Siostrę zawsze kochano, a ja byłam dla rodziców błędem młodości…
Od kiedy pamiętam, czułam się obca we własnej rodzinie. Nikt mnie po prostu nie przytulał, nie pytał, jak się czuję, nie chwalił ani nie bronił. Mama mówiła mi wprost: „Nie byłaś planowana. Wyszłam za mąż tylko dlatego, iż zaszłam w ciążę z tobą. Z twoim ojcem choćby nie zamierzaliśmy razem mieszkać, ale musieliśmy”. Te słowa słyszałam od dzieciństwa. Parzyły duszę. Raniły do krwi.
Miałam tylko trzy lata, gdy w naszym domu pojawiła się ona — Alicja. Mojej siostrze od urodzenia poświęcano wszystko: uwagę, troskę, miłość. Miała najpiękniejsze sukienki, najbardziej kolorowe zabawki, najlepsze smakołyki. Mogła w każdej chwili poprosić o pieniądze na lody — i dostawała. Mogła być kapryśna, niegrzeczna, niszczyć rzeczy — rodzice tylko się rozczulali. A ja? Siedziałam jak na szpilkach. Niczego mi nie pozwalano. choćby krok w bok — i od razu był krzyk: „Wstyd! Zobacz, jaka Alicja jest mądra, a ty…”
Dorastałam w cieniu. W cieniu niebieskookiego anioła, którym zachwycał się cały dom. Od dziecka musiałam być dorosła. Sama się broniłam w szkole, sama odrabiałam lekcje, sama radziłam sobie z krzywdami. Nikogo nie interesowało, co czuję w środku, jak sobie radzę. Stałam się niewidzialna.
Gdy skończyłam dwadzieścia lat, nie mogłam już tego znieść. Spakowałam rzeczy i wyjechałam. Po prostu do innego miasta. Bez histerii, bez scen. Rodzice choćby nie zapytali, dokąd jadę. Nie zadzwonili ani za dzień, ani za tydzień. Dzwoniły przyjaciółki, znajomi ze studiów, koledzy z pracy. Ale nie oni. Czasem sama dzwoniłam. W odpowiedzi — obojętność, wymuszona uprzejmość. Jakby byłam obca.
A potem w moim życiu pojawił się on — mężczyzna, który pokochał mnie za to, kim naprawdę jestem. Oświadczył mi się. Zrobiliśmy skromny ślub, urodziłam mu dwoje pięknych dzieci. Był przy mnie w każdej trudności, wspierał, kochał, troszczył się. Po raz pierwszy w życiu poczułam, iż jestem dla kogoś ważna. Naprawdę.
Alicja przez cały ten czas mieszkała z rodzicami. Wyszkolona, piękna, wybredna. Jak pamiętam — nigdy nikt jej nie odpowiadał. Kawalerowie przychodzili i odchodzili. Nikt jej nie pasował. Zawsze z pretensjami, zawsze niezadowolona.
I oto pewnego dnia mój ojciec zachorował. Zadzwonili do mnie. Jako córka, oczywiście, nie odwróciłam się. Pomagałam — co miesiąc wysyłałam pieniądze, choćby gdy sama nie byłam w najlepszej sytuacji. Mój mąż ani razu mi tego nie wypomniał. Wiedział, jak ważne jest dla mnie pomoc. Choć rodzice nie byli idealni, ja jestem człowiekiem. Mam sumienie.
I wtedy przychodzi do mnie Alicja. Usiadła przy stole, pokręciła się, rozejrzała — i nagle prosto z mostu: „Za mało wysyłasz pieniędzy. Żyjesz w luksusie. Daliśmy ci wszystko w dzieciństwie, a teraz choćby do podstawy nie możesz się odwdzięczyć”.
Słuchałam jej i nie mogłam uwierzyć. Co mi daliście, powiedz? Gdzie to jest — to jasne dzieciństwo, o którym mówisz? Te pieniądze, ta troska? Przecież myłam obce mieszkania, aby kupić sobie buty! Wasze dzieci niańczyłam za kawałek chleba, gdy wy z mamą odpoczywaliście nad morzem!
Próbowała zrobić ze mnie wroga, wkupić się w łaski mojego męża, manipulować litością. Widziała, jak jej oczy oceniają każdy kąt w naszym domu. Szukała powodu, by zabrać więcej. Nie na ojca. Dla siebie.
Nie zrobiłam awantury. Po prostu przelałam pieniądze — więcej niż zwykle. Ale napisałam jedno: „Mam nadzieję, iż teraz nie będziecie mnie już wspominać. Ani z pretensjami, ani z zarzutami. Po prostu — zapomnijcie. Nie prosiłam o miłość. Ale chociaż nie ruszajcie mojej rodziny”.
Nie wiem, czy można wybaczyć. Może, gdyby było za co. Ale przez lata — ani jednego wyznania, ani jednego „przepraszam”, ani jednego „jesteś nam droga”. Tylko żądania. Tylko oczekiwania. Jestem zmęczona płaceniem za to, iż się urodziłam. Za to, iż pojawiłam się na świecie nieplanowana. A przecież jestem żywym człowiekiem. Kobietą. Matką. Siostrą.
Powiedzcie… wy byście wybaczyli?
