Utracił miłość, ale zyskał rodzinę.

Zgubiłem miłość, ale odnalazłem rodzinę

Marek przez miesiące nosił w sobie ciężką myśl – chciał odejść. Bez krzyków, tłuczonych talerzy, bez łez. Po prostu zniknąć, jakby wyszedł po chleb i nie wrócił.

Z Dominiką żyli osiem lat. Bez dzieci, bez głośnych awantur, bez burzliwych namiętności. Ich życie było gładkie jak asfalt na głównej ulicy ich miasteczka. Każdy poranek powtarzał wczorajszy: kawa, tosty, jej staranny charakter pisma w kalendarzu. Marek pewnego dnia zdał sobie sprawę, iż nie potrafi odróżnić minionego piątku od obecnego.

Dominika była idealną żoną. Zbyt idealną, i to zaczęło go dusić. Dom lśnił czystością, obiad zawsze był gorący, wszystko działo się bez jego próśb. Pewnego razu pomyślał o herbacie, a w tej samej chwili Dominika weszła z parującą filiżanką.

— Jak to zgadujesz? — spytał, ukrywając irytację.
— Po prostu cię znam — odparła cicho. — Bo cię kocham.

Marek skinął głową, ale w środku coś się ścisnęło. Nie przytulił jej, nie pocałował – tylko mruknął „dziękuję”, jak obcemu. Uczucia wyparowały niezauważalnie, pozostawiając pustkę. Nie było złości, tylko obojętność, która przerażała bardziej niż kłótnie. Dominika zdawała się wszystko rozumieć. Rzadziej wchodziła do jego pokoju, mniej go dotykała, częściej kładła się spać sama.

Pewnego dnia zauważył, iż przestała na niego czekać przy drzwiach. Po prostu szła do sypialni bez słowa, jakby już go puściła.

—

Kinga wdarła się w jego życie jak wiosenny wiatr. Młoda stażystka w ich firmie budowlanej była całkowitym przeciwieństwem Dominiki – żywiołowa, zuchwała, z iskrami w oczach i śmiechem, od którego chciało się żyć. Jej ruchy, głos, choćby to, jak niedbale rzucała długopis na biurko, przyciągały wzrok.

Marek zauważył ją od razu, ale trzymał dystans. Była zbyt młoda, zbyt jaskrawa. ale Kinga, jakby wyczuwając jego zainteresowanie, nie ustępowała. Czasem zatrzymywała się pod jego gabinetem, poprawiała włosy, zaczynała pustą rozmowę, za którą kryła się iskra.

Zaczął o niej myśleć non stop. Jej głos dźwięczał mu w głowie, jej sylwetka majaczyła w okнах biurowca. Po latach pierwszy raz poczuł się żywy. Wina gryzła go, ale machnął ręką: „Nic się przecież nie dzieje”.

Aż się stało.

Późny wieczór, pusty biurowiec, winda. Zostali sami. Cisza. Kinga nagle podeszła bliżej i pocałowała go – lekko, bez słów.
— Chciałam spróbować — szepnęła, wychodząc z uśmiechem.

Marek stał jak wryty, serce waliło mu jak u chłopca. Krew płonęła.

Ona nie robiła kolejnych kroków, ale jej spojrzenia, gesty, przypadkowe dotknięcia działały jak magnes. Grała subtelnie, nie narzucając się. A on zagłębiał się w tę grę, przestając słyszeć głos Dominiki przy kolacji.

Kinga wypełniła jego myśli. I nie zauważył, gdy fantazje zamieniły się w zdradę.

Znaleźli się w motelu na skraju miasta. Deszcz tłukł w szyby, w powietrzu unosił się zapach jej perfum. Wszystko stało się szybko, jak w gorączce. Marek czuł się wolny, jakby zrzucił kajdany. Nie był mężem zdradzającym żonę – był człowiekiem, który odzyskał życie.

Wychodząc, Kinga poprawiła włosy i mrugnęła:
— Jesteśmy dorośli. Bez zobowiązań.

Skinął głową, ale w piersi już rodził się niepokój.

W domu czekała na niego kolacja pod przykrywką. Dominika spała na kanapie, okryta kocem. Usiadł obok, patrząc na nią. Otworzyła oczy. Milczeli, ale jej wzrok mówił wszystko.

Marek chciał się tłumaczyć – „przepraszam”, „to nie ty”, „pogubiłem się” – ale słowa utknęły. Dominika nie pytała. Tylko odwróciła się do ściany.

Zdradził nie żonę – zdradził tego, który wciąż na niego czekał.

Ale następnego dnia znów pojechał do Kingi.

—

Marek wyjechał w delegację, odwlekając nieuniknioną rozmowę z Dominiką. Kinga przyjechała za nim, jakby to było oczywiste. Spędzali wieczory w jego pokoju, zacierając granice przeszłości.

Czwartego dnia wracał sam. Lał deszcz. Przechodząc przez ulicę, zauważył kobietę z wózkiem, która weszła na jezdnię. Zza zakrętu wyskoczył samochód. Marek zdążył odepchnąć ich na bok. Uderzenie przyjęło na siebie.

—

Śpiączka trwała tydzień. Diagnoza brzmiała jak wyrok: uraz kręgosłupa, ryzyko paraliżu. Ocknął się i zobaczył Dominikę. Siedziała przy łóżku, trzymając jego dłoń. Bez łez, bez słów – po prostu była.

Kinga przyszła piątego dnia. Stała w drzwiach, nie podchodząc.
— Jestem za młoda na to — powiedziała chłodno. — To nie moja droga.

Wyszła, nie oglądając się, jakby zamknęła książkę.

Marek zrozumiał: nigdy go nie znała. I nie chciała.

Dominika została. Rozmawiała z lekarzami, sprzątała ze stołu, czasem drzemała na krześle przy jego łóżku. Jej dłoń w jego dłoni była jedyną rzeczą, która trzymała go przy życiu.

Po wyjściu ze szpitala życie runęło. Pracę musiał rzucić – „delikatnie” go zwolnili. Kingę spotkał w biurze z nowym dyrektorem. Minęła go bez spojrzenia.

Leczenie, leki, rehabilitacja – wszystko spadło na barki Dominiki, nauczycielki. Pewnego dnia Marek zauważył, iż nie nosi już swojego pierścionka z szafirem.
— To tylko rzecz — szepnęła. — Ty jesteś ważniejszy.

—

Wiosną zabrał ją do małej restauracji nad rzeką. Skromnej, z żywą skrzypaczką i ciepłym światłem. Dominika się uśmiechała, jej oczy błyszczały ciepłem, które kiedyś ignorował.
— Co mogę dla ciebie zrobić? — spytał, gdy kawa ostygła.
— Oddałabym za ciebie życie — odparła. — Ale niczego nie potrzebuję. Po prostu żyj.

Wziął jej dłoń, pierwszy raz od lat czując jej ciepło.

Tydzień później zadzwonił Konstanty Nowak – biznesmen, którego żonę i córkę Marek uratował na pasach.Przez następne lata Marek uczył się na nowo kochać, składać rodzinę jak puzzle i rozumieć, iż prawdziwe szczęście nigdy nie jest głośne – ciche, codzienne, jak ciepło herbaty podanej o świcie.