Dzisiaj był ten dzień – ślub mojego syna, a ja od rana byłam jak na szpilkach. Wszystko musiało być idealne: bankiet w najlepszej restauracji w Warszawie, fotografowie, orkiestra, kelnerzy, szampan. Mój Rysio, moja duma, żeni się! Ale z kim? Z jakąś prowincjuszką z podejrzaną przeszłością. No proszę – przygarnął, wyciągnął na ludzi, a teraz wprowadza pod nasz dach. Od razu wiedziałam – ta Zosia tylko na nasze mieszkanie poluje.
Gdy młodzi weszli do sali, wszyscy wstali. Ja z mężem, Grzegorzem Janowiczem, dostojnie podeszliśmy i wręczyliśmy grubą kopertę z pieniędzmi. Wszystko na najwyższym poziomie. Potem do życzeń dołączyli rodzice panny młodej. Ale… w rękach – pustka. Zmrużyłam oczy i szepnęłam mężowi:
— No cóż, czego można się po nich spodziewać. Wioska.
Wtedy jednak ojciec Zosi, Andrzej Piotrowicz, sięgnął do wewnętrznej kieszeni marynarki i wyjął pudełeczko. Otworzył. Zobaczyłam klucze i zamarłam. Jego głos był spokojny i stanowczy:
— Drogie nasze dzieci! Niech w waszym domu zawsze będzie jasno i ciepło. A żebyście mieli swój prawdziwy dom – oto klucze do mieszkania w śródmieściu Warszawy. Wasze.
Cisza. Potem sala wybuchła oklaskami. Tylko ja zbladłam jak ściana. Czułam, jak drżą mi palce. Niemożliwe! Ci „wieśniacy”? Mieszkanie w stolicy?
I nagle ogarnął mnie wstyd. Wstyd za wszystkie drwiny, za pełne pogardy spojrzenia, za ten głupi intercyzę, którą prawie na siłę im narzuciłam. Wstyd, iż nie chciałam choćby spróbować poznać, kim jest Zosia. A jak się okazało, ta „prowincjuska” była córką właścicieli największej mleczarni w regionie, kierowała działem w poważnej firmie i była tysiąc razy mądrzejsza i uczciwsza, niż mogłam to sobie wyobrazić.
A wszystko zaczęło się od zwykłej podejrzliwości.
— Synku, ona nie jest dla ciebie – mówiłam Ryszardowi. — Chodzi jej tylko o nasze mieszkanie. Patrz, jak się do ciebie lepi.
— Mamo, daj spokój. Kochamy się. Ona jest prawdziwa, dobra.
Ale mnie nie dało się przekonać. Dzwoniłam do męża, prosiłam, by interweniował. Machnął tylko ręką: „Niech sam decyduje, już dorosły”. Dzwoniłam do przyjaciela rodziny, Lecha – pracował z Rysiem i, jak się okazało, z Zosią też. I on stanął po stronie zakochanych:
— Zosia to złoty człowiek. Świetna specjalistka i wspaniała osoba. Cieszcie się, iż syn ma taką narzeczoną!
Ale ja nie ustępowałam. Wtedy wymyśliłam inny plan – szantaż:
— Chcecie ślub? Więc podpiszcie intercyzę. Mieszkanie jest nasze i koniec. A mieszkać będziecie gdzie indziej, szukajcie sobie.
Zosia przyjęła to spokojnie:
— Dobrze, jeżeli to da wam poczucie bezpieczeństwa.
Spojrzałam na nią podejrzliwie: „Jakaś przewrotna! Tak łatwo się zgodziła… Coś tu nie gra”.
Ślub organizowałam osobiście. Pilnowałam, by wszystko było perfekcyjne. Chciałam, by wszyscy zobaczyli – mój syn zasługuje na najlepsze. Tylko iż kto okazał się tym „najlepszym” – zrozumiałam za późno. Gdy na przyjęciu zarozumiale opowiadałam o swoich „znakomitych” krewnych, matka Zosi, skromna i cicha kobieta, tylko się uśmiechała.
Lecz gdy usłyszała o intercyzy, nie wytrzymała:
— Zosiu, kochanie… Rodzina to nie umowa, to zaufanie. jeżeli od tego zaczynamy – po co w ogóle się żenić?
Zosia ją uspokoiła. A ja w głębi duszy poczułam, iż przegrywam.
I teraz, w samym środku uroczystości, stałam otoczona setkami spojrzeń, nie wiedząc, gdzie się schować. Moja „biedna” synowa – spadkobierczyni biznesu. Jej rodzice – nie „wieśniacy”, a szanowani przedsiębiorcy. I co najgorsze – dali więcej, niż ja mogłam sobie pozwolić. Kolana uginały się pode mną. Chciałam zniknąć.
Od tamtej chwili prawie nie brałam udziału w uroczystości. Siedziałam, bezmyślnie bawiąc się jedzeniem na talerzu. Wszystko, co budowałam – runęło. Samooszukiwanie, pycha, snobizm. Została tylko pustka i wstyd.
Ale najgorsze było to, iż choćby Rysio patrzył na mnie inaczej. Jego oczy nie błyszczały już zaufaniem. Zrozumiał. Zrozumiał wszystko.
Ja też zrozumiałam. Tylko za późno.
