— „Ty mi nikogo nie jesteś!” — krzyk pasierbicy poraził mocniej niż nóż.
— Ty mi nikogo nie jesteś! — warknęła Weronika, zatrzaskując drzwi tak gwałtownie, iż zadrżały szklanki w kredensie. W domu zapadła cisza jak makiem zasiał. Kinga osunęła się na brzeg krzesła, ściskając w dłoniach kubek, w którym herbata dawno ostygła.
— Mamo, co się stało? — zajrzała do kuchni młodsza Justynka.
Kinga tylko pokręciła głową. W kącikach oczu lśniły łzy.
— Znowu Weronika się drze?
— Wychowawczyni dzwoniła… — wyszeptała kobieta. — Nic ważnego, nie martw się.
Justyna podeszła bliżej i objęła matkę za ramiona:
— Mamusiu, no nie przejmuj się. Wszystko się ułoży. — Choć Justyna miała zaledwie trzynaście lat, w jej oczach było coś starszego, dojrzalszego. Czasem wydawało się, iż to ona, a nie piętnastoletnia przyrodnia siostra, nosi w sobie mądrość życiową.
Pół godziny później z pracy wrócił Marek. W domu uniósł się zapach kolacji. Wszyscy, poza Weroniką, zasiedli do stołu.
— Gdzie ona jest? — zapytał, spoglądając na pusty fotel.
— Wkurzona — odparła Justyna, delikatnie mieszając zupę.
Marek spojrzał na żonę. Ta spuściła wzrok, jakby czuła się winna.
— Dzwoniła wychowawczyni. Weronika oblewa wszystkie przedmioty. Próbowałam z nią pogadać… — Kinga urwała, walcząc z łzami.
Marek wstał i skierował się do pokoju córki. Zapukał.
— Nie wchodź! — rozległo się z wnętrza.
— Jestem sam. Mogę?
Drzwi uchyliły się lekko. Weronika, upewniwszy się, iż nikogo za nim nie ma, wpuściła ojca niechętnie.
— Co tu za bajzel? — rzucił, patrząc na porozrzucane ubrania i puste opakowanie po zupełkach.
— Kinga znowu… — zaczęła dziewczyna, ale ojciec przerwał:
— Sam dzwoniłem do pani Agnieszki. Faktycznie lecisz na łeb na szyję. Co się dzieje, Weronika?
Cisza. Weronika zaczęła wpychać podręczniki do plecaka.
— Nie musisz Kingy kochać, ale przynajmniej szanuj. Ranisz ją każdego dnia.
— A ona mnie nie? Zabrałeś ją z Justką do galerii, a ja siedziałam sama!
— Zapomniałaś, iż zamknąłem cię w domu za nocne wagary u Kasi?
— Jasne! Ja jestem zła, a Justka święta!
— Dość! — głos Marka stał się ostry. — Przesadzasz!
Wyszedł, nie czekając na odpowiedź. W kuchni Kinga siedziała, zaciskając dłonie. Słowa grzęzły jej w gardle. Ale spojrzawszy na męża, milczała. W końcu wydukała:
— Nie mam już siły. Weronika odpycha mnie, zazdrości ci. Starałam się, naprawdę… ale nie umiałam stać się dla niej kimś bliskim.
— Wiem, kochanie — Marek objął żonę. — Ale co robić?
— Musimy się na jakiś czas rozdzielić. Tymczasowo — wyrzuciła z siebie Kinga.
— Co? — odsunął się. — Poważnie?
— Może jeżeli będzie czuła, iż jesteś tylko dla niej, coś się zmieni…
Weronika słyszała każde słowo, kryjąc się za drzwiami. W piersi zalśniła nadzieja. „Tata znów będzie tylko mój.”
Nazajutrz Marek oznajmił córce, iż wracają do starego mieszkania. Justynka rozpłakała się. Wpadła do pokoju Weroniki i krzyknęła:
— Nienawidzisz mojej mamy i zabierasz mi tatę! — wybiegła, trzasnąwszy drzwiami.
Weronika nie spodziewała się takiego obrotu spraw. Cieszyła się, dopóki nie zrozumiała, jak ciężko żyć bez Kingi. Nikt nie gotował. Nikt nie pomagał w lekcjach. Ojciec był w pracy, a ona musiała gotować kluski i prać skarpety. Marek stał się surowy, niecierpliwy. Nie jak Kinga, która tłumaczyła cierpliwie, choćby gdy Weronika krzyczała jej w twarz.
Zbliżały się urodziny. Weronika postanowiła upiec tort. Znalazła przepis, wyrobiła ciasto… ale nie dopilnowała. Biszkopt spalił się na wiór. Gdy ojciec wrócił, zobaczył córkę płaczącą nad zwęglonym spodem.
— Tato… wróćmy do domu — szepnęła, wtulając się w jego ramię. — Przepraszam. Kocham cię… i Kingę… i Justynkę…
— Ja też cię kocham, córeczko. Ale wrócić nie jest tak łatwo. Zraniliśmy je. Najpierw musimy spytać, czy nas przyjmą.
Weronika milczała. Wstyd ją palił.
— Zrozum — powiedział Marek — Kinga może nie jest twoją matką, ale zasługuje na szacunek. I musisz przeprosić.
Całą noc Weronika nie mogła zasnąć. Po raz pierwszy od dawna nie czuła złości. Tylko wstyd. Rano sama poprosiła ojca, by zawiózł ją do Kingi i Justyny.
Przeprosiła. Szczerze. Ze łzami. Przed Kingą. Przed Justyną. A kilka dni później po raz pierwszy wyszeptała: „Mamo… wybacz.”
I nikt nie wiedział, kto w tej chwili płakał bardziej.
Dzisiaj wiem, iż czasem słowa bolą bardziej niż cios. Ale też tylko słowa mogą zasklepić najgłębsze rany.
