Tajemnica z babcinej skrzyni: list, który zmienił wszystko
Alicja smażyła naleśniki, gdy do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — krzyczała podniecona Hania. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tę ciężką skrzynię przy ścianie!
— Jak ty w ogóle ją podniosłaś? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Alicja, zmniejszając gaz pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — ciągnęła ją za rękę córeczka.
Alicja, zaniepokojona jej tonem, wyłączyła kuchenkę i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły kopert. Hania ostrożnie podała go matce.
— Spójrz, co tam jest.
Alicja otworzyła kopertę. W środku był list, napisany starannym, ale lekko drżącym pismem. Gdy przeczytała pierwsze zdania, usiadła na skraju kanapy. Serce waliło jej jak szalone.
— Babciu… — szepnęła, — dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?
Jadwiga Nowak, matka Alicji, od dawna mieszkała samotnie w małym trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Krakowa. Mąż nie żył, dzieci nie mieli, a jedyna krewna, siostrzenica Kinga, coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem staruszka siadała przy oknie, wspominając męża, jesień, spacery po parku, i zastanawiała się — co po niej zostanie?
Pewnego dnia pojawiła się w jej życiu Kasia — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dziewczyna około dwudziestki pięciu lat. Jej historia wstrząsnęła Jadwigą: porzucona przez mężczyznę, oszukana, wyrzucona po sprzedaży rodzinnego domu, w obcym mieście została z niczym. Staruszka wzięła ją pod swój dach — po prostu z dobroci serca.
Kasia była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Jadwiga po raz pierwszy od lat czuła, iż nie jest sama. Dziewczyna stała się jej niemal jak wnuczka. Niemal. Bo przecież nie miała rodziny… A może jednak miała?
Pewnego dnia Jadwiga zobaczyła w albumie Kasi stare zdjęcie — znajomą twarz. Mąż. Młody, w sanatorium. Na fotografii obejmował kobietę podobną do babci Kasi. Wtedy wszystko stało się jasne. Gorący romans, którego nigdy nie przyznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Kasia. Ona. Jej dziecko.
Nie potrafiła powiedzieć tego na głos. Nie chciała, by Kasia myślała, iż przygarnięto ją z litości. Więc Jadwiga po prostu napisała list. Zwykły, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kasi pokrewieństwo dusz. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Zdążyła jeszcze wydać Kasię za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego, dobrego, który z szacunkiem odnosił się do staruszki. Jadwiga odeszła spokojnie. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w dzień urodzin babci, mała Hania — córka Kasi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała dziewczynka poważnie.
Alicja przeczytała i rozpłakała się. Gorąco, gorzko. Dlaczego ta, którą nazywała tylko „sąsiadką”, nigdy nie wyjawiła jej prawdy?
— Bo pokochała cię na długo zanim dowiedziała się, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.
Na niebie, w białych chmurach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie zginęły. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.
