Utracona miłość, odnaleziona rodzina

Stracił miłość, ale odnalazł rodzinę

Marcin od miesięcy dźwigał w sobie ciężką myśl — chciał odejść. Bez krzyków, bez tłuczonych talerzy, bez łez. Po prostu zniknąć, jakby wyszedł po bułki i nie wrócił.

Z Kasią przeżyli osiem lat. Bez dzieci, bez głośnych awantur, bez szaleńczych namiętności. Ich życie było gładkie jak asfalt na głównej ulicy ich miasteczka. Każdego ranka powtarzał się ten sam schemat: kawa, tosty, jej staranne pismo w kalendarzu. Marcin pewnego dnia zorientował się, iż nie potrafi odróżnić minionego piątku od obecnego.

Kasia była idealną żoną. Zbyt idealną, aż zaczęło go to dławić. Dom lśnił czystością, obiad zawsze był gorący, wszystko działo się bez jego prośby. Pewnego dnia pomyślał o herbacie, a w tej samej chwili Kasia weszła z parującą filiżanką.

— Skąd wiedziałaś? — zapytał, ukrywając irytację.
— Po prostu cię znam — odparła cicho. — Bo cię kocham.

Marcin skinął głową, ale coś ścisnęło go w środku. Nie przytulił jej, nie pocałował — tylko mruknął „dzięki”, jak obcemu. Uczucia ulatywały niezauważalnie, zostawiając pustkę. Nie było gniewu, tylko obojętność, która przerażała bardziej niż kłótnie. Kasia zdawała się wszystko rozumieć. Rzadziej wchodziła do jego pokoju, mniej go dotykała, częściej kładła się spać sama.

Pewnego dnia zauważył, iż przestała na niego czekać przy drzwiach. Po prostu szła do sypialni bez słowa, jakby już go puściła.

—

Magda wdarła się w jego życie jak wiosenny wiatr. Młoda stażystka w ich firmie budowlanej była całkowitym przeciwieństwem Kasi — żywiołowa, bezczelna, z iskrami w oczach i śmiechem, od którego chciało się żyć. Jej ruchy, głos, choćby to, jak niedbale rzucała długopis na biurko, przykuwały uwagę.

Marcin zauważył ją od razu, ale trzymał dystans. Była zbyt młoda, zbyt jaskrawa. Ale Magda, jakby wyczuwając jego zainteresowanie, nie ustępowała. Zatrzymywała się pod jego gabinetem, poprawiała włosy, nawiązywała błahe rozmowy, za którymi kryła się iskra.

Zaczął o niej myśleć non stop. Jej głos brzmiał mu w głowie, jej sylwetka migała w oknach biura. Po raz pierwszy od lat poczuł się żywy. Wina gryzła go, ale machał ręką: „Nic się przecież nie dzieje”.

Aż się stało.

Późny wieczór, pusty biurowiec, winda. Zostali sami. Cisza. Nagle Magda podeszła bliżej i pocałowała go — lekko, bez słów.
— Chciałam spróbować — szepnęła, wychodząc z uśmiechem.

Marcin stał jak wryty, serce waliło mu jak u chłopca. Krew płonęła.

Ona nie robiła już kroków w jego stronę, ale jej spojrzenia, gesty, przypadkowe dotknięcia działały jak magnes. Grała subtelnie, nie narzucając się. A on zagłębiał się w tę grę, przestając słyszeć głos Kasi przy kolacji.

Magda wypełniła jego myśli. I nie zauważył, gdy fantazje stały się zdradą.

Znaleźli się w motelu na obrzeżach miasta. Deszcz dudnił w szyby, w powietrzu unosił się zapach jej perfum. Wszystko stało się szybko, jak w gorączce. Marcin czuł się wolny, jakby zrzucił kajdany. Nie był mężem zdradzającym żonę — był człowiekiem, który odzyskał życie.

Wychodząc, Magda poprawiła włosy i mrugnęła:
— Jesteśmy dorośli. Bez zobowiązań.

Skinął głową, ale w piersi już rodził się niepokój.

W domu czekała na niego kolacja pod przykryciem. Kasia spała na kanapie, owinięta kocem. Usiadł obok, patrząc na nią. Otworzyła oczy. Milczeli, ale jej wzrok mówił wszystko.

Marcin chciał się wytłumaczyć — „przepraszam”, „to nie ty”, „pogubiłem się” — ale słowa utknęły mu w gardle. Kasia nie pytała. Tylko odwróciła się do ściany.

Zdradził nie żonę — zdradził tę, która wciąż na niego czekała.

Ale następnego dnia znów pojechał do Magdy.

—

Marcin wyjechał w delegację, odwlekając nieuniknioną rozmowę z Kasią. Magda przyjechała za nim, jakby to było oczywiste. Spędzali wieczory w jego pokoju, zacierając granice przeszłości.

Czwartego dnia wracał sam. Lał deszcz. Przechodząc przez ulicę, zauważył kobietę z wózkiem, która weszła na jezdnię. Samochód wyleciał zza zakrętu. Marcin zdążył odepchnąć ich na bok. Uderzenie przyjęło na siebie.

—

Śpiączka trwała tydzień. Diagnoza brzmiała jak wyrok: uraz kręgosłupa, ryzyko paraliżu. Gdy się ocknął, zobaczył Kasię. Siedziała przy łóżku, trzymając jego dłoń. Bez łez, bez słów — po prostu była.

Magda przyszła piątego dnia. Stała w drzwiach, nie zbliżając się.
— Jestem za młoda na to — powiedziała zimno. — To nie moja droga.

Wyszła, nie oglądając się, jakby zamknęła książkę.

Marcin zrozumiał: ona nigdy go nie znała. I nie chciała.

Kasia została. Rozmawiała z lekarzami, sprzątała ze stolika, czasem drzemała na krześle przy jego łóżku. Jej dłoń w jego dłoni była jedyną rzeczą, która trzymała go przy życiu.

Po wyjściu ze szpitala życie się zawaliło. Stracił pracę — „delikatnie” go zwolnili. Magdę spotkał w biurze z nowym dyrektorem. Przeszła obok, nie patrząc.

Leczenie, leki, rehabilitacja — wszystko spadło na barki Kasi, nauczycielki. Pewnego dnia Marcin zauważył, iż nie nosi już swojego pierścionka z szafirem.
— To tylko przedmiot — szepnęła. — Ty jesteś ważniejszy.

—

Wiosną zabrał ją do małej restauracji nad Wisłą. Skromnej, z żywą skrzypaczką i ciepłym światłem. Kasia się uśmiechała, jej oczy błyszczały ciepłem, które kiedyś ignorował.
— Co mogę dla ciebie zrobić? — zapytał, gdy kawa wystygła.
— Oddałabym za ciebie życie — odparła. — Ale niczego nie chcę. Po prostu żyj.

Wziął jej dłoń, po raz pierwszy od lat czując jej ciepło.

Tydzień później zadzwonił Marek Nowak — biznesmen, którego żonę i cóDziś, gdy patrzy na śpiącą Kasię i ich syna w drugim pokoju, wie, iż choćby najciemniejsze drogi czasem prowadzą do domu.