Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inny. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.
Odchodzę od ciebie, Aniu.
Te słowa, wypowiedziane obojętnym, obcym głosem, przecięły przytulną ciszę wieczoru jak nóż.
Widelec wypadł z osłabłych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Świąteczny stół, który przygotowywała dwie godziny, świece… wszystko to w jednej chwili zamieniło się w złą, absurdalną dekorację.
Co? Jak to odchodzisz? Sławku, co ty mówisz? Jej głos się załamał. Przecież… przetrwaliśmy wszystko… ja… A dzisiaj jest nasza rocznica ślubu…
Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy 10 lat od dnia, gdy się pobrali. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż wszystko złe już minęło.
Po wypadku jej mąż, Sławomir, się zmienił stał się cichy, zamyślony. Anna zrzucała to na powolną rekonwalescencję. Wierzyła, iż jej miłość i troska stopią ten lód.
Ale teraz nie patrzył na nią. Patrzył na swoją matkę, która właśnie wtargnęła bez zaproszenia do ich domu.
Alicja Kowalska, teściowa, promieniała. Ubrana jak na wielkie święto, z jaskrawą szminką na wąskich ustach, podeszła i położyła rękę na ramieniu syna z wyrazem zwycięstwa. Nie przyszła w gościnę. Przyszła na egzekucję.
Właśnie, rocznica! Jej głos kapał jadem. Czas skończyć tę farsę! Zawsze wiedziałam, iż mój syn zasługuje na inną kobietę, równą mu, a nie na służącą-opiekunkę!
Serce Anny przestało bić na chwilę. Służąca-opiekunka… Czy to o niej?
I znalazłam mu taką! uroczyście ogłosiła Alicja, ignorując zdrętwiałą synową. Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Kasia! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Ona nie będzie ci, synu, przypominać o odgrzewanych zupach!
Okazało się, iż wszystko już było postanowione. Podczas gdy ona walczyła o jego życie, oni potajemnie urządzali randki. Szukali zastępstwa. Jakby była zużytą rzeczą.
Sławomir kiwał głową, zgadzając się z każdym słowem matki. W jego oczach nie było ani winy, ani żalu. Tylko zimna, zmęczona niechęć.
Zrozum, Aniu. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny… byłaś mi potrzebna. Teraz stanąłem na nogi. I potrzebuję kobiety, która inspiruje do wielkich rzeczy, a nie przypomina o mojej słabości.
To był koniec. Całkowity. Nieodwołalny. Wyrok wydany przez dwoje bliskich ludzi i wykonany w dniu rocznicy ich ślubu.
Jak w niemym filmie, przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia przetrwania.
Pamiętała ten telefon. Ten obojętny, urzędowy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: Pani mąż miał wypadek, jest w stanie krytycznym.
Potem szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlorą i beznadzieją. Pierwsza rozmowa z siwym, wyczerpanym chirurgiem, który zdjął maskę i przetarł czoło.
Stan stabilny, ale ciężki powiedział, patrząc gdzieś obok.
Zrobiliśmy, co w naszej mocy. Dalsze rokowania… to loteria. Wszystko zależy od opieki. I od jego woli życia.
Od opieki. To zdanie stało się jej wyrokiem i misją jednocześnie.
Liczby na koncie topniały jak śnieg w marcu. Siedziała w gabinecie ordynatora, który grzecznie, ale stanowczo tłumaczył, iż darmowe procedury się skończyły, a prawdziwa rehabilitacja wymaga pieniędzy. Dużych pieniędzy.
Tego samego dnia poszła do lombardu. Zdjęła złote kolczyki ostatni prezent zmarłej matki. Mężczyzna za zniszczoną ladą zważył je na dłoni.
Pewna, dziewczyno? To pamiątka powiedział bez szczególnego współczucia.
Pamiątka nóg mu nie postawi odcięła, zabierając pomięte banknoty.
Potem poszedł łańcuszek, bransoletka, a w końcu cieniutka obrączka, którą musiała zdjąć niemal ze skóry.
Gdy nie było już co sprzedawać, znalazła drugą pracę. W dzień sprzedawczynią w dusznej kioskowej budce, w nocy sanitariuszką w przychodni. Spała po trzy-cztery godziny na dobę, nauczyła się drzemać w autobusie.
Alicja Kowalska przyjeżdżała raz w tygodniu. Nie po to, by pomóc by kontrolować.
Dlaczego tak blady? W ogóle go nie karmisz! syczała, gdy Anna myła podłogę na oddziale.
Lekarz kazał tylko rosół cicho odpowiadała Anna.
Lekarz! Co on tam wie! Ty go swoim kwaśnym wyrazem twarzy dobi
