— Córeczko, wyjdź za Artura Lewandowskiego — będziesz żyć jak w raju. Ma gospodarstwo, samochód, dom. Po co ci ten biedak Adam? — ze złością rzucił Wiktor Kowalski swojej córce w twarz. Stał w kuchni, grzejąc dłonie nad kuchenką, a w środku wrzała w nim złość — nie na córkę, ale na jej upór.
Wiktor całe życie pracował jako mechanik w gospodarstwie rolnym niedaleko Krakowa. Był gospodarny do szpiku kości: dom, trzy pola, gęsi, kaczki, świnie, maszyny, nowy płot z blachy. Jego żona, Maria — cicha, dobra, pracowita. Starszy syn, Tomasz, dawno się ożenił, a najmłodsza córka, Kinga, właśnie skończyła szkołę pielęgniarską. Piękna, rumiana, o jasnych oczach, a ojcu serce bolało — żeby tylko nie oddała się byle komu.
Wiktor miał przyjaciela — Krzysztofa Lewandowskiego. Przyjaźnili się ponad dwadzieścia lat, razem pili, pracowali w polu i jeździli na ryby. Krzysztof prowadził duże gospodarstwo, handlował mięsem i jajkami na targu, a miał jedynego syna, Artura. Bogaty, wprawdzie z charakterem, ale Wiktor uważał, iż lepszej partii nie znajdzie.
— Zrozum, Kinga — zaczął ponownie — Artur to szansa. Chcesz żyć, nie licząc każdego grosza? Masz przed sobą drogę. A twój Adam… Co on ma? Sierota, wychowany przez ciotkę w Kielcach. Ani ziemi, ani dachu nad głową, ani grosza.
Kinga słuchała w milczeniu, zaciśnięte usta, aż w końcu powiedziała stanowczo:
— Nie wyjdę za Artura. Kocham Adama. I koniec.
Jej słowa były jak bat. Wiktor zbladł z wściekłości, ale się powstrzymał. Następnego dnia spotkał się z Krzysztofem, wypili, przekąsili, pośmiali się. I umówili: w następny weekend będą swatać. Wiktor wrócił do domu i, ledwo przekroczywszy próg, krzyknął do żony:
— Jutro zarzynamy świnię! Kingę „przepiłem” — teraz będzie narzeczoną Artura!
Maria zbladła.
— Oszalałeś?! Co to, targowisko? Ona jest człowiekiem, nie bydłem! Traktujesz ją jak własność?
Kinga wszystko słyszała. Tej samej nocy spakowała rzeczy do małego plecaka, zostawiła matce list — „wybacz, kocham, nie mogę inaczej” — i uciekła przez okno do Adama. Tydzień później wzięli ślub bez wesela, sukni, wynajęli pokój w sublokatorskim mieszkaniu na obrzeżach miasta.
Przez rok Wiktor nie odzywał się do córki. Maria jeździła do niej potajemnie — przywoziła jedzenie, przytulała wnuka, którego Kinga urodziła osiem miesięcy później. Potem zmarła ciotka Adama, a młodzi odziedziczyli stary dom. Zaczął budować nowy — cegła po cegle, własnymi rękami.
Pewnego dnia Wiktor sam przyszedł pod ich bramę, popatrzył na budowę i zapytał:
— No cóż, zięciu, pomóc z fundamentami?
Od tamtej chwili się pogodzili.
Sześć lat później Kinga i Adam mieli dwupiętrowy dom, oborę, maszyny i dwóch synów. Cała okolica im zazdrościła. A Artur Lewandowski dwa razy się rozwodził i wciąż mieszkał z rodzicami. Bez pracy, bez celu, z butelką w ręce.
— To nasz syn — mówiła teraz Maria sąsiadkom. — I Adam, i Tomek — obaj nasi.
A Wiktor patrzył na wnuków i myślał, jak dobrze, iż serce córki tamtego dnia nie dało się złamać.
Morał tej historii? Prawdziwe szczęście nie przychodzi z majątku, ale z miłości i wierności sobie. Czasem to, co wydaje się stratą, okazuje się największym wygranym losu.
