Dzisiaj przypomniała mi się pewna historia, która wydarzyła się ponad dziesięć lat temu. Opowiem ją tak, jak usłyszałam od mojej przyjaciółki Karoliny, choć dodam dramatyzmu, na który ta opowieść zasługuje.
Karolina wtedy mieszkała w Krakowie, pracowała w banku i oszczędzała na własne mieszkanie. W końcu je kupiła – niewielki, ale przytulny dom pod miastem, z ogrodem, w którym marzyła o uprawie róż, i werandą, gdzie chciała pić poranną kawę. Niestety, spokoju w nim nie zaznała.
Jej ówczesny mąż, Tomek, był typowym leniem – przystojny, uśmiechnięty, ale w środku pusty. Nie przepracował ani dnia na poważnie, żył na jej koszt, pił jej kawę, jadł za jej pieniądze, a gdy Karolina wracała wieczorem zmęczona po pracy, on leżał na kanapie i narzekał na „zmęczenie życiem”. Ale gdyby tylko on…
Jego rodzinka była „prawdziwą perełką”. Matka – Halina Kazimierzówna, wiecznie z pretensjami w głosie i wyrzutem w oczach, oraz siostra, Magda – wieczna „biedactwo”, którą wszyscy musieli ratować. Gdy Karolina kupiła dom, uznali, iż to nie jej dom, tylko ich letnia rezydencja. I zaczęli zjeżdżać „na wakacje”, rozkładać się z walizkami, garnkami, pościelą. Magda przywoziła córkę, która nie wahała się zaglądać do cudzych portfeli i „brać, ile potrzebuje”. Karolina wszystko widziała, milczała, zaciskając zęby, w nadziei, iż to tylko chwilowe. Ale bezczelność nie zna granic.
Następnego lata Karolina postanowiła: koniec. Wcześniej powiedziała Tomkowi, iż w tym roku nikogo nie zaprasza, iż potrzebuje spokoju. Wydawało się, iż zrozumieli.
Ale nie.
Dzwoni Halina Kazimierzówna:
— Karolina, kiedy po mnie przyjedziesz? Muszę spakować rzeczy – pora na wakacje.
Karolina, ledwie powstrzymując się, odpowiada:
— Samochód w warsztacie, nie przyjadę.
Myślała, iż odpuści. Gdzie tam. Następnego dnia, w trzydziestostopniowy upał, ta przyjechała sama. Autobusem. Z torbami. W klapkach. Stoi w progu jak zwyciężczyni: „Jestem”. Karolinie mało serce nie wyskoczyło.
— Na długo? Kiedy wyjeżdżacie? Nie poczęstuję herbatą – mam mnóstwo roboty! — rzuciła w biegu.
— Ja już nie wracam. Zostanę, dopóki nie naprawisz auta.
Karolina zadzwoniła do mnie i kazała natychmiast przyjechać z jej siostrą. Gdy dotarłyśmy, zobaczyłyśmy ją białą ze złości.
— Mam dość! Koniec z tym! Zaraz to skończę!
I z wyrazem twarzy, którego nigdy nie zapomnę, wpadła do pokoju teściowej:
— Pakujcie się. Macie dziesięć minut.
Halina Kazimierzówna choćby nie zrozumiała od razu, o co chodzi. Usiadła, złapała się za serce, jęknęła:
— Dziewczyno, ja mam nadciśnienie! Serce mnie boli!
— To jedziemy do szpitala — spokojnie odparła Karolina.
— Nie, nie, w domu się położę…
Ale pakowała. Pomogłyśmy. W drodze do domu mamrotała pod nosem, skarżyła się na los i „niewdzięczną młodzież”. Ale więcej w domu Karoliny się nie pojawiła.
A niedługo Karolina spakowała walizkę już dla Tomka.
— Wiesz — powiedziała mi po dwóch tygodniach — najpierw wyrzuciłam ją. Ale prawdziwy problem cały czas siedział u mnie na kanapie, w dresach. Pierwszy raz od lat odetchnęłam. Teraz – tylko do przodu.
I tak jedno zdanie, wypowiedziane twardo – „Macie dziesięć minut” – zmieniło jej życie. Czasem, by zrobić miejsce dla szczęścia, trzeba wynieść śmieci. choćby jeżeli te „śmieci” noszą nazwisko twojego męża.
