Straciłem miłość, ale znalazłem rodzinę
Od miesięcy nosiłem w sobie jedną ciężką myśl — chciałem odejść. Bez krzyków, bez tłuczonych talerzy, bez łez. Po prostu zniknąć, jakby wyszedłem po chleb i nigdy nie wróciłem.
Z Jolantą byliśmy razem osiem lat. Bez dzieci, bez głośnych awantur, bez burzliwych namiętności. Nasze życie było gładkie jak asfalt na głównej ulicy naszego miasteczka. Każdy poranek powtarzał wczorajszy: kawa, tosty, jej staranne pismo w kalendarzu. Pewnego dnia złapałem się na tym, iż nie pamiętam, czym różniła się ostatnia piątkowa noc od tej.
Jolanta była idealną żoną. Zbyt idealną, a to zaczęło mnie dławić. Dom lśnił czystością, obiad zawsze był ciepły, wszystko działo się bez moich próśb. Pewnego razu pomyślałem o herbacie, a w tej samej chwili weszła z parującą filiżanką.
— Jak to zgadujesz? — zapytałem, kryjąc irytację.
— Po prostu cię znam — odpowiedziała cicho. — Bo cię kocham.
Skinąłem głową, ale coś ścisnęło mnie w środku. Nie przytuliłem jej, nie pocałowałem — tylko mruknąłem „dzięki”, jak obcemu. Uczucia wyparowały niezauważalnie, zostawiając pustkę. Nie było złości, tylko obojętność, która przerażała bardziej niż kłótnie. Jolanta zdawała się wszystko rozumieć. Rzadziej wchodziła do mojego pokoju, mniej mnie dotykała, częściej kładła się spać sama.
Pewnego dnia zauważyłem, iż przestała na mnie czekać w drzwiach. Po prostu szła do sypialni bez słowa, jakby już mnie puściła.
—
Kinga wdarła się w moje życie jak wiosenny wiatr. Młoda stażystka w naszej firmie budowlanej była całkowitym przeciwieństwem Jolanty: żywiołowa, zuchwała, z iskrami w oczach i śmiechem, od którego chciało się żyć. Jej ruchy, głos, choćby to, jak niedbale rzucała długopis na biurko, przyciągały wzrok.
Zauważyłem ją od razu, ale trzymałem dystans. Była zbyt młoda, zbyt jaskrawa. Ale Kinga, jakby wyczuwając moje zainteresowanie, nie ustępowała. To zatrzymywała się pod moim gabinetem, to poprawiała włosy, to zaczynała pustą rozmowę, za którą kryła się iskra.
Zacząłem o niej myśleć non stop. Jej głos brzmiał mi w głowie, jej sylwetka migała w oknach biura. Po raz pierwszy od lat poczułem, iż żyję. Wina gryzła mnie, ale machałem ręką: „Nic się przecież nie dzieje”.
Aż się stało.
Późny wieczór, pusty biurowiec, winda. Zostaliśmy sami. Cisza. Kinga nagle podeszła bliżej i pocałowała mnie — lekko, bez słów.
— Chciałam spróbować — szepnęła, wychodząc z uśmiechem.
Zostałem w miejscu, serce waliło jak u nastolatka. Krew paliła żyły.
Ona już nie robiła kroków w moją stronę, ale jej spojrzenia, gesty, przypadkowe dotknięcia działały jak magnes. Grała subtelnie, nie narzucając się. A ja zatapiałem się w tej grze coraz głębiej, przestając słyszeć głos Jolanty przy kolacji.
Kinga wypełniła moje myśli. I nie zauważyłem, gdy fantazje zmieniły się w zdradę.
Znaleźliśmy się w motelu na obrzeżach miasta. Deszcz stukał w szyby, w powietrzu unosił się zapach jej perfum. Wszystko stało się szybko, jak w gorączce. Czułem się wolny, jakbym zrzucił kajdany. Nie byłem mężem, który zdradza żonę — byłem człowiekiem, który odzyskał życie.
Wychodząc, Kinga poprawiła włosy i mrugnęła:
— Jesteśmy dorośli. Bez zobowiązań.
Skinąłem głową, ale w piersi już rodził się niepokój.
W domu czekała na mnie kolacja pod przykryciem. Jolanta spała na kanapie, przykryta kocem. Usiadłem obok, spojrzałem na nią. Otworzyła oczy. Milczeliśmy, ale jej wzrok mówił wszystko.
Chciałem się tłumaczyć — „przepraszam”, „to nie ty”, „zagubiłem się” — ale słowa utknęły w gardle. Jolanta nie pytała. Tylko odwróciła się do ściany.
Zdradziłem nie żonę — zdradziłem tę, która wciąż na mnie czekała.
Ale następnego dnia znów pojechałem do Kingi.
—
Wyjechałem w delegację, odwlekając nieuniknioną rozmowę z Jolantą. Kinga pojechała za mną, jakby to było oczywiste. Spędzaliśmy wieczory w moim pokoju, zacierając granice przeszłości.
Czwartego dnia wracałem sam. Lał deszcz. Przechodząc przez ulicę, zobaczyłem kobietę z wózkiem, która weszła na jezdnię. Zza zakrętu wyskoczył samochód. Zdążyłem odepchnąć ich na bok. Uderzenie przyjęłem na siebie.
—
Śpiączka trwała tydzień. Diagnoza brzmiała jak wyrok: uraz kręgosłupa, ryzyko paraliżu. Ocknąłem się i zobaczyłem Jolantę. Siedziała przy łóżku, trzymając moją dłoń. Bez łez, bez słów — po prostu była.
Kinga przyszła piątego dnia. Stanęła w drzwiach, nie podchodząc.
— Jestem za młoda na to — powiedziała chłodno. — To nie moja droga.
Wyszła, nie oglądając się, jakby zamknęła książkę.
Zrozumiałem: nigdy mnie nie znała. I nie chciała.
Jolanta została. Rozmawiała z lekarzami, sprzątała ze stolika, czasem drzemała na krześle przy moim łóżku. Jej dłoń w mojej była jedyną rzeczą, która trzymała mnie przy życiu.
Po wypisie życie runęło. Pracę musiałem rzucić — „delikatnie” mnie zwolnili. Kingę spotkałem w biurze z nowym dyrektorem. Przeszła obok, nie patrząc.
Leczenie, leki, rehabilitacja — wszystko spadło na barki Jolanty, nauczycielki. Pewnego dnia zauważyłem, iż nie nosi już swojego pierścionka z szafirem.
— To tylko rzecz — powiedziała cicho. — Ty jesteś ważniejszy.
—
Wiosną zabrałem ją do małej restauracji nad Wisłą. Skromnej, z żywą skrzypaczką i ciepłym światłem. Jolanta się uśmiechała, jej oczy błyszczały ciepłem, które kiedyś ignorowałem.
— Co mogę dla ciebie zrobić? — zapytałem, gdy kawa ostygła.
— Oddałabym za ciebie życie — odpowiedziała. — Ale niczego nie potrzebuję. Po prostu żyj.
Wziąłem jej dłoń, po raz pierwszy od lat czując jej ciepło.
Po tygodniu zadzwonił Szymon Kowalski — biznesmen, którego”Trzy miesiące później staliśmy przed ołtarzem w małym kościele w Kazimierzu Dolnym, a nasz mały Sławek trzymał nasze dłonie, śmiejąc się, iż w końcu mamy taki sam pierścionek jak mama.”
