Szyderczy śmiech z prostych ludzi — doświadczyłem tego na własnej skórze

Przeżyłam na własnej skórze, jak to jest, gdy inni traktują Cię z góry.

Skończyłam studia na kierunku ekonomia i niedawno podjęłam pracę jako księgowa w prywatnej firmie. Wydawałoby się, iż spełniły się moje marzenia – dobra praca, stabilność, możliwość rozpoczęcia nowego życia w dużym mieście. Jednak już w pierwszych dniach pracy powróciły do mnie wspomnienia, które latami starałam się zapomnieć. Przeniosłam się myślami do czasów studiów, kiedy przypinano mi łatkę „wiejskiej dziewczyny” i nie ukrywano pogardy.

Nigdy nie zapomnę, jak dziewczyny z roku patrzyły na mnie z kpiną i obrzydzeniem, jakbym była nie człowiekiem, a kukłą, przypadkowo zabłąkaną w ich wyidealizowanym świecie. Niemodna, bez makijażu, w starym płaszczu, z plecakiem, w którym zamiast kosmetyczki nosiłam babcine pierogi. Nie myślałam o wyglądzie – liczyło się tylko to, by nie spóźnić się na pociąg, nie wsiąść do złego autobusu, nie pomylić budynków na kampusie. W moim świecie nie było miejsca na szminkę, tylko na strach i wysiłek.

Pochodzę z małej wsi pod Chełmem. Tata pracował w warsztacie, mama na poczcie. Dostałam się na studia bez korepetycji, bez znajomości, bez pieniędzy – po prostu wkuwając nocami, gdy ręce grabiały z zimna. Gdy mnie przyjęto, byłam pewna: to najgorsze jest już za mną. Jednak myliłam się.

Nic się nie zmieniło. Miejscowe dziewczyny wciąż szydziły ze mnie, gdy szłam przez śnieg w moich jedynych zamszowych butach – niemodnych, ale ciepłych. Mijały mnie, jakbym była powietrzem, zwłaszcza gdy trzęsłam się z zimna na przystanku, ogrzewając dłonie oddechem. Najpierw mnie ignorowały, potem zaczęły „zapraszać na kawę” – wiedząc, iż nie mogę pójść, bo nie mam pieniędzy. To była ich perwersyjna rozrywka – obserwowanie, jak z wymuszonym uśmiechem odmawiam.

To wtedy poznałam Staszka. Również „nie pasował do formatu” – chłopak z wsi pod Łukowem, chudy, nieśmiały, cichy. Rozumiał, co to znaczy siedzieć w bibliotece z kawałkiem chleba i czekać, aż zapali się światło w akademiku. Zostaliśmy przyjaciółmi. Nigdy nie byliśmy parą, ale staliśmy się prawdziwymi przyjaciółmi. Do dziś mamy kontakt. On wrócił bliżej rodziców, pomaga w gospodarstwie i pracuje w gminie. Ja przeprowadziłam się do Radomia, by być bliżej siostry – została sama z dzieckiem i nie mogłam jej zostawić.

Po latach po raz pierwszy opowiedziałam o tym na głos. Powodem była niespodziewana wizyta jednej z tych dawnych „gwiazdeczek” z roku. Przyszła do mojego biura w interesach. Wyniosła, z podniesioną głową, zadbanymi rękoma i wiecznym wyrazem wyższości. Nie poznała mnie od razu – albo udawała. Jakbym kiedyś jej kawę podawała. Przyniosła dokumenty – wszystko było wypełnione błędnie. Spokojnie wyjaśniłam: wszystko jest nie tak, z takimi papierami może zaszkodzić i sobie, i mnie, i całej naszej organizacji. Jednak zamiast grzecznej odpowiedzi – wybuchnęła, zaczęła krzyczeć, oskarżać, jak kiedyś na uniwersytecie.

I wtedy po raz pierwszy od wielu lat spojrzałam jej prosto w oczy. Równym głosem powiedziałam: „W naszym urzędzie się nie krzyczy. Proszę zabrać swoje dokumenty i opuścić gabinet. Poprawicie je – to przyjdźcie znowu”. W milczeniu wzięła papiery i wyszła. Wtedy poczułam nie złośliwą satysfakcję – a ulgę.

Mogłam się zemścić. Mogłam się z niej naśmiewać, jak kiedyś ona ze mnie. Ale tego nie zrobiłam. Bo nie taka jestem. Bo dorosłam. Bo mam w sobie godność, którą wtedy próbowali mi odebrać. Przetrwałam, mimo wszystkich kpin, chłodu, głodu, upokorzenia. Ukończyłam studia, dostałam pracę, pomagam siostrzenicy, wspieram rodzinę. Mam prawdziwych przyjaciół, sumienie i przekonanie, iż nie miejsce zdobi człowieka, ale człowiek miejsce.

Znam wartość dobra. Znam wartość zła. I gdyby dzisiaj znów przede mną stanęła ta dziewczynka z plecakiem i pełnymi strachu oczyma – przytuliłabym ją i powiedziała: „Poradzisz sobie. Oni cię nie złamią. Staniesz się silna”.

I wiecie, to jest najważniejsze. Nie dać takim, jak oni, się złamać. Nie stać się takimi, jak oni. I zachować w sobie człowieka. Pomimo wszystkiego.