„Po co ci mieszkanie, skoro i tak nie doczekasz lata…” — to były ostatnie słowa Marka, kiedy opuścił Elżbietę, zostawiając ją samą w cieniu jej choroby. Teraz, sześć miesięcy później, znów stał przed jej drzwiami, a ona, ukryta za zamkiem i z ciemnymi worami pod oczami, nie miała siły go wpuścić.
Choroba, która wcześniej zdawała się ustąpić, powróciła z mściwą zawziętością — i tym razem nie miała zamiaru odejść.
Pamiętała, jak lekarz spojrzał jej prosto w oczy i powiedział: „Został pani najwyżej miesiąc.” Bez łez, bez paniki — tylko pustka i cisza, z którymi błąkała się po ulicach miasta, gdzie życie toczyło się nieprzerwanie dalej.
I znów on — Marek, były mąż — przed jej drzwiami. Wczoraj była dla niego ciężarem, dziś — jedynie formalnością w drodze do spadku. Pewny siebie, przesiąknięty drogimi perfumami, powiedział:
— Przepisz na mnie mieszkanie. I tak już ci się nie przyda…
Spojrzała na niego pustym wzrokiem. Wyglądała, jakby nie miała już siły się sprzeciwiać. Ale następnego ranka, w kancelarii notarialnej, spotkała starszą kobietę imieniem Zofia. Jej wnuczek — ciężko chory chłopiec — potrzebował cudu albo przynajmniej domu, który można by sprzedać na leczenie.
I Elżbieta podjęła decyzję. Ostateczną. I prawdziwą.
Podpisała dokumenty nie dla Marka, ale dla Zofii. Jej dom miał teraz stać się szansą na życie — nie dla niej, ale dla małego Michała.
Marek wybuchnął, krzyczał, przeklinał, walił pięściami w powietrze. Ale Elżbieta milczała.
O świcie, pod łagodnym wiosennym słońcem, jej serce zatrzymało się cicho. A w jej dłoni spoczywała ciepła, drżąca dłoń Zofii.
— Przyjmij, Panie, tę czystą duszę do swego Królestwa… — szepnęła Zofia przez łzy.
A w korytarzu, gdzie jeszcze wczoraj brzmiała złość i chciwość, dziś rozlegał się jedynie cichy szloch dziecka — i wdzięczność, niemal anielska w swej czystości.
