słodko — powiedziała z fałszywym uśmiechem. — Ale to śmieci. niedługo będą tu nowe, ładniejsze zdjęcia.
Z rozmachem rzuciła ramkę do kosza. Szkło rozbiło się z żałosnym brzękiem.
Ten dźwięk był ostatnią kroplą. Rzuciłam się w jej stronę.
— Co ty sobie pozwalasz?!
Odepchnęła mnie lekko. Mimo kruchości, była silna.
— Prosiłam — bez histerii — syknęła. — Marek cię zostawił. Pogódź się. Spotkał mnie i w końcu zrozumiał, co to prawdziwa miłość, a nie nudna rutyna.
Odsunęłam się, jak po ciosie. Jej słowa były pełne toksycznej pewności siebie. Nie wydawała się szalona. Czuła się tu panią.
Znów złapałam za telefon. Nie policja. Marek. Musiałam usłyszeć to od niego.
Wcisnęłam wykrzyknik — i w tej samej chwili drzwi wejściowe się otworzyły.
W progu stał Marek.
Spojrzał najpierw na mnie, potem na blondynkę. Jego twarz była spokojna, obojętna, zmęczona.
— Kochanie, co się stało? — zwrócił się do niej.
Na mnie choćby nie spojrzał. Jakbym nie istniała. Jakbym była cieniem z przeszłości.
Spojrzałam na niego jeszcze raz. Huragan emocji we mnie nagle ucichł, pozostawiając chłodną jasność.
— Marku — powiedziałam spokojnie. — Wytłumacz, co tu się dzieje?
Westchnął ciężko, jak człowiek zmuszony do zajęcia się błahym problemem.
— Aniu, myślałem, iż Kasia już ci wszystko powiedziała. Rozstaliśmy się. Miesiąc temu. To moja nowa żona.
Jego słowa nie bolały. Były tylko faktem.
— Rozstaliśmy się? — uśmiechnęłam się lekko. — I to wszystko bez mojej wiedzy? Bez mojego podpisu?
— To tylko formalności — machnął ręką. — Dokumentów jeszcze nie ma. Ale mieszkanie na podstawie umowy przedślubnej przechodzi na mnie. Czyli — na nas.
Kasia triumfalnie położyła mu dłoń na ramieniu.
— Więc idź, Aniu. Nie rób cyrku.
Milczałam, patrząc na nich. Na tę pewną siebie parę. A potem uśmiechnęłam się. Szeroko i szczerze. Ich uśmiechy powoli znikały z twarzy.
