**Dziennik, 12 czerwca**
Wiadomość, która zmieniła moją codzienność…
Kinga wyjechała w delegację do Poznania, zostawiając w rodzinnym Krakowie swojego narzeczonego, Marka. Skończyła pracę wcześniej i postanowiła wrócić niespodziewanie, żeby go zaskoczyć. Marek nigdy nie dawał powodów do zazdrości, ale w głowie Kingi, gdy pociąg pędził przez kraj, wirowały niepokojące myśli: a jeżeli zastanie go z inną? Machnęła ręką na te wyobrażenia, ale serce biło jak oszalałe. Postanowiła zachować powrót w tajemnicy, marząc o jego zaskoczonej minie. Jednak niespodzianka musiała poczekać. Ledwie włączyła telefon na dworcu, przeczytała wiadomość, która ścięła jej krew w żyłach.
Kinga przyłożyła czoło do zimnej szyby taksówki, próbując odpędzić głupie myśli. Dlaczego wyobraża sobie sceny z kiepskich seriali? Jej życie z Markiem było stabilne, wręcz nudne, może właśnie dlatego sama tworzyła dramaty. W aucie pachniało starą wodą kolońską, która przypomniała jej ojca. Kierowca, mężczyzna po sześćdziesiątce z siwizną i pomarszczoną szyją, ziewał i drapał się po uchu – zupełnie jak jej ojciec, gdy był zmęczony. Jeździł ostro, a Kinga mimowolnie złapała się za uchwyt przy drzwiach.
„Pani jak ma na imię?” – zapytał kierowca. „Kinga” – odparła, zaskoczona. „A ja jestem Zbigniew. Kinga, pociąg ma pani za ile? Możemy podjechać na stację?” Pociąg miał dopiero za trzy godziny, więc skinęła głową: „Jeszcze sporo czasu. Zawsze lubię być wcześniej”. Zbigniew się uśmiechnął: „Kobiety zawsze tak! Żona też: jedziemy na dworzec pięć godzin przed odjazdem, na wypadek korków!” Kinga wzruszyła ramionami – naprawdę nienawidziła się spóźniać. „Nawiasem mówiąc, Kinga Zbigniewówna” – dodała, żeby zmienić temat. „Serio? Nie uwierzy pani, moja córka też ma na imię Kinga. I moją matkę tak nazywano” – ożywił się Zbigniew.
Zaczął opowiadać o swoim życiu, a Kinga słuchała, zaskoczona. Zbigniew wychował się w licznej rodzinie, od czternastki pracował, nie skończył szkoły, zdrowie szwankowało, a kredyt za mieszkanie ledwo spłacał. Synowie z pierwszego małżeństwa nie utrzymywali z nim kontaktu, nie wybaczyli odejścia od matki. Jedyna euforia – córka, za której studia płacił, marząc, by choć ona wyrwała się z biedy. Kinga mimowolnie pomyślała: a gdyby to był jej ojciec? Ona, córka zamożnego biznesmena, pewnie nigdy nie spotkałaby się z Markiem – ten od razu na pierwszej randce spytał o rodziców i wykształcenie.
„No i jak, podoba się pani nasze miasto?” – spytał Zbigniew, podjeżdżając pod dworzec. „Tak, piękne” – uśmiechnęła się Kinga. „A pani skąd?” Wymieniła Kraków. „O, daleko! Byłem tam raz, na pogrzebie wujka. W interesach?” – „Tak, służbowo”. – „Niech pani przyjeżdża jeszcze! Proszę wizytówkę, jestem doświadczonym taksówkarzem, wiek to nie problem!” Podał kartkę, a Kinga, patrząc na niego, znów pomyślała: taki podobny do ojca – gestami, głosem. Jakby gdzieś na świecie żył jego sobowtór.
W pociągu wymyślała historie, jak robiła to od dziecka. Marzyła o pisaniu, ale ojciec nalegał na ekonomię, by przejęła jego firmę. Żałowała? Chyba nie. Jej życie było zaplanowane, co ją uspokajało. Markowi nie powiedziała o wcześniejszym powrocie, wyobrażając sobie jego zaskoczenie. Ale wszystko się zmieniło, gdy telefon zadzwonił, a na ekranie pojawiła się wiadomość od matki: „Tata w szpitalu. Zawał.”
Kinga nigdy nie widziała ojca słabym. Był twardy, niezniszczalny. A teraz leżał na szpitalnym łóżku, blady, z kablami na piersi. Matka wyszła rozmawiać z lekarzem, zostali sami. „Jak się czujesz?” – spytała, walcząc ze łzami. „Nic, córeczko” – odparł cicho. Żeby nie wybuchnąć płaczem, zaczęła opowiadać o delegacji: „Miasto ładne, a kierowca taksówki, wyobraź sobie, też Zbigniew…” Ojciec nagle przerwał: „Tam się urodziłem.”
Kinga zamarła. Ojciec nigdy nie mówił o dzieciństwie. „A na imię nie mam Zbigniew” – dodał, a jego słowa zawisły w powietrzu jak początek jej wymyślonych historii. Mówił dalej: „Milczałem całe życie. Tylko twoja mama wiedziała. choćby rodzice, którzy mnie wychowali, nie mieli pojęcia. Miałem trzy lata, gdy to się zaczęło. Urodziłem się w Poznaniu, ale prawdziwe imię to Tomasz. Zbigniew to był mój starszy brat, to on mnie wychowywał. Rodzina była duża, ojciec pił, matki… nie pamiętam. Najjaśniejsze wspomnienie – chleb z masłem i cukrem.”
Opowiedział, jak matka zostawiła go samego w starym, wilgotnym domu. Brat błagał, żeby go nie porzucała, ale odeszła. Przerażony, mały Tomasz uciekł, wmieszał się w tłum dzieci, wsiadł do autobusu i trafił na wieś. Znaleźli go, zapytali o imię. Czemu podał „Zbigniew” – nie wiedział. Rodziny nie szukano, może choćby nie zgłosili zaginięcia. We wsi przygarnęła go kobieta, karmiła pierogami. Stała się jego matką. „Niczego nie pamiętam, Kinga – zakończył. – Tylko brata. Chciałbym wiedzieć, co się z nim stało.”
Kinga słuchała, nie wierząc. A jeżeli Zbigniew z taksówki to jego brat? Przypomniała sobie jego twarz, opowieść o biednej rodzinie. „Nie szukałeś ich?” – spytała. „Po co? Nie pamiętam. Tylko imię Kinga kręci mi się w głowie – może siostra, może matka. Ale to tyle. Chcę, żeby wnuki mnie pamiętały. A ich nie mam. I ciebie chcę wydać za mąż. Ulituj się nad starcem, Kinga, wiem, iż teraz nie modne, ale ożeńcie się z Markiem.”
Kinga westchnęła. Nie była przeciw małżeństwu, ale Marek nie proponował. „Wyzdrowiej – powiedziała. – Będzie ci ślub.” W domu Marek przywitał ją z laptopem, grając w strzelanki. „Ależ niespodzianka! Czemu nie powiedziałaś, odebrałbym cię!” – ucieszył się. Kinga, wykońKinga spojrzała na Marka, a w jej oczach zastygło postanowienie – czas przestać uciekać i znaleźć odpowiedzi, bo przeszłość nie pozwoli o sobie zapomnieć.
