Wygląda jak twój zaginiony syn, szepnęła moja narzeczona. To, co wydarzyło się potem, wprawiło w osłupienie całą ulicę.
Marek Kowalski nie był przyzwyczajony do chodzenia pieszo. Zwykle poruszał się samochodem z kierowcą, otoczony asystentami, a miasto dostosowywało się do niego, jakby już na niego czekało. Ale tego dnia było inaczej. Jego narzeczona, Weronika Nowak, uparła się, iż ostatnie kilkaset metrów do jej domu przejdą na piechotę twierdziła, iż letnie światło jest zbyt piękne, by je zmarnować.
Szła kilka kroków przed nim, gdy nagle zastygła. Jej dłoń wpiła się w ramię Marka, a paznokcie wbiły się w jego skórę.
Marku wyszeptała nie patrz od razu ale tam, po drugiej stronie ulicy, siedzi chłopiec.
Marek podążył wzrokiem za jej spojrzeniem.
Chłopiec był boso, przysiadł na krawężniku, przygarniając kolana do piersi. Miał wąską, delikatną twarz, jasne włosy i dołek w lewym policzku szczegół, który Marek zapamiętał jak bliznę. Ale jego oczy sprawiły, iż Marek zapomniał, jak oddychać. Głębokie, błękitne jak morze. Takie same jak u jego zmarłej żony.
Takie same, jakich nie widział od dwunastu lat.
Od dnia, gdy jego pięcioletni syn zniknął w zatłoczonym parku.
Głos Weroniki był ledwo słyszalny. Wygląda jak
Mój syn dokończył Marek; słowa smakowały rdzą.
Policja przestała dzwonić lata temu. Grupy poszukiwawcze się rozeszły. Plakaty zaginionych zastąpiły inne twarze. Ale Marek nigdy nie przestał czekać. Widział pokój chłopca dokładnie takim, jakim był: łóżko nieposłane, zabawkowe samochody wciąż ustawione na półce, jakby jego syn mógł w każdej chwili wejść drzwiami.
A teraz był tu. Czy na pewno?
Weronika podeszła pierwsza, kucając przed chłopcem. Kochanie, wszystko w porządku?
Chłopiec ledwo podniósł wzrok. W porządku mruknął, choć jego głos był chropowaty, jakby nie mówił od dni.
Jak się nazywasz? spytał Marek, gardło mu się ścisnęło.
Chłopiec odpowiedział: Dawid.
Serce Marka zabiło mocniej. Jego syn miał na imię Dawid.
Zanim Marek zdążył coś powiedzieć, wzrok Dawida przemknął w stronę ulicy. Z bramy wyszedł wysoki mężczyzna w zniszczonej skórzanej kurtce, jego twarz była napięta.
Ty! warknął. Wracaj do roboty!
Dawid zerwał się na równe nogi i uciekł. Mężczyzna pognał za nim. A Marek, działając instynktownie, pobiegł za nimi oboma.
Chłopiec był szybki, przeciskał się między przechodniami, skręcał w boczne uliczki. Nogi Marka płonęły, ale ból w piersi był jeszcze silniejszy. Stracił syna raz. Nie straci go po raz drugi.
Dawid wślizgnął się przez boczne drzwi opuszczonej hali. Zanim Marek dobiegł, ciężkie metalowe drzwi zatrzasnęły się. W środku słychać było stłumione głosy.
Jak jeszcze raz zagadasz do obcych, pożałujesz warknął mężczyzna.
Ja głos chłopca się załamał. Rozległ się głuchy odgłos.
Krew Marka ścięła się w żyłach. Walnął w drzwi. Otwórz! Natychmiast!
Drzwi uchyliły się na tyle, by mężczyzna wyjrzał, wyraźnie zaskoczony. Spadaj, bogaczu. Ten dzieciak jest mój.
Jakim prawem? głos Marka był niski i groźny.
Uśmieszek zniknął. Pracuje dla mnie. Spłaca dług.
To dziecko warknął Marek. To nielegalne.
Weronika już dzwoniła na policję. W oddali słychać było syreny. Wzrok mężczyzny drgnął.
Marek pchnął drzwi. Dawid zatoczył się w jego stronę, trzymając się za bok. Mimowolnie Marek go objął.
Wszystko w porządku, synku szepnął, mając nadzieję, iż nie popełnia błędu. Jesteś bezpieczny.
Chłopiec się nie odsunął.
Na komisariacie Dawid siedział owinięty w koc, unikając spojrzeń. Gdy policjant uprzejmie zapytał go o pełne imię, chłopiec zawahał się, a potem spojrzał prosto na Marka.
Myślę, iż Kowalski powiedział cicho. Dawid
Marek przestał oddychać, gdy detektyw odciągnął go na bok.
Znaleźliśmy zgłoszenie o zaginięciu sprzed dwunastu lat. Wszystko się zgadza. Potwierdzimy to testem DNA, ale, panie Kowalski myślę, iż odnalazł pan syna.
Gdy następnego dnia przyszły wyniki, stało się to oficjalne.
Dawid był jego.
Pokój chłopca wyglądał dokładnie tak, jak go zostawił: błękitne ściany, modele samochodów, wieża z klocków na biurku. Oczy Dawida rozszerzyły się.
Obiecałem sobie, iż nic się nie zmieni, dopóki nie wrócisz głos Marka się załamał.
Chłopiec przeszedł przez pokój i przytulił go mocno, rozpaczliwie, drżąc. Marek zamknął oczy, ściskając go, jakby chciał nadrobić każdą straconą sekundę.
Z progu Weronika patrzyła w milczeniu. To nie był milioner, magnat. To był jego ojciec, wreszcie cały.
Ale gdzieś w mieście mężczyzna w skórzanej kurtce wciąż był na wolności. A Marek wiedział jedno: jeżeli ktoś znów spróbuje zabrać mu syna, będzie musiał przejść po jego trupie.
