Sekret z babcinej skrzyni: list, który zmienił wszystko
Magda smażyła naleśniki, gdy do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — krzyknęła podekscytowana Ola. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tę ciężką skrzynię pod ścianą!
— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Magda, zmniejszając płomień pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — pociągnęła ją za rękę dziewczynka.
Magda, zaniepokojona tonem córki, wyłączyła gaz i po niej podążyła. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły kopert. Ola ostrożnie podała go matce.
— Spójrz, co jest w środku.
Magda otworzyła kopertę. Wewnątrz znajdował się list, napisany starannym, ale lekko drżącym pismem. Po przeczytaniu pierwszych zdań kobieta osunęła się na brzeg kozetki. Serce waliło jej jak szalone.
— Mamo… — szepnęła. — Dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?
Helena Kowalska, matka Magdy, od lat mieszkała sama w małym trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Poznania. Mąż nie żył, dzieci nie mieli, a siostrzenica Kasia — jedyna bliska krewna — coraz rzadiej odbierała telefony. Czasem starsza pani siadała przy oknie, wspominając męża, jesienne spacery po parku, i zastanawiała się — co po niej zostanie?
Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Kinga — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dziewczyna koło dwudziestki. Jej historia wstrząsnęła Heleną: porzucona przez mężczyznę, oszukana, wyrzucona po sprzedaży rodzinnego domu, w obcym mieście została z niczym. Wtedy starsza pani przygarnęła ją — po prostu z dobrego serca.
Kinga była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Helena po raz pierwszy od lat poczuła, iż nie jest sama. Dziewczyna stała się dla niej niemal wnuczką. Niemal. Bo przecież nie miała rodziny… A może jednak miała?
Pewnego dnia Helena zobaczyła w albumie Kingi starą fotografię — znajomą twarz. Jej mąż. Młody, w sanatorium. Na zdjęciu obejmował kobietę podobną do babci Kingi. Wtedy wszystko się ułożyło. Burный romans, którego nigdy nie uznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Kinga. Ona. Jej dziecko.
Nie potrafiła powiedzieć tego na głos. Nie chciała, by dziewczyna myślała, iż przygarnęła ją z litości. Dlatego Helena po prostu napisała list. Zwyczajny, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kindze bliskość rodziny. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Zdąkłžyła jeszcze wydać Kingę za mąż — za porządnego faceta, mądrego, dobrego, który z szacunkiem odnosił się do starszej pani. Helena odeszła spokojnie. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w dniu urodzin babci, mała Ola — córka Kingi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała dziewczynka poważnie.
Magda przeczytała i rozpłakała się. Gorzko, gwałtownie. Dlaczego ta, którą nazywała tylko „sąsiadką”, nigdy nie wyznała jej prawdy?
— Bo pokochała cię długo zanim odkryła, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując za ramiona.
Na niebie, w białych chmurach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie zginęły. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.
