Tymczasem niech będzieW końcu zdecydował, iż nie ma już co odkładać, i zamknął drzwi za sobą na klucz.

— Mamo, daj trochę kasy, proszę. Dziś Daria ma urodziny, dziewiętnaście latek. Postanowiła spędzić je ze mną. We dwóch pojedziemy do miasta, posiedzimy w kawiarni. Kupię jej prezent, zamówię kolację, pospacerujemy i wrócimy na wieś — powiedział Mateusz do matki.

Lidia Andrzejewska uśmiechnęła się:

— Dobrze, synku, czyli tym razem Daria nie zaprasza koleżanek, no cóż, może tak będzie lepiej, we dwóch świętujecie.

Syn przed matką niczego nie ukrywa, często opowiada, z kim się spotykał, gdzie był. Teraz lato, wakacje, a on uczy się w budowlance, za rok kończy. Daria pochodzi z ich wioski, młodsza od Mateusza o rok. Lidii Andrzejewskiej wydaje się, iż ją lubi, dziewczyna nie pali, co prawda po szkole nigdzie się nie uczy, pracuje jako sprzedawczyni w lokalnym sklepiku.

Lidia Andrzejewska wyjęła z portfela kilka banknotów i podała je synowi.

— Masz. Tylko nie szalej za bardzo. I wracajcie wcześniej, po ciemku po wsi nie ma co łazić.

Mateusz cmoknął matkę w policzek, schował pieniądze do kieszeni dżinsów i włożył adidasy. W wiejskim autobusie było duszno, ale jechał z otwartym oknem, wiatr rozwiewał jego jasne włosy. Daria siedziała obok w lekkiej sukience w groszki, z małym plecaczkiem na ramionach.

— Wszystkiego najlepszego, po prostu promieniejesz — powiedział, gdy podeszła na przystanek.

— Dziękuję — Daria uśmiechnęła się i poprawiła pasek plecaka. — Wyobraź sobie, pierwszy raz w życiu postanowiłam, iż chcę świętować nie z tłumem, ale… no, po prostu z tobą. Bez hałasu, bez picia. Tak, żeby zapamiętać.

Po wyjściu z autobusu wziął ją za rękę i poszli główną ulicą obok witryn, obok fontanny, gdzie krople osiadały na rozgrzanym asfalcie. Mateusz kupił jej bukiet czerwonych róż, powiedziała, iż kocha róże i podziękowała.

W kawiarni było przytulnie, grała cicha muzyka, pachniało wanilią i kawą. Złożyli zamówienie, a na deser przyniesiono im małe ciasto z jedną świeczką. Kiedy kelner zapalił ogień, Daria zamknęła oczy, pomyślała życzenie i zdmuchnęła świeczkę.

— Nie zdradzisz? — zapytał Mateusz.

— Nie można — zmrużyła chytrze oczy. — Ale jeżeli się spełni, to ci powiem.

Wieczorem krążyli po miejskim bulwarze, jedli lody, śmiali się i robili zdjęcia na tle zachodu słońca. A koło jedenastej wsiedli do ostatniego autobusu do wsi.

W domu paliło się światło. Lidia Andrzejewska, jak obiecała, zostawiła na stole pod ściereczką gorące pierogi i zaparzyła świeżą herbatę. Usłyszawszy kroki, wyszła do przedpokoju, Mateusz przyszedł z Darią.

— No i co, solenizantko, spełniło się życzenie? — zapytała, przytulając Darię.

— Jeszcze nie — uśmiechnęła się tamta. — Ale chyba dzisiaj był najlepszy dzień, który będę wspominać bardzo długo.

Mateusz stał obok rozczochrany, szczęśliwy, patrząc na matkę i na dziewczynę, którą kochał, czuł, iż w tej chwili miał wszystko. Ani za dużo, ani za mało. Dokładnie tyle, ile potrzeba do szczęścia.

Wieczór po urodzinach Darii przeciągnął się daleko po północy. Lidia Andrzejewska poszła do sypialni, w salonie cicho grała muzyka, a Mateusz i Daria siedzieli na podłodze, rozłożywszy na stoliku resztki pierogów i cukierki. Rozmowa toczyła się o tym i owym: o szkole, o pracy w sklepie, o tym, iż jesienią być może Mateusza wyślą na praktykę do wojewódzkiego miasta.

— Pierogi wystygły — powiedziała Lidia Andrzejewska, zatrzymując się w drzwiach. — Podgrzać?

— Nie trzeba, mamo, już się najedliśmy — odpowiedział Mateusz, podnosząc głowę. — Ty się kładź, jutro do pracy. A ja odprowadzę Darię.

Lidia Andrzejewska kiwnęła głową, ale nie spieszyła się z odejściem. Usiadła na brzegu fotela i, patrząc na Darię, nagle powiedziała:

— Wiesz, kiedy Mateusz miał jakieś dziesięć lat, przyprowadził do domu całą piątkę dzieciaków. Na dworze lało jak z cebra, wszyscy mokrzy, brudni, z kijami, jak jacyś zbójcy. Wróciłam z pracy, a tu… hałas, gwar, pełen dom dzieci.

Daria spojrzała na nią pytająco.

— Nalałam im wszystkim kakao z mlekiem, wyjęłam babcine konfitury. A sama usiadłam w kącie z książką i słuchałam. Oni tak zabawnie się kłócili, kto będzie królem piratów, a Mateusz, jakbyś go widziała — matka uśmiechnęła się — on wtedy wszystkich posadził na miejsca, każdemu powiedział, gdzie czyja filiżanka, i nikogo nie skrzywdził. Wtedy zrozumiałam: jeżeli syn od dziecka uczy się przyjaźnić, to i kochać będzie umiał.

Mateusz zawstydzony podrapał się po głowie, a Daria położyła jego dłoń na swoich kolanach i cicho powiedziała:

— A moja mama zawsze mówiła, iż w domu powinna być cisza. Ani razu nie zaprosiłam koleżanek. choćby dziewczyn ze szkoły bałam się zapraszać. Dlatego… kiedy Mateusz powiedział, iż u was można wszystko, najpierw nie uwierzyłam.

Lidia Andrzejewska wstała, podeszła do Darii i dotknęła jej ramienia:

— To prawda. Chcesz, przyjdź jutro, napijemy się herbaty. Rano znów napiekę pierogów z kapustą.

Daria nie wytrzymała, przytuliła ją, wtuliła nos w ramię i wyszeptała:

— Dziękuję.

Mateusz patrzył na nie i milczał, ale w piersi miał ciepło i spokój, jak w tamten deszczowy wieczór swojego dzieciństwa, kiedy matka rozdawała kakao piratom. Kiedy Mateusz odprowadzał Darię, Lidia Andrzejewska już spała.

Po powrocie Mateusz poszedł do swojego pokoju, ale długo nie mógł zasnąć. Patrzył na księżyc za oknem i myślał o tym, jak dziwnie urządzone jest życie: dorastasz, a wszystko wraca do tego, czego uczono cię w dzieciństwie. I jeżeli matka kiedyś wpuszczała do domu obce dzieci, żeby nie bał się ludzi, to teraz on wpuścił do swojego serca Darię, żeby nie bać się miłości.

Wiedział, iż dziś znów spotka się z Darią, jutro też, i tak każdego dnia, dopóki są wakacje. A potem zobaczy. Najważniejsze, iż mają siebie nawzajem, iż mama jest blisko, i iż nikt nikogo się nie boi.

Kilka dni później Lidia Andrzejewska sama zaprosiła Darię na obiad. Nakryła stół, postawiła pierogi z wiśniami i, gdy dziewczyna nieśmiało przekroczyła próg, powiedziała:

— Wejdź, córeczko. Siadaj. U nas prosto: co mamy, to na stole. Wiem, iż twoja mama nie pozwalała zapraszać gości, ale teraz nie jesteś gościem, tylko swoją. I zapamiętaj: nasz dom jest zawsze twoim.

Minął około tygodnia od tamtego pamiętnego dnia urodzin. Lato było gorące, zakurzone, i wieś żyła swoim spokojnym życiem: ogródki, podlewanie, wieczorne pogaduchy na ławkach. Lidia Andrzejewska wracała ze sklepu z zakupami, gdy na skrzyżowaniu wpadła na Annę, starszą siostrę Darii. Anna pchała przed sobą wózek, w którym spokojnie pochrapywał jej półroczny synek.

— Dzień dobry, ciociu Lidia — zawołała ją Anna. — Dawno się nie widziałyśmy. Jak się pani miewa?

— Dzięki Bogu, żyjemy jakoś — odpowiedziała tamta, poprawiając torbę. — A u ciebie jak? Widzę, maluch już podrósł.

— Rośnie — uśmiechnęła się Anna. — Oj, sporo z nim zachodu, ale szczęście, jasne. Swoją drogą, słyszałam od Darii, jak świętowali urodziny z Mateuszem. Opowiadała z takim zachwytem!

Lidia Andrzejewska rozpromieniła się:

— No a jak inaczej? Dziewczyna syna, jakżebym miała nie puścić. On u mnie poważny chłopak, bez głupot. Prezent wybrał, kolację zamówił, ogólnie zrobił wszystko, żeby zapamiętała.

— Tak, Mateusz to u was fajny chłopak — zgodziła się Anna. — Przystojny, dobrze wychowany. Nie to, co niektórzy u nas, tylko w telefonach siedzą, a dobrego słowa z nich nie wyciągniesz.

Pogadały jeszcze chwilę o pogodzie, o cenach, o tym, iż niedługo żniwa. Anna już miała popchnąć wózek dalej, gdy nagle się zatrzymała, zawahała, a potem, jakby od niechcenia, rzuciła:

— Ogólnie wasz Mateusz to chłopak jak marzenie. Mówiłam to Darii. Ale ona mi wtedy, wie pani, co odpowiedziała… No, to między nami, oczywiście. Powiedziała, iż niby nie do końca w jej typie, ale starczy, póki nie ma nikogo innego. Że lepiej z nim niż samej siedzieć. Przepraszam, ciociu Lidia, może mówię za dużo, ale pani jest swoja, zrozumie pani.

Anna wzruszyła ramionami, uśmiechnęła się przepraszająco i potoczyła wózek dalej, zostawiając Lidię Andrzejewską stojącą pośrodku ulicy z otwartymi ustami. Zakupy w torbie nagle zrobiły się ciężkie, a słońce zbyt jasne.

— No nieźle — przemknęło przez myśl kobiecie. — Czyli ona go trzyma na zapas… A Mateusz z całego serca, prezenty jej kupuje, urodziny jej wyprawia, a ona… jak rzecz, którą odstawia się na półkę, póki coś lepszego się nie trafi.

Do domu Lidia Andrzedzejewska wróciła zdenerwowana. Milcząc nastawiła czajnik, przesypała mąkę do słoika, ale wszystko wypadało jej z rąk. Chciała natychmiast powiedzieć synowi, ale się powstrzymała. Mateusz był dorosły, sam musiał sobie radzić. Ale matczyne serce bolało.

Minęły dwa dni. Mateusz chodził ponury, na pytania odpowiadał jednym słowem, a choćby ukochane mamine pierogi nie poprawiały mu humoru. Lidia Andrzejewska nie wytrzymała i wieczorem, kiedy siedział na ganku i patrzył w niebo, zapytała ostrożnie:

— Synku, wszystko w porządku z Darią?

Mateusz milczał długo, potem wycedził przez zęby:

— Koniec, mamo. Wszystko się skończyło. Wczoraj spotkałem się z chłopakami, oni mi powiedzieli, iż słyszeli… no, ogólnie, Daria chodzi i opowiada wszystkim, iż ja jej nie jestem specjalnie potrzebny, iż ona jest ze mną tak, na razie, póki nie pozna kogoś „lepszego”. A mi w oczy mówiła, iż kocha, iż jestem dla niej jedyny…

Głos mu się załamał. Lidia Andrzejewska usiadła obok, położyła mu rękę na ramieniu:

— Znaczy, nie trzeba ci było, synku, zakochiwać się w takiej dziewczynie. Widać nie zrozumiała, co to jest prawdziwe. Nie obrażaj się, ale matka zawsze widzi, kto przychodzi z dobrem, a kto się tylko rozgląda.

— Sam do niej wczoraj zadzwoniłem — ciągnął Mateusz. — Powiedziałem, iż wszystko wiem. Najpierw mówiła, iż to nieprawda, iż koledzy wszystko pomylili. A potem, mamo, wyrwało się jej: „No i co z tego, iż tak pomyślałam? A czego się spodziewałeś? Jestem młoda, muszę wybierać. Nie jesteś najprzystojniejszy ani najbogatszy, ale póki co jestem z tobą…”

Lidia Andrzejewska westchnęła i przytuliła syna:

— Boże… Wybacz jej, synku, nie miej żalu, życie samo wszystko poukłada.

— Tak, mamo, nie chcę być opcją zapasową. Niech szuka swojego „lepszego”.

Więcej Mateusz o Darii nie mówił. I kiedy następnego dnia przybiegła do nich na podwórko i wołała go:

— Mateusz, przepraszam, nie to powiedziałam — on wysłuchał jej i poszedł do domu.

Lidia Andrzejewska wyjrzała przez okno, pokręciła głową i cicho powiedziała:

— Za późno, dziewczyno. Powiedziałaś to, co myślałaś. Teraz z tym żyj.

Daria postała, postała, a potem odeszła. I już nigdy nie przyszła. A lato mijało swoim torem. Pod koniec lipca Mateusz wyjechał do miasta, w firmie budowlanej musiał odbyć praktykę na placu budowy. Pojechał chętnie: potrzebował odskoczni, zmiany otoczenia. A tam, na budowie, właśnie poznał Weronikę.

Weronika pracowała w tym samym biurze jako dyspozytorka. Niska, z jasnymi pięknymi loczkami na głowie, mówiła cicho, ale stanowczo. Śmiała się jak dzwoneczek i nigdy nie pytała, ile ma pieniędzy ani gdzie był wczoraj. Interesowała się nim: jak minął dzień, czy jest zmęczony, co mu się śniło. Mateusz patrzył na nią i nie wierzył własnemu szczęściu.

Po pół roku oświadczył się. Weronika choćby się nie wahała: powiedziała „tak” z taką szczerą radością, iż Mateuszowi serce szybciej zabiło.

— Ani razu nie żałowałam, iż się zgodziłam — szeptała mu potem, już w urzędzie stanu cywilnego, kiedy zakładał jej obrączkę.

Lidia Andrzejewska na weselu prawie płakała ze szczęścia. Obok siedziały jej stare przyjaciółki, sąsiadki, i wszyscy zgodnie mówili:

— Dobra para! I panna młoda jaka delikatna, nieskora do hałasu, od razu widać, iż z dobrym sercem.

A dwa lata później urodził się Stasiu — krzepki, niebieskooki maluch, który od razu został babcinym ulubieńcem. Mateusz z Weroniką przyjeżdżali na wieś co weekend. Stasiu biegał po podwórku, zbierał kwiaty dla babci, a wieczorami siadał jej na kolanach i słuchał bajek.

Pewnego razu, już późną jesienią, Lidia Andrzejewska siedziała w kuchni, a Mateusz pomagał jej obierać ziemniaki. Za oknem mżył deszcz, za stołem siedziała Weronika ze Stasiem na rękach.

— Mamo — powiedział nagle Mateusz — pamiętasz tę historię z Darią?

— Pamiętam, synku — westchnęła.

— A ja się cieszę, iż tak wyszło. Gdyby mnie nie zdradziła, nigdy nie poznałbym Weroniki. I Stasia byśmy nie mieli — spojrzał na żonę i syna, a oczy mu się zaświeciły.

Lidia Andrzejewska uśmiechnęła się, wyta rła ręce w ręcznik i pogłaskała wnuka po głowie:

— Widać, co się dzieje, to na dobre. Sam mówiłeś: nie chcę być zapasowym. A teraz jesteś dla Weroniki i syna najważniejszy. I to, synku, jest najważniejsze.

Weronika o nic nie pytała, znała tę historię i nie była zazdrosna o przeszłość. Po prostu wzięła męża za rękę i cicho powiedziała:

— Szczęście lubi ciszę, Mateusz. I my go nie roztrwonimy.

Lidia Andrzejewska patrzyła na swoją rodzinę taką, jaka jest: bez zbędnych tajemnic, bez planów zapasowych, tylko miłość, która żyje nie słowami, ale czynami. I wiedziała, iż teraz wszystko będzie dobrze. Zawsze.