Szlachetny zdrajca — historia jednej iluzji
Poznaliśmy się w czasach, gdy każda miłość wydaje się przeznaczeniem. Włodek był niezdarnym, szczupłym chłopakiem z gitarą na plecach i pomiętym zeszytem w dłoniach, gdzie bazgrołami zapisywał swoje wiersze. Czekał na mnie pod blokiem po szkole, udając, iż jest tam przypadkiem, i zawsze uśmiechał się dziecinnie szczerze.
— Hania, posłuchaj nowej piosenki — szeptał, przebierając palcami po strunach.
Słuchałam. Choć jego głos fałszował, a wiersze były mdłe do bólu. Ale w jego oczach płonęło takie czułe uczucie, iż nie umiałam odmówić.
Po szkole rozdzieliły nas studia: ja poszłam na pedagogikę w Lublinie, on — na politechnikę w Łodzi. Ale Włodek nie przestawał pisać. Dzwonił do akademika, wysyłał pomięte pocztówki z podpisami w rodzaju: „Bez ciebie wszystko jest szare, moja ruda”. Przyjeżdżał do mnie na gapę, wydając ostatnie złote, by spędzić razem choć jeden wieczór.
Pamiętam, jak raz rozchorowałam się z gorączką, a on pojawił się pod moim oknem o trzeciej nad ranem z termosem i lekami. Szeptał przez szybę: „Mówiłem, iż beze mnie sobie nie poradzisz”. A ja stałam owinięta w koc i płakałam ze szczęścia.
Po studiach Włodek oświadczył mi się — prosto, bez pierścionka i kwiatów, na tej samej ławce w parku, gdzie pierwszy raz się pocałowaliśmy:
— Wyjdź za mnie, Hania — powiedział, a jego oczy były takie same jak w siedemnastce.
— Tylko jeżeli przysięgniesz, iż nigdy nie staniesz się nudnym facetem w garniturze — zaśmiałam się.
— Przysięgam uroczyście!
Mieliśmy jechać do Warszawy, ale matka Włodka ciężko zachorowała. Zostaliśmy w rodzinnych okolicach Kielc. On poszedł pracować do sklepu z elektroniką, ja — do wiejskiej szkoły. Wszystko miało być tymczasowe. Tak myśleliśmy. Ale tymczasowe stało się stałe.
Wynajmowaliśmy zniszczone M2, piliśmy tanią kawę, urządzaliśmy „wieczory taneczne” na starym dywanie przy muzyce z magnetofonu. Gdy Włodek dostał pierwszą premię, zabrał mnie do restauracji, gdzie rachunek za deser przekraczał jego tygodniową wypłatę. „Ale ładnie” — powiedział, całując moje palce.
Potem zmarła teściowa. Dostaliśmy po niej przestronne mieszkanie i postanowiliśmy mieć dziecko. Włodek marzył o rudej córeczce, takiej jak ja. Ale urodził się syn. Żył tylko 32 dni.
I po tym wszystko się posypało.
Nie umieliśmy wspólnie żałować. Przywykliśmy żyć lekko, z żartami, z uciekaniem od problemów. A ból zapędził nas w różne kąty. On zanurzył się w pracy, ja — w depresji. Gdy wreszcie wstałam, rzuciłam szkołę — nie mogłam patrzeć na cudze dzieci.
Po kilku latach Włodka awansowali, ale i to mu nie wystarczyło. Rzucił pracę, postanowił założyć własny biznes. Mówił: „Znam rynek, mam kontakty, znalazłem niszę”. Nie pomylił się. Po roku mieliśmy samochód, garderobę na każdą porę roku, wakacje za granicą. Nie wierzyłam, iż to moje życie.
Ale razem z pieniędzmi zniknęła bliskość. Prawie ze sobą nie rozmawialiśmy. Próbowałam — gotowałam jego ulubione dania, prosiłam do teatru, planowałam rodzinne spotkania. On tylko machnął ręką: „Później”. A później nie nadchodziło.
Mama coraz częściej mówiła: „Haniu, bez dziecka rodzina jest niepełna. Ryzykuj, nie czekaj, potem będzie za późno”. Chciałam. Byłam gotWtedy zobaczyłam go w kawiarni z młodszą kobietą, śmiejącego się tak, jak dawniej ze mną, i w końcu zrozumiałam, iż nasza historia nigdy nie miała szczęśliwego zakończenia.
